trying to behave (but you know that we never learned how) / пытаясь вести себя (но вы знаете, что мы так и не научились)

Февраль 2013 Ужин проходит тихо, как всегда бывает с Паками. Чимин не голоден, но опять же, Чимин никогда больше не был так голоден. Тишина немного властная, но он приветствует её, ковыряясь в еде привычным роботизированным движением, которое в последнее время он почти усовершенствовал. Смотри, делай, живи дальше. Это работает, последние два месяца стали немного терпимее, если это вообще возможно, а Чимин не уверен, так ли это. Что бы это ни было, ему легче притворяться, что он не хочет просто свернуться калачиком и проспать всю свою жизнь, может быть, никогда не проснуться, чтобы просто перестало болеть. Он не знает, как это остановить; не уверен, сможет ли он когда-либо. Чимин почти закончил притворяться, что ему нравится разложенная перед ним говядина, когда его отец заговорил и прорвал мирную тишину, кратко и хрустяще. Младший вздыхает, надежды на ужин без взаимодействия рухнули. — Как дела в школе? — голос резкий, бескорыстный, неприступный. Из-за этого Чимин почти не хочет отвечать. Он слегка протыкает палочками мясо на своей тарелке и оставляет его там, где оно есть, краем глаза бросает быстрый взгляд на отца; надеется, что он не заметит, как устали и воспалились его глаза. Во всяком случае, сильно сомневаясь, что он это сделает. — Всё было в порядке. — И работа? — Работа тоже в порядке, — пожимает плечами Чимин, поднося еду ко рту и медленно пережёвывая, чтобы не говорить об этом больше; нет сил общаться, потому что с работой точно не ладится; это утомительно и скучно, и его начальник в последнее время выбивает из него дерьмо. Он хотел бы бросить. Но он не может этого сказать, потому что говорить о его проблемах, видимо, строго запрещено. (Даже если бы он мог, он должен был бы объяснить отцу, почему, и у него нет должного ответа ни на что из этого. Чимин в основном приписывает это тому, что он демотивированная маленькая сучка, в общих чертах.) — Надеюсь, ты усердно трудишься на работе, — ровно отвечает мужчина тоном, который показывает, что ему всё равно. Чимин снова пожимает плечами, глотает мясо и комок в горле. — Я стараюсь. — Это хорошо. — Ага. На них снова обрушается тишина, и младший быстро и незаметно проглатывает свой ужин, чтобы просто уйти. Сейчас это удушает, и его отец заставил его чувствовать себя недостаточно хорошо менее чем за пять секунд, абсолютно ничего не делая, и это не помогает. Ни хрена не помогает. — В этом году тебе будет 18, — голос его отца снова пронзает тишину, и Чимин почти вздыхает вслух. Он не в настроении для этого разговора. Он ни на что не в настроении, и точно не в настроении для этого разговора. — Что ты задумал? — Я не знаю. Работа. Выпускной год, — бормочет Чимин, соскребая остатки еды и мельком глядя на старшего мужчину, чтобы ему не читали лекции об игнорировании взрослых, когда они разговаривают, а бог свидетель, он слышал это слишком много раз. — Ничего конкретного. Старший мужчина вздыхает и думает, не сказал ли он что-то не так. Ведь не в первый раз. Он просто чертовски тупой. — Я не это имел в виду, — конечно. — Я спрашивал, собираешься ли ты переехать в этом году? Резко, ругающе, смирился с глупостью сына. Чимин вздрагивает и хватается за стол, чтобы успокоить руки, которые стали излишне липкими. Конечно. — Я не знаю. Может быть, в колледж. — Каков твой выбор? — голос мужчины чёткий, а взгляд испытующий, как будто он пытается обнажить Чимина до глубины души, и он не удивится. — Я не знаю. Я решу летом. — Ты должен серьёзно отнестись к своим обязанностям, — пауза, и младший мальчик стыдливо смотрит на свои колени, потому что он старается; задаётся вопросом, будет ли этот разговор менее страшным на английском языке. — Я не знаю, не делай ничего плохого. Ты будешь мужчиной. Начни вести себя так. — Да, пап, — бормочет Чимин, потирая глаз костяшками пальцев и пытаясь понять, почему он плачет. Пытается понять, почему он недостаточно хорош для этой чёртовой семьи. Слова «я стараюсь изо всех сил» замирают на его языке, и вместо этого он глотает воду; задаётся вопросом, поможет ли вставание из-за стола прямо сейчас его делу или нет, и неохотно решает остаться ещё немного. Он достаточно облажался для одной ночи. Может быть, даже на всю жизнь. Оглядываясь назад, он чертовски жалеет. — Хёну звонил сегодня на работу, — произносит его отец через полминуты неловкой, удушающей тишины, и руки Чимина тут же напрягаются на его бёдрах; пытается схватиться за стол перед ним, потому что ему кажется, что он вот-вот упадёт с земли. — Говорил о компании и обо всём этом. — О, как у них дела? — его мама вежливо добавляет к разговору, ковыряясь в собственной еде, и Чимин почти игнорирует то, насколько несчастной на самом деле является их семейная жизнь, в пользу того факта, что их родители всё ещё разговаривают. Это делает его немного больным. — Думаю, они в порядке. Есть дом, компания, что ещё им нужно? — старший мужчина немного горько смеётся, и Чимин почти говорит ему остановиться, почти говорит ему быть благодарным за то, что они, блядь, разговаривают друг с другом. — Жизнь для них уготована. — Наверное, — немного нервно смеётся его мама, и тишина снова окутывает их толстым одеялом дерьмовой семейной динамики. Чимин с трудом сглатывает, поднося голые палочки ко рту, и кусает их, чтобы было чем заняться. Или не расплакаться. Он понятия не имел. Он знает, что это наивно, он, чёрт возьми, знает, учитывая, что их родители знают друг друга столько же времени, сколько он и Юнги, но узнав, что его семья всё ещё находится в каком-то подобии контакта с Минами, с ним... Его тошнит. Он трус, он знает, что он трус. Чёртов, ни на что не годный трус. — Ты всё ещё… общаешься? — осмеливается прошептать он, почти болезненно вонзая палочки в щеку, ненавидя себя за то, что никогда не рассматривал эту возможность в том гнетущем тумане, в который погрузился. Отец смотрит на него поверх очков, отодвигает пустую тарелку и позволяет удивлению отразиться на его лице, что является самой большой эмоцией, которую он проявлял за весь вечер. — Что ты имеешь в виду? — С ним, — он трёт щёку, чувствуя металлический привкус крови там, где он прорезал внутреннюю часть десны. — С Мин. Ты всё ещё общаешься? — Когда он позвонит. Да, — ответ краток и краток, и сердце Чимина замирает, он слабо задаётся вопросом, пытался ли Юнги когда-либо звонить ему. — Сейчас они слишком заняты для нас. Есть дело, — ещё один горький смех. — Часовые пояса. Что бы их. — Как часто? — выпаливает младший мальчик и с опозданием понимает, что это, наверное, самое большее, о чем он охотно разговаривал с отцом, может быть, за все годы, но ему нужно знать, ему нужно. — Может быть, меньше десяти раз с тех пор, как они уехали, — тон его отца замкнутый и скучающий, как будто у него есть дела поважнее, чем говорить с ними, и Чимин это понимает. Понимает его. Чимин тоже ненавидит себя. Он почти спрашивает, спрашивал ли Юнги когда-нибудь о нём или как дела у Юнги, но в последнюю минуту прикусывает язык, не в настроении объяснять, почему он задаёт вопросы или почему они, очевидно, больше не общаются, потому что ему больно, ему такой чертовски больно, и Юнги в пределах досягаемости, но он не может, он, чёрт возьми, не может. Просто молча кивает и вздыхает с облегчением, когда его отец больше не задаёт вопросов о его любопытстве — или, может быть, всё равно вздыхает, потому что почему никто, блядь, не может просто спросить, почему он такой, какой он есть, хоть раз — и идёт наверх в свою комнату и позволяет себе плакать. — Почти год, — шепчет Чимин, растянувшись на кровати в темноте, и фонарик телефона направляет на случайную страницу в фотокниге. Его книга. Это фотобудка с 12-летия Юнги. Только они вдвоём, корчащие рожи в таких же глупых кепках для вечеринок. Непобедимы, невинны, живые. Он всхлипывает и наклоняется вперёд, трётся щекой о страницу, жалко притворяясь, что это грудь Юнги, и это никак не помогает выжечь боль, волнами проходящую через его тело. — Прости, — хнычет Чимин, позволяя нескольким слезам попасть на страницу и неловко свернувшись калачиком вокруг книги. — Мне так чертовски жаль. Он лежит так, кажется, часами, хотя, вероятно, это всего лишь несколько болезненных минут, с воспаленными и уставшими глазами, а затем говорит, чёрт возьми, разговаривает со стенами и делает вид, что Юнги слушает. — Хочешь услышать от меня? — шепчет он, желая, чтобы темнота поглотила его целиком. — Наши отцы до сих пор разговаривают, знаешь ли. Боже, — он влажно усмехается. — Я даже не знал, прошел почти год. И никто не дал мне памятку. Но я знаю... Он дышит через рот, жжение в глазах почти заставляет его физически вздрогнуть, потому что это больно, чертовски больно. — Я знаю, что я плохой сын. Я знаю, что я недостаточно хорош, я недостаточно хорош, я знаю это. Я бы не разговаривал со мной и не говорил мне что-то. Тишина. Чимин почти смеётся над тем, насколько всё это хреново символично. — Я мог бы спросить его? Номер твоего дома или что-то в этом роде, — он фыркает, немного дуется и выбрасывает своё достоинство в окно, целует страницу и надеется, что Юнги это чувствует, где бы он ни был. — Но я не знаю, что сказать. Теперь всё по-другому, понимаешь? Он тяжело сглатывает. Теперь всё по-другому, когда я люблю тебя. — Я так сильно тебя обидел, и ты, наверное, думаешь, что я тебя игнорирую, — горько фыркает Чимин, звук падающего в унитаз телефона въелся в его сознание. — Не будет хорошо смотреться, не так ли? Не будет, соглашается его мозг, и он доволен. Давит, умудряется слегка улыбнуться и притворяется, чёрт возьми, притворяется, что Юнги смотрит, слушает, ему насрать. — Твой Youtube почти на миллионе. Это так здорово, верно? 800к. Вау, — выдыхает он, ему не нужно изображать благоговение или гордость. — Может, ко второму дню рождения у тебя будет миллион. Слёзы ненадолго душат его, и он грубо потирает щёки, устраиваясь на груди Юнги и он слишком эмоционально истощен, чтобы притворяться, что это что-то другое. — Надеюсь, к тому времени ты уберёшь моё имя со своего канала. Люди задают тебе вопросы, не так ли? Я кое-что прочитал, — громко и водянисто всхлипывает Чимин. — В Твиттере. Я читаю. Ты никогда не отвечаешь на них. Тебе стыдно, не так ли? Мне тоже за себя стыдно. Он сворачивается в клубок, насколько это возможно, книга под щекой, и это грубо, но это лучше, чем любая подушка в его доме. — Спасибо, что любил меня, — шепчет он, разум затуманен, а сердце тревожно колотится. — Я больше не виню тебя за то, что ты меня не любишь. Я тоже не люблю себя. Никто не любит. Чимину слабо хочется, чтобы что-то нарушило тишину, что-нибудь, что-нибудь. Даже если Юнги крикнет на него. Он такой пустой, поэтому он давит, отчаянно желая, чтобы это что-то сделало, заставило его что-то почувствовать. — Мой папа собирается отправить меня в этом году. Я н-не знаю, куда я пойду, — он вздрагивает от ужаса, содрогается от того, как сильно семья его, блять, ненавидит. — Как бы мне хотелось, чтобы ты был здесь. Хотел бы я просто пойти к тебе, но я не могу, я всё испортил... я всё испортил, а ты меня ненавидишь, мне так жаль. Слёзы текут быстрее, совпадая с беспорядочным стуком его сердца, и мысль о том, чтобы просто убить себя, ненадолго мелькает в его голове, и он в ужасе, потому что останавливается на ней. — Я тоже не люблю работу, — чуть фыркает он, протирая глаза и утыкается носом в страницу. — Я думаю, что мой начальник хочет меня трахнуть. Я н-не знаю, почему все пытаются меня трахнуть, — его сердце болит, и он задаётся вопросом, достаточно ли сжаться в себе, чтобы он исчез. — Он странно смотрит на меня. Он… мне это не нравится, Юнги. Юнги наплевать. — Я знаю, что тебе всё равно, — спешит оправдаться Чимин, гладя книгу в знак извинения и задаваясь вопросом, не сошёл ли он немного с ума. — Но я просто... Я просто хочу, чтобы он не смотрел на меня так. Как будто я ничто. Ничего, его мозг кричит ему, ты ничто. Чимин знает. Он знает, что он ничто и всё одновременно; всё, что его родители не хотят, чтобы он был. Тупой. Безответственный. Одинокий. Гей. — О боже, — хнычет Чимин, затыкая уши и мечтая закричать в ночи. Ощущение холодной руки Райли в его штанах омывает его ледяными волнами, и он содрогается всем телом, желая, чтобы это ушло, потому что он не хочет, и он ничто, и никто никогда, блядь, не полюбит его. Он такой чертовски одноразовый. Такой ебаный пустяк, что даже его собственный отец не может смотреть на него больше двух секунд. — Я не буду спрашивать папу, — решает он сквозь слёзы и всхлипывает, плачет чуть сильнее, потому что это слишком, чёрт возьми, и он физически не может дышать. — Я не могу сделать это с тобой. Я не заслуживаю слышать твой голос, после всего, что я сделал. Я не, я… — Чимин замолкает, всхлипывая в страницу и цепляясь за простыню, как будто она привязывает его. Он снова пытается заговорить, но его дыхание тяжёлое, и он не может говорить, едва выдавливая искаженное «Я люблю тебя», прежде чем буквально теряет сознание. От усталости или душевной боли, он ещё не решил. Отдалённо желает в самом глубоком уголке своего разума, чтобы он не проснулся. Сентябрь 2013 Чимин думает, что могут быть проблемы, если он думает о том, чтобы отправиться в ад вместо того, чтобы быть на работе прямо сейчас. Он вздыхает, вынуждая улыбнуться покупателю, которому говорит со всей мотивацией кота, брошенного в воду без согласия, и нажимает на кнопки кассового аппарата. Волосы закрывают лицо, голова болит, а домашней работе уже два дня, которую он ещё даже не начал. Во всех смыслах и целях, он хочет умереть, спасибо. И Чимин знает, что это особенно плохо, когда он слишком безумно устал, чтобы думать о Юнги. Но он всё время думает о Юнги. Он действительно немного сошёл с ума. — Он снова пялится, — фыркает его коллега Холли из-за прилавка, и Чимин устало поднимает голову, чтобы посмотреть на неё, его глаза воспалены, а взгляд навсегда запечатлелся на его лице весь день. Не в настроении. Действительно не в настроении. — Что? — Тревор, — она закатывает глаза, и Чимин почти стонет, потому что он не в настроении для этого. — Он смотрит на тебя. — Он может поцеловать меня в задницу, — бормочет он и снова кладёт голову на руки, улыбаясь, когда Холли громко смеётся. — Он хочет, честное слово. — Ладно, гадость, — Чимин выглядывает из-под локтя, приподняв бровь на коллегу. — Ему около 30. — И женат, — религиозно указывает она. — И женат, — кивает он, снова уткнувшись лицом в рукава, тяжело вздыхая. — Мне всегда так везёт, не так ли? — Боже, да, у тебя творится этот твинк, — фыркает Холли, и Чимин снова поднимает глаза, не уверенный, стоит ему обижаться или нет. — Это неплохо, — добавляет она, словно читая его мысли, и он пожимает плечами и снова начинает хандрить, уводя взгляд, когда его первая мысль — нравятся Юнги твинки или нет. Дело в том, что Чимин не может понять, почему Тревор так его пугает. Их руководитель не совсем плохой человек. Он балует, он милый и услужливый, и он никогда не делал ничего слишком важного, но иногда он смотрит на младшего слишком долго и совершенно без необходимости, и это немного пугает его. Или много. Чимин, честно говоря, чувствует себя немного придурком из-за того, что хочет любой ценой избегать старшего. Не можно точно сказать, где и как началось это иррациональное беспокойство — может быть, оно просто было там всё время, пока он работал здесь, и он только сейчас осознал это, когда люди начали указывать на это, но он не может быть уверен. Конечно, но опять же, почти ничего в его работе не привлекает его, так что он списывает это на это. (Есть также незначительная озабоченность тем, что Тревор вызывает у всех в своей команде хиби-джиби, но он отмахивается от этого. Просто делает свою работу и уходит к чёрту, потому что что ещё он может сделать?) В плохие дни это заставляет Чимина рыдать и трястись от явного ужаса, потому что он почти уверен, что заразился каким-то посттравматическим стрессом из-за эпизода с Райли — это иррационально, учитывая, что это был чёртов год, — и постоянный пристальный взгляд мужчины наводит на подобные мысли в его голове, что он не хочет. Крайне бредовые мысли. Однако в его нейтральные дни, потому что в последнее время ничего хорошего нет, это просто чертовски раздражает его. — Идёт, — шипит Холли, и Чимин едва успевает поднять голову, как Тревор неприязненно прислоняется в его сторону, лицо его искажается в слишком милой улыбке, и он чувствует себя немного обязанным вернуться. — Привет, Чимин. — Хей, — бормочет младший, протирая глаза и сохраняя улыбку — гримасу — застывшей на лице. — Что пожелаете? — Просто увидел, что ты смотришь немного вниз, — Тревор машет рукой в ​​воздухе, прежде чем взъерошить волосы Чимина. — Ты в порядке? — Ладно, — лениво салютует он, отдалённо жалея, чтобы его уже оставили в покое. — У меня всё отлично. — Хорошо. Хочу, чтобы мой любимый работник был здоров и счастлив, — воркует мужчина, и Чимин видит, как Холли притворно вздрагивает на его периферии, почти вздрагивает сам без какой-либо реальной причины, кроме того факта, что у него странный озноб, и он на самом деле больше всего любит комплименты. Время от времени. — Спасибо. Я в порядке, — пожимает он плечами, и Тревор в последний раз взъерошивает ему волосы, подмигивая, прежде чем уйти, казалось бы, умиротворённ этим. Чимин выдыхает, не осознавая, что задержал дыхание, и со стоном ударяется лбом о стойку, размышляя о том, чтобы сбросить Холли, когда она разражается недоверчивым смехом. — Он очень хочет тебя съесть. — Здорово, Холли, — невозмутимо произносит он, драматично глядя на противоположную стену и, наверное, уже в пятый раз подумывает о том, чтобы бросить свою работу. Это не возможность, очевидно. Его отец содрал бы с него шкуру заживо, и ему как бы нужно накопить немного денег на неизбежную церемонию переезда, которая должна произойти, как только ему исполнится 18. Но помимо всего прочего, Чимин очень, очень хочет бросить свою работу. Если не для Тревора, то для его собственного здравомыслия. Ноябрь 2013 Среда, 6-е , 4:57 Сеул, Южная Корея Юнги не знает, что делает. Но он знает, что ещё слишком рано для всякого дерьма. Поздно? Слишком рано? Кто, чёрт возьми, знает, что с Ким-маленький-засранец-Намджун? — Эй, — бормочет он, полуоткрытыми глазами наблюдая, как младший устанавливает камеру на шатающуюся стопку книг со всей решимостью человека на миссии. — Как ты попал в мой дом? — Хосок, — просто говорит Намджун, один раз постукивая по объективу и гордо проводя рукавом свитера по чёрному корпусу. Юнги не хочет знать, что это значит. Он хочет спать. — Почему камера выключена? — он пытается снова и зевает, убирая свою ужасную розовую челку с глаз, на мгновение задаётся вопросом, не пытается ли он стать человеческой радугой со всей болью, через которую проходит его скальп, но отмахивается. — Мы не будем снимать видео, когда мои родители в соседней комнате. — Заткнись, — невозмутимо говорит младший, на этот раз протирая линзу рукавом и прочищая горло с широкой улыбкой на лице. Юнги секунду переводит взгляд с него на журнальный столик и с опозданием понимает, что на самом деле это не их камера, потому что на внешней обложке отсутствует огромная царапина славы, любезно предоставленная Сокджином, и неудачное падение с лестницы. — Йа, чья это камера? — он трет глаза. — Ты ходил в лифт? Намджун пожимает плечами, бормочет бесполезное «Хосок», не отвлекаясь от этой чёртовой штуковины, нажимая кнопки тут и там, а Юнги недоверчиво закатывает глаза, потому что сейчас 5 утра, а этот дерьмо только что проехал сюда из Ильсана в затащил его на диван родителей и не отвечает ни на любые вопросы. А Хосок, видимо, украл камеру. — Окей, улыбнись, — улыбается младший, широко, ярко и немного маниакально; Юнги немного отодвигается от него — из соображений безопасности — и закутывается в одеяло, обёрнутое вокруг него, как кокон, неуверенно улыбаясь, пока камера начинает запись. — Привет! — Намджун визжит, дико машет рукой в ​​объектив, и старший медленно вытаскивает руку из тепла, чтобы нерешительно пошевелить пальцами, задаваясь вопросом, должны ли они говорить потише, учитывая живых, дышащих взрослых двумя комнатами ниже. Единственное, что удерживает его в полубессознательном состоянии, это знание того, что ему не нужно читать рэп, когда его мозг ещё не проснулся. — Это ваши любимые двое во всём мире! Рэп Монстр и Мин Шуга! Глаз Юнги дёргается. Это прозвище было пьяной шуткой. Вместо этого он улыбается. Широко. Смертельно. — А у нас новости! — визжит младший, делая какие-то странные джазовые движения и глядя в объектив. Юнги медленно поворачивается, чтобы посмотреть на него. Шипя тихонько. — Мы делаем?.. Младший мальчик проезжает мимо него. — Я только что получил письмо, вернее пять часов назад, и мне просто нужно было снять это видео! — Какие новости? — Помните, когда на прошлой неделе с нами связались представители BigHit Entertainment по поводу сделки с альбомом? Ты помнишь это? — Намджун визжит в камеру, прямо из-за слабых вопросов старшего, и Юнги сразу же немного немеет прямо на месте, его протест застыл на языке. Конечно, он это помнит. Электронная почта была одним из самых громких событий за все его 20 лет; предложение делать музыку под компанию как дуэт, он и Намджун. И Юнги и Намджун даже не дуэт ютуберов с самого начала, но по какой-то причине это была самая простая вещь, которую они когда-либо слышали, возможность, которую они никогда не рассматривали, но всё равно приветствовали. В качестве надлежащего ответа на это, их небольшая команда из четырех калек пошла и напилась до чёртиков в указанную ночь, и начала пьяно снимать видео, крича в камеру о контрактах и ​​​​альбомах, о которых он лишь немного сожалеет. (Он очень сожалеет об этом.) И по этой единственной причине Юнги рассчитывал, что никогда не услышит ответа от лейбла, потому что видео было беспорядочным, и у него внезапно появилось прозвище, которое он хотел вообще не слышать. Но да. Он помнит письмо. Он уверен, что фанаты тоже. Он также помнит, как Сокджин напечатал ответ от их имени, когда они были менее заняты примерно днём ​​​​позже. Незабываемое дерьмо, на самом деле. — Ну, они ответили нам по электронной почте! — Намджун кричит, и старший одним резким движением вскакивает на диван, его разум внезапно просыпается и гудит, потому что, какого хрена, почему никто никогда не рассказывает ему всякую ерунду. — И угадай, какого хрена они мне прислали! — Что! — кричит Юнги, забывший кореец в пылу момента, подпрыгивая в своём одеяле и просто зная, что пожалеет об этом утром, а также когда начнется видео. — Какого хрена, Джуни! — Предложение контракта! И просьба подписать его! — младший тоже вскакивает на диване, дико тряся Юнги, и они оба кричат ​​и смутно понимают, что только их ноги в кадре под этим углом, но поток в его голове не замедляется настолько, чтобы наплевать, потому что он не хорош во внезапных бомбах, он не. — Контакт из двух альбомов! — Что! — Юнги воет, потому что два. Два! Два! Намджун наклоняется, чтобы посмотреть в камеру под странным углом, и по-волчьи ухмыляется, оставляя старшего тупо стоять на диванных подушках, с бешено колотящимся сердцем, и когда пришло первое электронное письмо, всё было ещё не так плохо. — Я даже не сказал Юнги, блять! — кричит он, и Юнги чуть не убивает его без всякой причины. Адреналин, наверное. — Я только что притащился сюда, блядь. — Мы будем усердно работать, — кричит старший, говоря о вкладе, но его мозг не работает должным образом, и он думает, что должен что-то сказать. — Мы будем работать очень усердно! — Спасибо, что сделали это возможным для нас! — Намджун кланяется раз, другой, на третий раз стучит лбом в камеру и хихикает, задыхаясь и свободно крича. — Мы вас не подведём! Юнги замолкает до конца видео, но он знает, что благодарит взглядом через объектив снова и снова, пока его горло не пересохнет, и из него не вырвется совершенно нехарактерный смешок. Когда Намджун, наконец, выключает камеру, они оба тяжело дышат, как будто пробежали милю, а улыбки на их лицах угрожают никогда не умереть. — Боже мой, — смеётся младший, поднимая камеру и целуя её один раз, и Юнги почти не спрашивает, откуда она, блядь, взялась. — Кстати, извини, что вломился к тебе в дом, — добавляет он и поднимает брови, когда всё, что он слышит, — это пренебрежительный взмах руки и бессвязное хихиканье, потому что сейчас это, блядь, не имеет значения, но всё равно продолжает. — Получил письмо, а я даже не подумал, я просто украл машину Джинни и заставил Хосока отвезти меня сюда, боже. — Это незаконно, — указывает он, но в его словах нет сарказма, потому что сейчас ничего не имеет значения, его, блядь, приглашают подписать контракт. — Хосок умеет водить! — настаивает Намджун, размахивая камерой в воздухе, как трофеем, и смеётся над приподнятыми бровями младшего. — Это Хосока, мы не крали её, не волнуйся. — С вами двумя никогда не знаешь, — пожимает плечами Юнги, снова громко смеясь, и задаётся вопросом, почему его родители ещё не проснулись, учитывая шум. Младший со смехом бьёт его по плечу и бросает взгляд на часы, висящие над диваном. — Оу, дерьмо, уже 5:30. — Не дерьмо. — Я лучше пойду разбужу Хосока, обратно далеко, — смеётся Намджун, смущённо потирая затылок. Юнги пожимает плечами, смутно задаваясь вопросом, где, чёрт возьми, Хосок был всё это время. — Оставайся здесь. Уедешь утром. — Джинни убьёт нас, — напоминает ему младший, и Юнги снова пожимает плечами, полностью осознавая, что его дёсны чертовски болят от улыбки, которая не сходит ни на секунду. — Он не станет, когда ты ему расскажешь, что случилось. Да ладно, ты сейчас не в Ильсан едешь. Хосок убьёт вас обоих. — Он нас всех так завёл, — бормочет Намджун, дуясь, но старший мальчик видит, как он сдаётся, прежде чем сам, вероятно, это осознаёт; вызывающе поднимает брови, и старший стонет. — Хорошо, хорошо, я вытащу Хосока из машины. Юнги почти фыркает. Вес, опускающийся на пустую сторону его кровати, поначалу немного пугает его. Юнги резко переворачивается в своём буррито из одеяла, его плечи напряжены, нервы напряжены, и он на секунду совершенно забывает, что у него есть друзья, и задаётся вопросом, не убьют ли его. — Ч... Мягкий палец, прижимающийся к его губам, эффективно затыкает его, и Юнги слегка косит, пытаясь смотреть на него в кромешной тьме, и понимает, что улыбка всё ещё на его лице. Он пытался не улыбаться, чтобы уснуть. — Это я, — шепчет ему голос Хосока из общего направления таинственного пальца, и Юнги расслабляется, немного насмехается; протягивает руку, чтобы толкнуть младшего вслепую, и смеётся, когда его сильно толкают в нос. — Йа! — Напугал меня, — бормочет он, легко приподнимая одеяло, когда танцор начинает ёрзать в постели, и позволяет Хосоку положить голову ему на плечо. — Что ты опять делаешь в моей постели? — Намджун храпит чертовски громко, — скулит младший, тычась холодным носом в шею Юнги и слегка вздрагивая. — И пол в твоей гостиной чертовски неудобный. — Я сказал Джуну разложить диван, — бормочет Юнги, фыркает, и Хосок присоединяется к нему. На этот раз темнота удобна. — Поздравляю, — шепчет Хосок, когда они устраиваются поудобнее и в сделанной ими маленькой палатке из одеял становится тепло. — Я знал, что вам ответят. Это самое искреннее, что он когда-либо слышал, и старший мягко улыбается. — Я просто хочу преуспеть, — выдыхает он, снова улыбаясь, но опять же, он считает, что с самого начала это ни к чему не привело. — У тебя всё получится. Обязательно получился, — настаивает младший, проводя рукой по розовым волосам Юнги. — Ты знаешь, что миллионы людей не просто так подсели на твоё дерьмо. — Но как дуэт, — пожимает плечами Юнги, отплевываясь, когда Хосок снова мягко прижимает палец к его губам; нехарактерно мягко. — У тебя всё получится. Ты хорошо справился сам, ты справишься с Намджуном, и я куплю всё твоё дерьмо, когда ты его выпустишь. Искренность сегодня вышла из-под контроля, и старший смеётся в ответ, взъерошивая тёмные волосы Хосока. — Спасибо, — шепчет он, и младший хихикает и вдруг одним быстрым движением натягивает одеяло на их головы, так что они полностью укутываются в него и прижимаются друг к другу. Слишком тепло, но Юнги не говорит ему отодвинуться, потому что ему комфортно и он по-настоящему счастлив впервые за долгое время. Спустя год его разум услужливо снабжает его радостью, и он тут же затыкается. Не этой ночью. Желательно никогда, но особенно не сегодня. Сегодня. Наверное. — Странно говорить в темноте, — ноет Хосок, и Юнги бросает на него взгляд, как обычно, потому что темно и он ни хрена не видит. — Похоже, будто я разговариваю сам с собой. — Я демон в твоей голове? — старший невозмутимо фыркает, когда другой от души смеётся. — Йа. Да ты вообще демон. — Айщ, — Юнги с отвращением щёлкает языком, с любопытством глядя на то, что, как он надеется, является лицом Хосока, когда тот резко шаркает взад-вперёд, не отвечая, неловко прижимаясь к бедру младшего. — Какого хрена, Соки? — Подожди, — бормочет Хосок, на этот раз прижимая всю руку ко рту Юнги, и в течение двух секунд, и приглушенное «Йа!», пещера с одеялами освещается фонариком телефона младшего, неловко свеча на верхнюю часть натянутых простыней, чтобы не ослепить им в глаза. — Уже лучше, — выдыхает он, глядя на Юнги, по-прежнему прижимая ладонь ко рту, и старший смотрит на него чуть широко раскрытыми глазами. Его розовые волосы так неудобно падают на лицо, что он не может заставить себя отряхнуть их, потому что близость под таким углом внезапно становится ошеломляющей, теперь, когда он может видеть. — Мне нравится свет. Юнги моргает, не зная, что сказать, да и вообще ничего сказать не может, поэтому вместо этого они участвуют в каком-то состязании в гляделки. Рука Хосока всё ещё прижата к его губам, и всё его тело гудит и дрожит без видимой причины. Это Хосок. У него нет причин быть таким сверхчувствительным. — Извини, — застенчиво хихикает младший, запоздало убирая руку с губ Юнги; делает небольшую паузу, позволяет чему-то скользнуть по его лицу, что закончилось слишком быстро, чтобы его можно было уловить. А потом он налетает и заменяет ладонь губами. У Юнги перехватывает дыхание, и он замирает, сжимая кулаки поверх своих пижамных шорт и ожидая, пока Хосок отстранится, что он и делает через две или около того секунд с розовыми щеками и широко раскрытыми глазами. — Гм. — Это не… — младший запинается, потирая затылок, который начинает немного краснеть. — Я не знаю, что это было. — Я тоже, — медленно, честно говорит Юнги, потому что он знает Хосока больше года и никогда не думал о нём так, как сейчас. Это сбивает его с толку. — Я не… я думаю, я должен идти, — бормочет Хосок, готовясь сбросить одеяла, и не останавливаясь, вероятно, до тех пор, пока не вернётся в дом своего отца в центре города. — Это действительно… — Постой, — удивляет себя Юнги и на всякий случай ловит его за запястье своей бледной рукой; игнорирует охватившее его чувство дежавю. — Не уходи. — Ты уверен? — младший говорит скептически, но снова ложится на бок, и никто не упоминает тот факт, что Юнги держит его руку, как спасательный круг. — Я имею в виду, я не знаю, что это было. — Тогда я хочу узнать, — пожимает плечами старший, убирая чёлку с глаз и вместо этого переплетая пальцы с пальцами Хосока, немного сжимая их; фыркает, когда тот смотрит на него со смесью благоговения и шока одновременно. Юнги внимательно смотрит на его лицо. Шокированные широко распахнутые глаза, тёмные волосы падающие на лоб, и комично приоткрытый рот; это старый добрый Хосок, но с обещанием чего-то, чего не было раньше, примерно пятнадцать минут назад. Такое ощущение, что снова та старая далёкая крыша, но он не Чимин. Он никогда не будет Чимином. Никто не будет. Его сердце опускается на несколько уровней ниже. Наступает долгое молчание, и он шокирован тем, что Хосок так долго заткнулся, потому что его мозг представляет собой беспорядочную смесь протестов, но также и полного спокойствия, и они просто смотрят друг на друга в течение долгого времени. А затем Юнги пожимает плечами и уступает миру, не задумываясь. Наклоняется и прижимается губами к губам Хосока. Он не совсем уверен, как долго они продержатся, но к концу они превращаются в задыхающийся беспорядок, и первые лучи солнца просачиваются сквозь хлипкие сетчатые занавески Юнги, которые он действительно должен заменить, но в данный момент благодарен, что он этого не сделал. Потому что слабое предрассветное сияние вкупе с забытым светом телефона на краю кровати делает Хосока похожим на растрепанного ангела, распластавшегося и краснеющего под ним. — Ого, — фыркает Юнги, и Хосок тоже, красиво, тихо, всё ещё зарывшись руками в розовые волосы старшего. — Я знаю. Между ними миллион невысказанных вопросов, и Юнги чувствует, что младший хочет их задать. Это написано у него на лице. Он знает, что Хосок хочет спросить о Чимине. И он спрашивает. — Что насчёт… что насчёт него? — тихо, застенчиво. — Ты не против? Старший делает паузу, затем качает головой, и впервые ему не нужно полностью притворяться, когда он говорит, улыбка расползается по его лицу. — Неважно, — он бросает взгляд в окно. — Солнце вышло. А затем, с полным пониманием того, что это его не вылечит, не собирается немедленно стирать лицо Чимина с внутренней стороны его век, где оно оставалось обожжённым последние полтора года, наклоняется и прикусывает губы. Снова целует Хосока. И он пытается. Искренне пытается забыть в первый раз. Пятница, 8-е, 18:35 Нью-Йорк, США — Спасибо за покупки в Target! — машинально повторяет Чимин, изображая свою улыбку обслуживания клиентов, и передаёт загруженную сумку женщине, которая фальшиво улыбается ему в ответ и уходит, цокая каблуками по полу; последний клиент на некоторое время. Но улыбка с его лица не спадает, что ново. Прошло много времени. Он счастливо вздыхает и садится на свой табурет у стойки, обводя взглядом магазин, и берёт ручку, чтобы попытаться сделать домашнее задание, чтобы у него было место для завершения проекта на выходных. Он не особо удивляется, когда не может сосредоточиться. — О чём ты сегодня мечтаешь? — Марта кричит ему из-за стойки, тепло сияя, и он улыбается шире, жуя кончик ручки. — Просто очень рад за друга. — Ах, да? — она поднимает брови, улыбаясь ему, прежде чем наклониться, чтобы разобрать несколько пластиковых пакетов. — Почему? — Он будет настоящим певцом, — немного хихикает Чимин, смутно боясь того, насколько счастливым он себя чувствует, потому что он так давно не испытывал такой нефильтрованной радости. — Подписали контракт и всё такое. — Замечательно! — искренне восклицает Марта, хлопая в ладоши, и он благодарно кивает ей, желая, чтобы его щёки немного опустились, потому что в этот момент они начинают болеть. Видео шло ровно три с половиной часа, а Чимин не переставал улыбаться ни на секунду. Юнги подписал контракт. Подписал! Он снова хихикает, несмотря ни на что. Чимин, по общему признанию, опоздал на работу, чтобы остановился на улице и посмотреть всё это, как только появилось уведомление; смотреть на лицо Юнги через экран телефона, такое усталое и затуманенное, но всё ещё такое чертовски неземное, было нелегко, никогда не было легко, но он полностью насытился чистой радостью от видео, и теперь он каким-то образом физически не способный не улыбаться. Он, конечно, скрестил пальцы, начиная с видео на прошлой неделе, об электронных письмах, ярлыках и других вещах, которых он не понимал, хотя это могло быть связано с тем, что Юнги и его друзья были пьяны. Но они на самом деле подписали его. Он и Рэп Монстр. И он просмотрел полностью это видео. Чимин действительно счастлив. Даже если это потому, что он знает, что он здесь не для того, чтобы всё испортить для Юнги. У него есть ещё два клиента, и он проходит их довольно быстро, улыбка ни разу не дрогнула, и он немного напуган, потому что он давно не был так счастлив, и что-то явно вот-вот пойдет к чёрту, но отгоняет мысли прочь. Позволяет себе улыбнуться. Чимин кусает внутреннюю часть щеки, сидя на табурете у стойки, губы всё ещё изогнуты в лёгкой улыбке, когда он отмечает ответы на своём листе по математике и бросает взгляд в проходы, чтобы проверить наличие клиентов, с облегчением пожимая плечами, где нет никого, по крайней мере, приближающийся к нему. — Много работы? — Марта смеётся со своего места, и Чимин смотрит на неё с ухмылкой. Ему нравится Марта; она тёплый человек. 50 с чем-то лет. Очень, очень приятна. — Да, конечно! Есть чем заняться на выходных. — Приложи все усилия! — она насмешливо отдает честь, отворачиваясь от него на стуле, а младший добродушно смеётся, возвращаясь к своей домашней работе; смутно задаётся вопросом, должен ли он плакать, потому что Юнги делает его таким счастливым, абсолютно ничего не делая, потому что в данный момент ничто не имеет значения. Ни о том, какой дерьмовый выпускной год, ни о том, какая дерьмовая работа, ни о том, насколько дерьмовым был его отец из-за того, что ему наконец-то исполнилось 18. Только счастье Юнги имеет значение. Так что он не плачет; вместо этого просто улыбается. Чимин должен был знать лучше, правда. Он печатает свой пятый твит в твиттере Юнги с момента объявления… Ещё раз поздравляю, Юнги-хён! — когда это случается, и у него нет времени чувствовать горечь и грусть в процессе. — Уф, не смотри сейчас, — с отвращением бормочет Марта, и Чимин вопросительно смотрит на неё, рефлекторно закрывая рукой свой телефон, не глядя на него; следует за её взглядом к дверям офиса обслуживания клиентов слева от них, и его улыбка впервые за этот вечер гаснет. Чимин не совсем уверен, почему сейчас, потому что Тревор пялится на него то и дело, чёрт возьми, но его желудок резко сжимается, как только он смотрит в глаза мужчине, чьё лицо искажается в одной из его странных улыбок. Внимательно. (Он уверен, что это как-то связано с тем, что его день был слишком счастливым, и поиск чего-то, что могло бы его разрушить, — всегда был — в глубине его сознания). В горле пересыхает. — Гм. — Я знаю, — закатывает глаза Марта, недовольно переводя взгляд с Тревора на Чимина. — Иисусе. — Чимин Пак! — кричит мужчина со своего места прямо через магазин и на короткое время привлекает внимание нескольких покупателей в дальних проходах, которые почти сразу же возвращаются к своим делам. — Не могли бы вы подойти сюда? — Что он делает, ты на смене, — шипит Марта, качая головой, и Чимин беспомощно смотрит на неё в поисках помощи, потому что он действительно не хочет делать это прямо сейчас; проводит рукой по волосам и нервно улыбается в ответ. Судя по ужасу, просачивающемуся в его кости, он уже знает, во что превратился этот день. — Я на смене. Извините! — Это важно, — на этот раз чуть повышенным голосом говорит Тревор, указывая на кабинет позади себя. — Если не трудно. Чимин смотрит то на свой прилавок, то на прилавок Марты, а затем снова на мужчину, который вежливо улыбается, но от этого по его спине пробегает холодок, и он, наконец, внезапно, с дрожью понимает, после почти полутора лет выполнения одной и той же работы, почему он не хочет иметь ничего общего с этим человеком. Он напоминает ему Райли. Он не знает, почему ему потребовалось так много времени, чтобы понять это, но, возможно, он просто чертовски тупой. Чимин сглатывает и качает головой, телесно вздрагивая от слабого ощущения руки под своим нижним бельём, которое он всё ещё может чувствовать ясно как день, если постарается достаточно сильно. В любом случае, он встаёт на трясущиеся ноги, потому что это не Райли, и не все в этом мире хотят его трахнуть. Тревор улыбается, довольно, и Чимину внезапно слабо хочется умереть. Младший мальчик сразу понимает, что что-то не так, когда Тревор закрывает за собой дверь в небольшой кабинет, и тихий щелчок запирающей их защелки эхом разносится по комнате. — Привет, — улыбается он, садясь за свой стол лицом к Чимину, который улыбается в ответ, нервничая и осознавая, что в ноябре он вспотел. — Как ты сегодня? — Я в порядке, — пожимает он плечами, чувствуя себя липким и нервным, и каждый нерв в его теле кричит, чтобы он вышел. Тревор улыбается шире, укладывает руки на столе. — Ты сегодня опоздал. — Да, — вырывается Чимин, может быть, слишком быстро, и позволяет себе почувствовать небольшое облегчение от того, что речь идет именно об этом. Он может отговорить себя от того, чтобы его не уволили, в любой день. — Мне жаль. Я должен был прийти вовремя. Больше не повторится. — Остановись! — мужчина смеётся, и это звучит… сально, за неимением лучшего слова. — Помедленнее, Пак! — Извини, — бормочет Чимин, впиваясь пальцами в бедро. Нервный тик Юнги. Он качает головой, чтобы прояснить ситуацию. — Окей! Всё в порядке, не о чём беспокоиться, — сияет Тревор, махая рукой в ​​воздухе. — Ты хороший работник, сколько времени прошло? — Почти полтора года, — пожимает он плечами в ответ, нервно кусая губу, и беспокойные бабочки режут ему живот, когда мужчина следит за движением со странным голодом в глазах. — Я начал в августе прошлого года. — А, верно, — кажется, он рассеян. Почему он отвлекается? — Хороший ты работник. Начал, когда тебе было… сколько лет? Чимину вдруг стало очень не по себе. Беспокойнее, чем раньше. — 17, — бормочет он, повторяя в голове имя Юнги, как молитву, чтобы хоть как-то удержаться на земле. — А сколько тебе сейчас? — понимающая улыбка расползается по лицу Тревора, и он никогда не был таким Райли, как в этот момент. — Мм, мне 18. — Ты прав! — мужчина радостно хлопает в ладоши, и Чимин почти думает, что нужно просто свалить к своей стойке, в безопасное место. — 18 сейчас. Всё выросло. — Гм. — Во сколько у тебя сегодня заканчивается смена? — Э-э, — Чимин тяжело сглатывает, всё здравомыслие и память в данный момент туман. — Я заканчиваю в 8. Тревор поворачивается в кресле, чтобы посмотреть на часы на стене позади него, улыбка слетает с его лица, когда он поворачивается к младшему мальчику, чей желудок провалился в адский ад. — Сейчас 7:20. — Эм-м-м. Да. Юнги, его мозг ни к кому конкретно не обращается. Воздух на мгновение замер, прежде чем Тревор встал из-за стола, и Чимин проклинает себя за то, что он такой крошечный, потому что он нависает над ним, почти неуклюже, и выражение его лица не совсем утешительное. — Боже, — смеётся мужчина, ослабляя галстук. — У тебя нет идей. Чимин не хочет спрашивать. Чимин хочет бежать. Чимин не может двигаться. — У меня такое чувство, что ты заметил, — Тревор наклоняется к полу, глядя на младшего мальчика так, словно он выставлен на показ. — Разве нет? — Я не знаю, что ты… — Чимин делает глубокий вдох, чтобы успокоиться, и это не очень хорошо работает. — ...что ты говоришь. — Да ладно, не будем, — звучит низкий гортанный смех мужчины, проводя пальцем по волосам Чимина, и на этот раз он дёргается назад, достаточно назад, чтобы подняться со стула и встать, потому что это неуместно, и он в ужасе. — Да ладно. — Мне очень неудобно, — честно заикается Чимин, обнимая себя и проклиная себя за то, что не бросил эту работу, когда у него был грёбаный шанс. — Пожалуйста, не надо. — Я не пытаюсь заставить тебя чувствовать себя некомфортно, — дуется Тревор, тоже вставая и махая рукой в ​​воздухе; флуоресцентное освещение над головой отражается от чего-то на его руке, что младший мальчик, по общему признанию, видел раньше, но то, что он увидел это сейчас, усиливает панику. — Ты, блять, женат, — шипит он с большей язвительностью, чем пытался выдавить, пытаясь вспомнить лицо Юнги, чтобы хоть немного оставаться в здравом уме, потому что сейчас это, блядь, не происходит. Он не в той же грёбаной ситуации, но намного большей, чем год назад. — О, в этом проблема? — старший пожимает плечами, снимая обручальное кольцо и кладя его на стол, как будто это не более чем мелкое неудобство. — Так? Чимин ошеломлён. По-видимому, молчание равнозначно капитуляции, потому что Тревор улыбается, а затем внезапно пересекает комнату чуть менее чем в два шага и зажимает младшего мальчика между стеной и собой руками. Чимин не может дышать. — В этом твоя проблема, — выдыхает Тревор ему в шею и издаёт первый всхлип. — Ты понятия не имеешь, насколько ты сексуален, и ты просто стоишь, чёрт возьми, не обращая внимания, и это действительно заводит мужчин. — Стоп, — выдавливает он, испуская приглушенный крик, когда мужчина наклоняется, чтобы небрежно врезаться губами в его, язык уже протискивается сквозь зубы Чимина, и нет, нет … Не снова. Тревор на вкус как сигареты, кофе из столовой и ужас. Чистый, нефильтрованный ужас. — Останавись! — на этот раз Чимин немного сильно кричит в рот старшему мужчине, поднимая руки, чтобы ударить Тревора в грудь, чтобы тот мог отступить и дать ему вздохнуть. Оно работает. По какой-то причине. — Чёрт возьми, Пак, — рычит Тревор, отшатываясь от него, слава богу, но он выглядит таким злым, а Чимин не хочет быть здесь, он хочет Юнги, блядь, Юнги. — Какого хрена? — Я не хочу этого, — бормочет он, защищающе обнимая себя сквозь слёзы, и трясёт головой, пока его шея ещё немного, и вот-вот сломается. — Не хочу, не хочу. — Серьёзно? — выкрикивает мужчина, звуча почти возмущённо, и Чимин в шоке смотрит на него со слезами на глазах и недоверием. — Тогда какого хрена ты меня завёл!? — Что ты имеешь в виду? — Чимин чувствует, что впадает в истерику, двигаясь вдоль холодной стены, пока его вместо этого не прижимают к двери, рука двигается, чтобы запереть дверную ручку, потому что он так напуган, он чертовски напуган, и это повторяется, всё, блядь, повторяется. — Я ни хрена не сделал! Глаза Тревора сужаются, и он выглядит сердитым. Бурляще, даже. — Ты флиртовал со мной весь прошлый год, и вдруг ты притворяешься недосягаемым? После того, как заставил меня ждать? Чимин снова качает головой, пытаясь возиться с замком, но не спускает глаз с мужчины, потому что тот вовсе не флиртовал и не знает, что делать, он ничего не чувствует. — Не флиртовал, — бормочет он, высвобождая замок, но не в силах заставить себя пошевелиться. — Я не флиртовал. Я не... я никогда... Юнги. — В этом вся твоя грёбаная проблема! — Тревор тоже качает головой, проводит рукой по волосам. — Ты стоишь там, выглядишь чертовски неотразимым и дразнишь, как чертовски... чертовски лучшая шлюха, — дыхание Чимина сбивается, и он крутит дверную ручку изо всех сил, потому что хватит, хватит поводов для ненависти к себе, хватит. — Но когда дело доходит до этого, ты ведёшь себя как самодовольная маленькая девственница, и это всё ещё чертовски заводит… — Хватит, — хнычет он, дважды качает головой и распахивает перед собой дверь, вздрагивая, когда она ударяет его в спину. — Я не хочу иметь с тобой ничего общего. Остановись. А затем он полностью распахивает дверь и выбрасывается из неё, из удушающего офиса к своей стойке. К безопасности. — Какого чёрта, — рявкает Марта, поправляя одеяло на плечах Чимина, и он смутно замечает, как в его трясущиеся руки вкладывают чашку с чем-то горячим. — Он этого не сделает. Младший мальчик пожимает плечами, позволяет чашке согреть свои руки и заставляет себя просто перестать плакать, потому что всё это смущает, и он даже не должен быть в комнате отдыха прямо сейчас, он должен идти домой, а его отец собирается надереть ему задницу, если он не двинется домой. Но он физически не может двигаться. — Твой папа поймёт позже, — рявкает Марта, и Чимин понимает, что сказал это вслух, горько смеётся, потому что когда он когда-либо понимал, но ничего не говорит. — Ты нигде не ранен? Например, физически? — воркует она, проводя рукой по его волосам и пытаясь заставить его поднести горячую чашку к губам, но он не делает этого, потому что не может пошевелиться. — Клянусь богом, это слишком. — Я в порядке, — хрипит Чимин, качает головой и тупо смотрит на часы. 8:05. — Мне нужно домой. — Это может подождать! — Марта снова огрызается, и её лицо смягчается, когда младший мальчик вздрагивает, шмыгая носом так сильно, что у него начинают болеть виски. — Прости, малыш. Я отвезу тебя домой, если ты действительно хочешь? Не доверяй тебе так. — Со мной всё будет в порядке, — он почти выдавливает улыбку, но с треском проваливается и пытается перестать разглагольствовать имя Юнги, как молитву в своем мозгу. — Я… привык к этому. Но он этого не говорит. — Я настаиваю, — искренне говорит она, щупает его лоб и нежно ерошит волосы. — Ты всё равно немного горишь. — Я в порядке, — повторяет Чимин, вставая на трясущиеся ноги и тут же снова садясь, потому что он буквально не может. Марта вздыхает и смотрит на него с чем-то вроде жалости, и он почти говорит ей остановиться, потому что ему не нужна жалость. Он не заслуживает жалости. — Я отвезу тебя, пошли, — мягко бормочет она, в последний раз ощупывая его лоб, прежде чем помочь ему встать на ноги, а он дрожит, шатается и так устал. — Собери свои вещи. Он не думает спорить. Он не успокаивается полностью до тех пор, пока примерно через 10 минут пикап Марты не грохочет по тихим закоулкам по пути к его району, и над ними двумя воцарилась тишина. Он шлюха. По всей видимости. Он дразнит и шлюха. Он ведёт людей вперёд, а затем отступает. Чимин задаётся вопросом, не это ли он сделал с Юнги, с его сердцем, которое внезапно разбилось. Интересно, это то, что он сделал с Райли? Скорее всего так и было. Слёзы наворачиваются быстрее, чем он того хочет, и Чимин торопливо смахивает их, прежде чем Марта успевает заметить, потому что он уже достаточно наплакался перед ней, и на самом деле это выглядит не очень хорошо, не считая всего прочего. Он благодарен за то, что она была добра к нему, конечно же, у него случился припадок, когда он побежал прямо к её прилавку, дрожа и в слезах, и ему пришлось буквально удерживать её от того, чтобы она не разорвала Тревора на части, или что она пыталась сделать. В то время ему было всё равно. Не думает, что ему сейчас всё равно. — Не думаю, что я вернусь, — шепчет он, прислонив голову к вибрирующему окну, и чувствует больше, чем видит, как Марта поворачивается, чтобы мельком взглянуть на него периферийным зрением. — Работать? Я бы не стала тебя винить. — Да я… — Чимин тяжело сглатывает, протирая глаза. — Я не вернусь. — Я понимаю, — она нежно похлопывает его по колену. — Но ты должен сообщить об этом. Ему это не сойдёт с рук. — Я не могу, — младший чувствует, как у него перехватывает дыхание только от перспективы рассказать кому-нибудь об этом. Он не может. Он физически не может. — Это была моя вина, я не хочу, чтобы меня обвиняли, я… — продолжает он, перекрывая резкий вдох Марты. — Я не хочу, чтобы мой отец узнал об этом. Я не хочу чувствовать себя бесполезной шлюхой больше, чем я уже чувствую. — Ты не можешь позволить Тревору спустить всё с рук, он следил за тобой с тех пор, как ты был несовершеннолетним! — она кажется немного отчаянной, немного ошеломлённой, и Чимин это понимает. Он тоже сильно ненавидит себя. — Это никак не может пойти против тебя! — Я не хочу ещё больше портить себе жизнь, — на этот раз он говорит тихо и честно. — Я хочу бросить и оставить всё как есть. — Но это... — Пожалуйста, — теперь умоляет Чимин, закрывая глаза, чтобы не видеть жалости в её глазах. Он этого не заслуживает. — Пожалуйста, просто нет. Наступает тишина, и он почти на 90% уверен, что Марта придумывает хороший аргумент, который он собирается переступить, потому что он чертовски ненавидит себя, но когда она говорит, она звучит немного грустно, почти побеждённо. — Хорошо. Я не могу заставить тебя сообщить об этом. — Спасибо, — он так благодарен. — Спасибо. Это была моя вина, я, должно быть, подвёл его или что-то в этом роде, так что я этого не сделаю, — Чимин делает глубокий вдох. — Сейчас я не могу сделать это с ним. Всё в порядке. На этот раз Марта не удосужилась ответить. Он понял. Он понимает, что он чертовски трудный. Может быть, поэтому он продолжает причинять всем боль. К тому времени, когда они подъезжают к его дому, Чимин уже плакал во всю, и его глаза болели и устали. Он болен и устал. — Могу я сделать что-нибудь ещё? — Марта заговорила, когда он спрыгнул с переднего сиденья, закрепив свой рюкзак на плече и потирая нос, который не мог перестать течь; она звучит так, будто умоляет его, но он не знает, почему. — Чем-нибудь помочь? — Ты могла бы подать за меня заявление, — коротко смеётся Чимин, извиняясь, опуская голову, когда она выглядит такой, такой разочарованной, и ему хочется умереть, потому что он никогда, блядь, не может никому угодить. — Я не виню тебя за то, что ты не хочешь вернуться к работе, но не позволяй ему уйти от ответственности. Он делает паузу, ненадолго закрывает глаза, потому что почему она не может просто бросить это, но притворяется, что думает об этом, чтобы развеселить её в течение добрых десяти секунд молчания, и она выглядит почти с надеждой, пока он не качает головой и не отворачивается от грузовика. — Спокойной ночи, Марта. — Чимин, — вздыхает Марта, но он не задерживается, чтобы слушать её, ему не нужно больше слушать, потому что становится всё труднее оставаться глухим к её убеждениям, и ему не нужно больше слёз. Чимин грубо вытирает глаза и дрожащими руками отпирает входную дверь; делает глубокий вдох, чтобы успокоиться, и уже не в первый раз за последние несколько месяцев не знает, что, чёрт возьми, он собирается сказать. Он пропустил ужин. Его немного пугает то, что он вздыхает с облегчением при этой мысли, потому что он не в настроении есть, он просто хочет умереть и поплакать и, может быть, умереть ещё немного, потому что он не может этого вынести, и всё, что он делает, это всем чертовски больно, потому что он ни на что не годная шлюха. Вот кто он. Слёзы вытекают прежде, чем он успевает их остановить, и Чимин настолько поглощен попыткой вытереть их, что не замечает другого присутствия в гостиной, а вместо этого тяжело прислоняется к стене и пытается успокоить дыхание; почти подпрыгивает на десять футов в воздух, когда его отец резко говорит позади него. — Что, по-твоему, ты делаешь? — резко, на грани ужаса. — Гм, — Чимин торопливо вытирает щёки, которые наверняка выглядят покрытыми пятнами и мокрыми, и почти вздрагивает, когда оборачивается, потому что его отец выглядит очень сердитым. — Я просто пытался… я поранился. — Так ты стоишь там и плачешь по этому поводу? Когда меня нет. — Да. Это больно. Извини, всё болит. Наступает пауза, и мужчина смотрит на него с лёгким прищуром, как будто он пытается понять Чимина, и параноидальная часть его мозга говорит ему бежать, чёрт возьми, потому что ему будет больно, гораздо больше, чёрт возьми, больно, но он не может двигаться. — И где, чёрт возьми, ты был? Сейчас 8:45, — тон отца звучит бранно и неумолимо. Чимин тяжело сглатывает. — Я говорил тебе. Я навредил себе. Я должен был позвать на помощь, — он опускает голову, внезапно устыдившись, потому что с ним так много не так, но теперь он ещё и лжёт. — Мне жаль. Это больше не повторится. — Лучше не надо, — огрызается его отец, и младший мальчик вздрагивает, крепко сжимая свою футболку, потому что у него кружится голова, а это уже слишком. — Ты ведь знаешь, что тебе нужно накопить, чтобы съехать? — Я… — у Чимина в горле стоит ком, от которого его внезапно хочется вырвать. — Да. Я знаю. На самом деле я… гм, — нет простого способа сказать это. Он не уверен, почему он хочет это сказать, почему он хочет, чтобы боль и гнев были направлены на него. В его голове нет другого объяснения, кроме того, насколько он, чёрт возьми, заслуживает всего этого. Так он продолжает, заканчивает свою фразу. — Я ушёл, — почти сразу брызнули слёзы. — Сегодня я уволился с работы. Тишина. Младший мальчик спешит заполнить его, слова текут без его разрешения. — Я не… я не делал этого нарочно. Я... мой руководитель... — Ты сказал, что бросил работу? — его отец почти устрашающе спокоен, и Чимин вздрагивает, потому что спокойствие не означает ничего хорошего. Это никогда не означает ничего хорошего. — Да. Если ты только… если ты просто послушаешь, — он немного похож на Марту. Чувствует себя как Юнги, когда той ночью он причинил ему боль. Умоляющий. Просящий. Совершенно жалок. Бесполезный. Тишина снова обрушивается на них, и Чимин сглатывает, чувствуя, как чертовски холодно, всем телом, и понимает, что, наверное, должен что-то сказать, но осознание того, что все его так сильно ненавидят, крадёт их прямо из его горла. Он пищит. — Я слушаю, — огрызается его отец, и он вздрагивает, но где-то в глубине души он удовлетворён. Он получает то, что заслуживает. — Мой начальник пытался… напасть на меня. — Он п-подошел ко мне. Меня это напугало, я... я не могу туда вернуться. Итак, я уволился. Лицо мужчины меняется от мягкого, нейтрально-злого до полной ненависти, и Чимин почти отшатывается и ударяется о стену позади него, потому что это ужасно, он ужасен. — И что ты сделал? Ты позволил ему? нет. — Нет, нет, конечно, не я… — Он тебя изнасиловал? — голос его отца теперь повышается, и Чимину не должно быть так больно из-за полного отсутствия утешения, из-за резкого покровительственного тона. — Скажи-ка. Он изнасиловал тебя? — Пожалуйста, прекрати, — хнычет Чимин, и, наверное, ему следовало протянуть этот разговор до утра, ему следовало лечь спать и поплакать, но он этого заслуживает, он заслуживает всего. — Он ничего не сделал, он поцеловал меня, но я не… — Значит, ты бросил свою чёртову работу? Ты что ребёнок? — усмехается старший, словно недоверчиво. — Вот я, пытаюсь заставить тебя съехать и жить своей грёбаной жизнью, а ты бросил свою грёбаную работу. Не ребёнок, поправляет его мозг, а никчёмный кусок дерьма. — Прости, — хнычет он, затыкая уши, потому что это уже слишком, и он умрёт, он убьёт себя. — Я испугался, прости. — Испугался, — смеётся отец, на самом деле смеётся громко, и это так, так по-издевательски. — У меня так много проблем с твоим дерьмом, а ты испугался? Давай, Чимин. Стоп. Чимину хочется физически закричать. Но его отец не останавливается, и он не говорит ему об этом, потому что слова замирают у него в горле, так же, как он, блядь, умирает внутри. — Никто ни к кому не подходит просто так. Ты, должно быть, что-то сделал. Его мир падает. Ты стоишь там, выглядишь чертовски неотразимым и дразнишь, как самая чёртова шлюха, но когда дело доходит до дела, ты ведёшь себя как какая-то самодовольная маленькая девственница, и это всё ещё чертовски возбуждает. На этот раз Чимин действительно кричит. — Да! — он немного удивляет своего отца и себя. — Да, я, должно быть, что-то сделал! Это всегда моя грёбаная вина, не так ли?! Мне не нужно, чтобы ты говорил мне это! — он пытается остановиться, слёзы уже тяжелы, но он не может. — Я знаю, что я грёбаная шлюха, которая заводит людей, а затем бросает их после того, как я закончил играть, пап. Это то, что я делаю. Вот почему меня дважды чуть не изнасиловали. Может ли ты поверить, что, чёрт возьми, ты вырастил? Хреновую ёбаную шлюху! Молчание затягивается, и его отец выглядит немного сбитым с толку, и Чимин чувствует себя немного гордым, потому что впервые в своей грёбаной жизни он говорит всё в этой проклятой семье. — Знаешь что? — тихо шипит он, не обращая внимания на слёзы, которые текут по его щекам с почти нелепой скоростью. — Я не более чем жалкая никчёмная шлюха, папа. Ты прав, я, должно быть, что-то сделал. Это всегда чертовски верно, не так ли? Я ничего не могу сделать правильно в последнее время, — горько смеётся он и всхлипывает. — Я тоже никогда ничего не сделаю правильно. И ты чертовски прав, что пытаешься избавиться от меня! Я тоже не хочу себя! Блять, убей меня, — Пак Чимин! — рявкает старший, но он всё ещё выглядит таким, таким удивлённым, и Чимин смеётся над ним, не зная, откуда именно у него берётся смелость, но он не может остановиться, винит в этом какого-то ебанутого наверху. — Да, чёрт возьми, кричи на меня. Ты всегда так делаешь, не так ли? Чимин вздрагивает, как будто он только что пробежал милю, а в гостиной мёртвая тишина, потому что по какой-то причине он, кажется, заставил своего отца замолчать. Мужчина смотрит на него, молча и неподвижно, но ненависть в его глазах очевидна, и Чимин почти радостно смеётся, потому что да, это то, чего он хотел. Ненавидь меня так, как я чертовски ненавижу себя. Пак Чимин уверен, что его сломали. Вся ненависть к себе, вся боль, весь гнев, всё горе разом выплеснулись на поверхность, и он так покончил со своей жизнью, что это невероятно. И это садистски здорово. Они больше не приукрашивают это. На грани ответов, правда. — Я больше ничего, — говорит он высоким голосом, высоким и маниакально счастливым. — Чем жалкая никчемная шлюха. Я никогда не получу другую работу, и я никогда не буду сыном, которого ты хотел. Это тебя бесит, не так ли? — Заткнись, — трясётся от гнева старший, но это посылает волны эйфории по спине Чимина, потому что да, он хочет, чтобы все его чертовски ненавидели, он такой жалкий и ебанутый, и ему нравится, когда его оценивают так. — Это всё, что я когда-либо делал, папа. Давай остановимся, — улыбается он, улыбается сквозь слёзы и слышит шаги матери, наверное, торопливо сбегающей по лестнице посмотреть, что происходит, и это чертовски здорово. — Мне так много нужно сказать, чёрт возьми, о боже. А он смеётся, хватается за стену и истерически смеётся. Или, может быть, он плачет, но Чимин больше не может сказать точно. Он также физически не может заткнуться, но отец не говорит ему об этом. Хорошо. — Я был в такой депрессии весь прошлый год, — он делает паузу, чтобы проглотить всхлип, потому что помимо кайфа, на котором он вывозит это, он всё ещё чертовски грустен. — И никто из вас не заметил, и мне чертовски нравится это, мне нравится, как сильно ты, чёрт возьми, ненавидишь меня. Я ненавижу себя тоже. Пусть все меня ненавидят. Парень, которого я люблю, ненавидит меня. Всё, чего люди когда-либо хотят, это трахнуть меня и выбросить, разве это не здорово? Я думаю, это чертовски эффектно. — Что, чёрт возьми, ты сказал? — его отец обрывает его до того, как его предложение полностью окончено, и Чимин почти дуется, потому что ему так много, чёрт возьми, нужно сказать, но затем горько смеётся, высоко и громко, потому что, конечно же, его отец застрял бы на одном кусочке информации и проигнорировал бы всю эту хрень. — Парень? Парень, которого ты любишь? — Да, я люблю парня. Немедленно засудите мою грёбаную задницу, — Чимин впал в истерику, и часть его мозга кричит ему, чтобы он, блять, остановился, но он не может, он не может остановиться, не после всего, что он сдерживал всё это время. Нет, чёрт возьми, больше. — Это тебя бесит, не так ли? Конечно! Всё во мне тебя бесит! Это здорово. У меня нет чувств! — Чимин, — говорит его мама где-то слева от него гораздо тише, чем он того заслуживает, но он не поворачивается, чтобы посмотреть на неё; не уверен, сможет ли, потому что его зрение и мозг настолько чертовски затуманены, и почему-то везде так тепло. Он задаётся вопросом, умирает ли он, но затем с горечью понимает, что он мёртв с тех пор, как Юнги уехал. Он не что иное, как разбитое тело из слёз, сожаления и дерьма. Чимин с опозданием понимает, что он полностью пропустил крик отца о чём-то, застряв в собственной голове, и он не знает, что сказать, поэтому смеётся низко. А потом снова смеётся, когда вспоминает своё счастье в ранние часы вечера, удивляется, как он вообще позволял себе быть счастливым; смутно хочет засудить себя за ложное чувство безопасности, которое он носил как своё любимое грёбаное одеяло. — Гей, папа, — шепчет он, не уверен, что это подходящий ответ на то, что он не слышал, но он уже несколько раз выстрелил себе в ногу. — Я гей. Я гей с 15 лет. Спасибо, что тебе насрать. Резкий, болезненный вздох, вероятно, от его матери, потому что ответ его отца — очень, очень громкий крик, и это почти пугает Чимина и в то же время не пугает, потому что он ничего не чувствует. Он почти, почти не чувствует толчка. Или ощущение того, что его бросили на землю, и он благодарен за пустоту, на самом деле смеётся, когда что-то врезается ему в челюсть, возможно, кулак. Или это может быть нога. Он не привередлив. Его мать что-то кричит на заднем плане, и его снова и снова бьют, а затем его отец тоже что-то кричит, и его уши что-то слышат, но он ничего не улавливает. У него во рту кровь. Он понимает это очень хорошо, потому что может попробовать это на вкус, и это добавляет к охренительному плавучему ощущению, которое глубоко засело в его костях, и он снова смеётся, выплёвывая часть. Он так ненавидит себя. Все остальные тоже его ненавидят. И он всего этого заслуживает. В каком-то смысле это странно, когда всё сразу обрушивается на него, потому что это кажется очень холодным и странным, но это всё его разочарования прошлых лет, и это чертовски здорово. Ёбаная шлюха, его мозг орёт на него, и он знает, он хочет сказать себе, что он знает, он уже знает, чёрт возьми, потому что всё знают, и это всё, что кто-либо когда-либо захочет от него. Выбросить. Он одноразовый. Всё закончилось, как только началось, и на этот раз он действительно слышит отца, когда тот кричит, высоко, громко и болезненно; немного болит ухо. — Ты не мой грёбаный сын! Чимин знает. Это всегда известно. Это известно с тех пор, как ему было 5 лет, и смеяться стало больно. А потом от него отдаляются тяжёлые шаги, и он делает небольшой вдох, выплевывает ещё немного крови и задаётся вопросом, принесёт ли ему какое-нибудь одолжение простое лежание, потому что ему везде больно, и он не может сказать, физически это или эмоционально в данный момент. Это точка. Его отец слабо кричит, или, может быть, он всё ещё в комнате, а уши Чимина просто отказываются функционировать, но это звучит так, будто он больше не хочет, чтобы он был в доме, и он почти паникует, потому что куда ему идти, но потом смеётся, и снова, пока у него не болит живот и он не начинает плакать. Он также замечает, что его челюсть и щека очень, очень болят, несмотря на одеяло онемения, которое расстилается на нём, как притворное утешение. Время проходит. Чимин лежит на полу в гостиной, может быть, годы, десятилетия, столетия, чувствуя себя таким чертовски тёплым и туманным, что это почти комично. Преувеличенно. — Чимми, — голос его матери внезапно прорывается сквозь туман в его мозгу, и он ловит себя на мысли, что это Юнги; снова смеётся, высоко и громко, потому что это не Юнги. Это никогда не будет Юнги. — Чимин, вставай. — Нет, — бормочет он, снова смеясь, и задаётся вопросом, не сошёл ли он наконец с ума. — Здесь так тепло. — Чимин, тебе нужно встать прямо сейчас, — её голос настойчив, и Чимин почти говорит ей, чтобы она не беспокоилась о нём, потому что он этого не заслуживает; он не их сын. — Прямо сейчас. — Не могу, — бормочет он, немного хихикает, но в этот момент они просто убегают без его согласия, а он такой слабый и туманный. — Пожалуйста, — умоляет она. Почему все вечно просят? Почему он такой дерьмовый? Почему он заставляет людей делать это? — Я не могу, — и он честен. Он действительно не может. Его мама начинает плакать. Почему она плачет? — Не надо, — бормочет он, протягивая слабую руку и натыкаясь на то, что на ощупь похоже на её плечо. На самом деле собирался за щёки. — Не из-за меня. — Вставай, — умоляет она, игнорируя его, но опять же, кто его больше не игнорирует? — Это важно, он тебя, блядь, убьёт, пожалуйста! — Я хочу умереть, — просто смеётся Чимин, хватая её за плечо, как ребёнок. — Я хочу. Наступает пауза, и он думает, что она ушла, но затем тонкие руки обвивают его талию, и его с силой тянут в сидячее положение, и он скулит. Не может двигаться. — Мам, — протестующе хрипит он, но туманно смотрит на неё. Она размыта, и кровь стекает по его рту. — Ты не можешь оставаться здесь, — выбегает она, пытаясь заставить его встать, и он немного подчиняется, чуть не падает на неё в процессе. Его колени так чертовски дрожат, что это невероятно. — Ты не можешь оставаться здесь, ты не можешь. — Я знаю, — смеётся он, фыркает, когда слёзы выскальзывают, и пытается вытереть их, но он так слаб. — Я знаю, что тоже не хочу оставаться со мной. Она снова начинает плакать, всхлипывая в руку, которая не крепко сжимает его талию, таща его наверх без особого его согласия. Чимин хочет сказать ей, чтобы она прекратила, но говорить так больно. Всё болит. Он не совсем понимает, как ей удаётся провести его прямо в его спальню, но она это делает и всю дорогу плачет. Чимин тоже. — Ты не можешь здесь оставаться, — шепчет она, закрывает перед ними дверь и практически бросает его на кровать, а сама бросается к шкафу и начинает торопливо доставать его одежду. — Не после этого. — Я знаю, — шепчет он в ответ, не понимая, почему они шепчутся, и сворачивается клубком на простынях. У него болит голова, родители его ненавидят, а мать выгоняет. Он снова почти смеётся. — Я не могу позволить ему снова сделать это с тобой, — говорит его мама издалека, и он думает, что засыпает. — Я не хочу, чтобы ты умирал. — Я хочу, чтобы я умер, — бормочет он, но она его не слышит, слишком зацикленная на том, что делает. У него сильно болят глаза. — Я собираюсь вытащить тебя. Выгнать его. Он знает. Он не отвечает, и она тоже, но он снова и снова слышит, как что-то застёгивается и расстёгивается, и этот звук начинает убаюкивать его сквозь дымку, боль и слабое давящее ощущение, что он недостаточно хорош. Чимин почти спит, когда мать стаскивает его с кровати прямо в стоячее положение, и истощение почти сбивает его с ног. — Послушай меня, очень внимательно. Просыпайся, Чиммини! — она снова умоляет. Он вздыхает и приоткрывает глаза, чтобы посмотреть на неё, усталую и воспаленную этим. Она выглядит отчаянной. Он не может понять почему. — Послушай. Ты слушаешь? Он кивает головой; он просто так устал. — Возьми это и иди, прямо сейчас, — он прослеживает её взгляд до своего школьного рюкзака и смущённо смотрит на неё, потому что уже слишком поздно идти в школу, но пожимает плечами и понимает, что его плечи чертовски болят. — Я провожу тебя до главной дороги, возьму тебе такси, и ты уедешь отсюда нахер, не оглядываясь назад. Понятно? Он кивает, почти снова падает вперёд, но не падает, не совсем уверен, что удерживает его в вертикальном положении в этот момент. — Вот, — она быстрым движением перекидывает сумку ему через плечо, и он вздрагивает от боли. — Извини. Я отвезу тебя к твоей бабушке. Ты останешься там на выходные, и я посмотрю, что мы будем делать после, хорошо? Чимин не очень хорошо всё понимает, потому что его мозг затуманен, но он кивает, неуверенно откидывая волосы с лица. — Хорошо. Хороший мальчик. Мы вытащим тебя отсюда прямо сейчас, — воркует она, а он почти плачет, потому что она не пытается его выгнать, а он ни в малейшей степени этого не заслуживает. — Просто подожди здесь, ладно? — М-мг, — бормочет он, снова садясь, потому что его ноги подгибаются, и ему хочется умереть, плакать и ненавидеть себя; на данный момент не заслуживает матери. Или когда-либо. Она торопливо исчезает из комнаты, а он туманно оглядывается, на стены, на кровать, вздрагивает, когда видит пятна крови на простынях, где, вероятно, пускал слюни. Это беспорядок. Он беспорядок. И уходит, видимо. Думал, что он начал вечер счастливым, горько думает Чимин и смеётся, и даже в это время слабо задаётся вопросом, что делает Юнги. На данный момент это действительно проблема. Ночной воздух становится холодным, когда его мать в спешке открывает входную дверь, закутавшись в пальто и в последний раз вытирая уголки его губ салфеткой, которая, по общему признанию, пропитана кровью. Чимин удивлён, что в нём вообще так много крови, задаётся вопросом, что его отец вообще сделал с ним. — Ты принял аспирин, верно? — снова шепчет она, и он смутно понимает, что отец об этом не знает, медленно кивает. — Хорошо. У тебя есть всё? Чимин смотрит на себя; он был вынужден носить смехотворно толстый шарф и самое пушистое пальто, которое у него есть, а рюкзак тяжело лежит на его ушибленных плечах, наполненный его одеждой и необходимыми вещами. У него есть адрес его бабушки, торопливо нацарапанный на обороте газетной вырезки, крепко зажатый в руке, и боль в теле, из-за которой ему очень трудно думать. Вероятно, именно поэтому он упускает из виду тот факт, что он что-то упускает. Что-то жизненно важное. Списывает это на отстранение Юнги и кивает, он так чертовски устал. — Думаю, у меня есть всё. Его мозг возвращается к тяжелому весу альбома для вырезок, который он тайно засунул поверх своей грязно упакованной одежды, и решительно кивает. В последний раз он видит свою мать через окно такси, первое такси, которое они видят на холодной главной дороге; она бормочет указания слегка встревоженному водителю просто отвезти его прямо по адресу, указанному на бумаге, а он сонный, благодарный, грустный и такой чертовски недостойный. — Всё в порядке, малыш? — спрашивает водитель спереди после того, как они ехали в тишине целых десять минут, и всё, что Чимин делал, — это всхлипывал на заднем сиденье. — Это немного нервирует. — Ага. Извини, — бормочет он, протирая глаза и пытаясь унять боль в теле. Теперь онемение проходит, и всё рушится на него, а он этого не хочет. В какой-то другой жизни Чимин был бы в ужасе от того, что он сделал сегодня ночью; кричал на своего отца, практически покидая свой дом, но опять же это была его мать. Но прямо сейчас, в данный момент, всё, что он может сделать, это как можно лучше свернуться калачиком и бороться со слезами, потому что он не знает, что делать. Он хотел бы, чтобы Юнги был здесь. Немного плачет, когда реальность ситуации угрожает задушить его. Чимин видит свою бабушку только по большим праздникам, поэтому пробуждение в её душной гостевой спальне немного сбивает его с толку; он не может сразу вспомнить, где он находится. Мало что помня из прошлой ночи в целом. Как будто он был пьян. Как будто всё это было просто дерьмовым сном. Он помнит, как вышел из такси и заплатил за него; он также помнит, как вошёл в её дом и ненужную любовь и заботу, которые обрушились на него почти сразу же, но эта часть немного туманна. Его бабушка — тёплая женщина, старая и обеспокоенная, и ему так плохо. Чимин лежит без сна в постели ещё два часа, судя по часам на стене напротив него, прежде чем потребность в туалете, наконец , выталкивает его из кровати. Его конечности болят, а голова всё ещё лёгкая и нечёткая; игнорирует лёгкую спотыкаемость при ходьбе, когда заставляет себя встать и медленно идти в ванную. Его ноги чешутся, и он смутно задаётся вопросом, что он с ними сделал, но не останавливается на этом, потому что он ещё не готов быть живым. Его собственное отражение в зеркале в ванной, по общему признанию, пугает его до чёртиков. На его лице огромный синяк, занимающий большую часть левой щеки, и пластырь на правой, слегка пропитанный малиновым. Из-за этого, а также из-за чудовищной припухлости его нижней губы Чимин почти не похож на себя. Он выглядит, в буквальном смысле, избитым. Он не знает, что ещё делать, поэтому просто горько смеётся, неуверенно тянется вниз, чтобы плеснуть холодной водой на лицо, и скулит, когда она жалит. Его лицо кажется слишком горячим; ему слишком жарко, а сейчас ноябрь, и это, вероятно, должно его немного беспокоить. Но это не так, и это его особо не пугает. На самом деле, такое поражение должно быть незаконным. — Ешь, — его бабушка мягко, добрым тоном подталкивает к нему тарелку с супом для выразительности. — Тебе нужны силы. — Спасибо, — категорично отвечает Чимин, выдавливая улыбку, которая причиняет ему боль, но он не может не улыбаться, не тогда, когда он практически бесплатно скинулся на женщину из-за своих собственных ненужных промахов. — Всё в порядке. Рада снова тебя видеть, — улыбается она и смеётся, когда младший смотрит на неё с поднятой бровью и гримасой. — Я имею в виду, я никогда не хотела видеть тебя таким, но, знаешь ли... — Да, я знаю, — пожимает он плечами, кусает внутреннюю сторону щеки, когда от этого у него начинает тупая боль подниматься по плечам, и вместо этого выбирает осторожно ложку супа в рот. Открывать его слишком больно, и он раздражён. — Рад тебя видеть, бабушка. — Всегда рад тебя видеть, — его бабушка нежно массирует его кожу головы и садится на диван рядом с ним. Чимин бросает на неё взгляд с полуулыбкой и концентрируется на еде, не причиняя себе особого вреда. — Твоя мать позвонила мне в слезах, понимаешь? Я думала, что кто-то умер, — размышляет она, качая головой, и младший почти фыркает, потому что кто-то действительно умер. Он был мёртв внутри в течение долгого, долгого времени. — Встала с постели и убрала для тебя комнату. Но я просто, — тяжело вздыхает она. — Я не могу поверить, что он сделал это с тобой, я просто… — Бабушка, — вздыхает Чимин, неловко хлопая её по колену, потому что чувствует, что она вот-вот расплачется, и у него нет сил утешить её, когда он не может утешить даже себя. — Я действительно не хочу… переживать это прямо сейчас, если можно. — О нет, конечно! — она промокает глаза рукавом блузки, шмыгает носом и улыбается. — Ешь свой суп, ладно? — Да, — и он пожимает плечами, улыбаясь в ответ. В общей сложности требуется пять часов, чтобы чувство вины полностью прогрузилось. Он не бьёт его, как товарный поезд, как обычно его бьют, но Чимин списывает это на тот факт, что он всегда был немного там, ползком в его животе. Он жалок, он бесполезен, он из-за отсутствия лучшего термина бездомный, безработный и гей, и теперь он обременяет свою бабушку, с которой никогда не удосужился связаться, кроме как по праздникам, и она безоговорочно заботится о нём, и это заставляет Чимина чувствовать себя немного похожим на дерьмо. Недостойный. Он недостоин. Это, в сочетании с беспокойством, что его мать может буквально никогда не оглядываться назад и оставить его здесь навсегда, вдали от семьи, чтобы обременять его бабушку, вызывает текущий поток слёз, пока он не начнёт трястись, не сможет дышать и будет держаться за одеяло, как будто это сам Юнги во плоти. — О боже, — хнычет он, морщась, когда его губы касаются грубого материала одеяла, и он такой весь в синяках, побитый и бесполезный. — Боже, нет. Слабый звон кастрюль внизу на кухне делает ещё хуже, потому что он не хочет жалости, не хочет заботы, он хочет умереть. Он не хочет, чтобы о нём заботились. Он этого не заслуживает. — Чимин-младший, — бормочет он, протирая глаза и слепо хватаясь за мягкую игрушку, потому что ему нужно с кем-то поговорить, иначе он может умереть прямо здесь. — Чимин-младший, я не могу. Его всегда встречали молчанием, когда он пытался поговорить с мишкой, правда, но на этот раз всё по-другому. На этот раз он действительно поднимает голову, чтобы оглядеть комнату, потому что там всё ещё тишина, но удушающая. Как будто он упускает что-то жизненно важное. нет. Чимин резко садится и ломает голову, пытаясь вспомнить, взял он с собой Чимина-младшего или нет. Он упаковал свой альбом для вырезок, принял аспирин, он был в полусне. Даже когда он, не задумываясь, спотыкается из постели и выворачивает свой рюкзак, крича сквозь слёзы, он отчётливо помнит Чимина-младшего на своём столе, где он всегда находится. Назад, нужно вернуться. Он не осознаёт, что воет от рыданий, пока его бабушка не врывается в комнату, в панике и тяжело дыша, и чувство вины разрывает его до тех пор, пока он не может дышать, потому что он обуза, он тупое, бесполезное бремя, и он потерял Юнги, и он потерял Чимина-младшего, и он хочет, блять, умереть. Чимин плачет на протяжении всего ужина, за едой, которую ему кладут в рот, на панические вопросы бабушки, на которые он не может ответить, потому что физически не может перестать рыдать. Только когда она берёт трубку, чтобы позвонить матери, он неуверенно протягивает руку, чтобы остановиться, качает головой снова и снова, чтобы она, блядь, поняла намёк, потому что нет никакой гарантии, вернётся ли она после выходных. Нет никакой гарантии, что кому-то наплевать на него. — Конечно! — восклицает его бабушка, немного шокированная, когда он это произносит, спотыкаясь на словах и в общем чувстве желания покончить с собой. — Она бы не бросила тебя! Чимин горько смеётся, вспоминает Юнги, снова вспоминает Райли и просто чертовски смеётся сквозь слёзы десять минут. Не бросил бы его. Горечь распространяется по нему, как волна. Это всё, что кто-либо когда-либо делал. И он плохо себя чувствует. Чимин чувствует себя плохо из-за всего своего срыва из-за того, что обвинял её, обвинял Юнги, обвинял Райли, обвинял своего отца, обвинял всех, он эгоистично обвиняет, чтобы оправдать своё дерьмо, чтобы занять позицию через всё это, чтобы он мог утвердить себя и чувствовать себя лучше. Никто не является чистым злом, а в его случае вообще никто не является злом. Не их вина, что он непривлекательный. Трудно писать убегающие письма, это мысль, о которой Чимин никогда не думал, что у него появится. Его ручка останавливается на бумаге, и он заставляет глаза открыться, когда веки начинают опускаться, потому что его тело болит, и он весь сгорает. Было трудно заставить его бабушку оставить его в покое, потому что она была такой, такой заботливой и нежной, и Чимин почти рыдает, потому что он этого не заслуживает. Потому что она не знает, какой он дерьмовый, она не знает, что он сделал. Холодное ощущение руки Райли в его штанах неприятно омывает его, и он вздрагивает, кашляет, когда оно соединяется с языком Тревора в его горле. Шлюха. Он качает головой и начинает писать, слова шаткие, дезориентированные и немного поспешные, но именно так он себя чувствует. Он смутно задаётся вопросом, что он будет делать со школой, и пожимает плечами, несмотря на боль. Он не заслуживает того, чтобы ходить в школу, и в любом случае это его грёбаная забота. Может быть, он мог бы пойти к Марте, кратко размышляет он, потому что в его план не входит место, где можно было бы отдохнуть. Чимин глубоко вздыхает и думает об этом, но решает не идти ни к кому, кого знает. Он не хочет никого обременять, не хочет портить людям жизнь. Бремя. Приюты для бездомных хорошие. Он мог бы поискать его, и, может быть, остаться там, пока не найдёт новую работу и может быть, постоянное место жительства. Он делает небольшую паузу, останавливает перо на странице и думает об этом реалистично, неохотно. Вставать и уходить ночью беспокоило бы его маму и бабушку, а быть бездомным зимой — не лучшая идея. Но затем Чимин качает головой, решительно очищая свои мысли, насколько это возможно, несмотря на сильную головную боль, бьющую в его черепе; он не может остаться. Он не может обременять свою семью, он не может больше обременять никого другого. Лучше держаться подальше от всех. Им лучше без него. Он подписывает письмо своим именем, как будто оно может быть от кого угодно, горько смеётся и тихонько встаёт из-за кухонного стола с уже собраным рюкзаком на плече и ноющими конечностями. Это ни в коем случае не разумно, Чимин это знает. Уходить посреди ночи — это паршиво и драматично, и Юнги, вероятно, посмеялся бы над ним и притащил бы его обратно за ухо. Но Юнги здесь нет. Юнги никогда не будет здесь. Это просто он, заботящийся о себе и сосущий эту жизненную штуку, и, может быть, это не правильный выбор, но мысли о том, чтобы побеспокоить его бабушку и маму, и возможность действительно вернуться домой к своему отцу, немного успокаивают его. Больной. Если всё, что он собирается сделать, это возродить надежды людей, а затем разрушить их и бесплатно разгрузить свою семью до конца своей жизни, то он предпочёл бы не делать этого. Он кладёт письмо под магнит на холодильник, молит о прощении, извиняется и уходит в ночь. Привет мама. Привет бабуль. Вам, вероятно, интересно, где я .. ну гм. Я ушёл. Пожалуйста, не паникуйте. Последнее, что я хочу, чтобы вы делали, это паниковали. Спасибо за беспокойство. Я люблю всех вас. Но если я останусь здесь, я разорву людей на части и причиню всем вам боль, как и всем остальным. Люди не держатся рядом со мной по какой-то причине. Все уходят. Это только вопрос времени, когда вы тоже откажетесь от меня. Так что я ухожу первым. Не ищите меня. Я буду в порядке. Пак Чимин На телефоне загорается дисплей, время 4:46 утра. Идёт дождь, а Чимин идёт уже 30 минут, но ему некуда идти. Ему нравится прохладная вода на лице, потому что его кожа перегрета, и он почти уверен, что его лихорадка хуже, чем была раньше, но это не имеет никакого смысла, потому что перед отъездом он принял аспирин; слабо задаётся вопросом, стоило ли ему взять с собой немного. Некуда идти. Никаких лекарств. Гранд. Конец. Он прислоняется к стене глухого переулка, к металлическим ставням над головой или к чему там, чёрт возьми, что немного укрывает его от дождя. Чимин слишком измотан, чтобы понять, что его окружает. Он медленно засовывает руку в задний карман сумки, нащупывает кредитную карту и скомканные долларовые банкноты, которые, как он уверен, поспешно сунула туда его мать, и кивает самому себе. У него есть наличные. Это утешает его. Он осторожно оглядывает дорогу, по которой шёл. Тусклые уличные фонари. Тишина. Это хорошо. Чимин любит тишину. Он опускается, чтобы сесть у стены, смотрит на здание позади него; это выглядит достаточно безобидно, поэтому он пожимает плечами и расслабляется, плотно прижимая к себе пальто. Холодно, и он чертовски устал. Чимин смутно задаётся вопросом, почему ему холодно, когда всё его тело словно горит, и мысленно отмечает, что нужно купить аспирин позже, когда он не будет чувствовать, что сделан из желе; инстинктивно утыкается коленом в рюкзак, чтобы нащупать пакет с чипсами, который он украл у бабушки в последнюю минуту. Мысленно извиняется перед ней, когда слышит отдалённый звук упаковки внутри. Он почти слышит, как Юнги ругает его в своей голове, и фыркает, смеясь над тем, какой странной стала его жизнь. Он сидит на неизвестной улице Нью-Йорка в 4:50, ему некуда идти, и ненависть к себе расползается на мили. Кто бы мог подумать? Чимин сдерживает зевок рукой в ​​перчатке, яростно смаргивая слёзы, когда одно из его первых воспоминаний о Юнги обрушивается на него. Подходящие варежки. Более лёгкие времена. Сила этого физически опрокидывает его на бок, пока он не ложится на гравий, и, поразмыслив, запихивает сумку ему под голову и сворачивается в клубок. Ему так холодно, но так тепло, и глаза его слипаются, и, может быть, заснуть на свежем ночном воздухе — плохая, плохая идея, но он ничего не может поделать; лишь слегка сожалеет о том, что взорвался на своего отца, потому что он эгоистичный, слабый и опрометчивый, и такой чертовски бесполезный, но он заслуживает всего этого, не заслуживает комфорта. Не заслуживает Юнги. Чимин давится всхлипом сквозь лихорадочный туман и не понимает, когда засыпает, или, может быть, это просто он, наконец, потерял сознание от грёбаного истощения последних 48 часов. Закрывает глаза прямо на гравии и молится, чтобы не проснуться.