trying to behave (but you know that we never learned how) / пытаясь вести себя (но вы знаете, что мы так и не научились)

Ноябрь 2013 Понедельник, 11-е, 16:45 Нью-Йорк, США Голоса. Это первое, что замечает Чимин. Неразборчиво. Далеко. Смешались вместе. Второе, что он замечает, это то, что его шея чертовски болит. — Юнги, — хрипит он, поднимая мокрую руку, чтобы потереть лицо, потому что чувствует себя вспотевшим и мерзким, а его глаза как будто приклеены. — Юнги? Голоса резко обрываются. Чимин качает головой и издаёт всхлип, потирая лоб, когда медленно начинает чувствовать боль в костях; его конечности адски болят, а руки трясутся. Всё теплое, липкое и чертовски липкое. — Юнги, — он снова выдыхает, как будто это какая-то молитва, и убирает чёлку с глаз; трётся о них, пытаясь открыть, но это так тяжело, и он чувствует себя таким вялым. — Я... — Вот чёрт, он жив, — резко обрывает его девичий голос где-то справа, но звучит он далеко, как будто человек под водой; или это может быть потому, что он просто так измучен. Чимин делает паузу. Мгновенно останавливает свои движения и как можно лучше навостряет ухо сквозь дезориентированный туман. Вокруг него тишина, и темнота за его веками в некотором роде успокаивает. Но он на всё не может вспомнить, где он; пытается думать сквозь дезориентацию. Заставляет ещё одно хныканье имени Юнги замереть на его языке. Он заснул на улице. Он убежал из дома. Он спал на чёртовой улице, а теперь вокруг него разговаривают люди. Его язык похож на наждачную бумагу. Внезапная паника, пронизывающая его затуманенный разум, на самом деле немного комична. Достаточно, чтобы он почувствовал это, но недостаточно, чтобы привести его в чувство. Голова кажется тяжёлой. — А он? — это другой голос, мальчик, с сильным акцентом, и Чимин держит глаза плотно закрытыми, проводя рукой вниз, чтобы схватиться за грудь, потому что тяжелая печаль, которая была раньше, ничуть не утихла, и теперь он тоже напуган, и в его сердце собирается страх. Его рубашка сильно прилипает к коже от чего-то похожего на пот, и Чимин немного съёживается. — Он немного постонал, — как ни в чем не бывало подтверждает девушка. — Что-то сказал, я слышала. Мальчик в ответ цокает языком, и голоса снова стихают. Хорошо. Чимин заснул на улице. Теперь вокруг него люди разговаривают. И поверхность под ним смутно начинает напоминать не что иное, как твёрдый гравий тротуара. Дерьмо. Он осторожно протягивает свою свободную руку, которая безболезненно сжата в кулаке, зажимая спереди футболку, и чувствует пространство возле своей ноги, надеясь, что люди не заметят, потому что он хотел бы подняться на месте, но он чувствует себя полумёртвым и как настоящее дерьмо. Листы. Колючие простыни, которые далеко не мягкие. Но листы. — О нет, — шепчет Чимин, комкая простыню на ладони для последней проверки. Это точно не тротуар. Он в чьей-то постели. Чимин немного поворачивает голову — достаточно, чтобы, надеюсь, быть незаметным — и пытается как можно больше впитать в себя то, что его окружает, даже не взглянув на него, потому что он напуган и перегрет, а когда его это беспокоит, ему действительно грустно. И есть люди. Воздух неподвижен, наполнен тишиной, за исключением слабого поскрипывания где-то далеко; пахнет чем-то неопределимым в густых, почти удушающих количествах. Мозг Чимина болит. Сотрите это. У Чимина всё болит. И он голоден. — Клянусь, чёрт возьми, он не спит, — снова встревает девушка, и на этот раз Чимин улавливает слабый намёк на английский акцент, которого он раньше не замечал из-за своей вызванной сном комы. — Я клянусь. — Не трогай его, — отрезает третий голос, более резкий, грубый; что заставляет Чимина почти вздрогнуть. Парень. Определённо американец. — Не знаю, что у него за хрень. — Лихорадка, — невозмутимо произносит Акцент Бой, и его голос кажется более далёким, чем в этот раз, но, возможно, это снова ускользает из головы Чимина. Он так устал. — Горит. — Может быть ЗППП или что-то в этом роде. Вы двое поймаете что-нибудь, и будете мертвы. Чимин почти усмехается и мечтает открыть глаза, потому что он хочет видеть, но у него нет физической силы, чтобы на самом деле открыть глаза, с технической точки зрения. Или внимание; чуть не пинает ногу в отчаянии, когда его мозг напоминает ему, что он ничего не заслуживает. Ему это сейчас не нужно. — От прикосновения ЗППП не заразишься, — настаивает Акцент Бой, и груз опускается на кровать рядом с его ногами, самое слабое прикосновение приходится на его икру. Чимин почти говорит ему выйти; не хочет, чтобы к нему прикасались случайные незнакомцы. — Видишь? — Ты такой чертовски странный Тре, — усмехается девушка, но все же коротко смеётся, и Акцент Бой — Тре — присоединяется. Прикосновение исчезает. Как и смех. Чимин вздыхает с облегчением. Молчание длится едва пять секунд. — Хорошо, но, — это снова девушка. Вдумчиво. Взволновано. — Как долго, по-твоему, он будет оставаться в отключке? — С такой высокой температурой я даже, блядь, не хочу знать, — рявкает Третий голос, и Чимин чувствует себя немного дерьмово, потому что он кого-то обременяет. Его сердце замирает. — Но если он не проснётся сегодня вечером, я вышвырну его на обочину. Снова тишина. Он чувствует себя немного задушенным. Перегретым. Он в чьей-то постели. Один из них злится на него. Он ни на что не годится. Слеза скатывается по его виску, прежде чем он успевает сдержаться, и зажмуривает глаза; отказывается плакать, когда пытается притвориться мёртвым. Тишина длится ещё несколько минут; достаточно долго, чтобы Чимин немного ослабил бдительность и расслабился в постели, потому что незнакомцы отошли к кровати в стороне, он всё ещё так чертовски устал, и его тело чувствует, как будто оно ныряет. Изнеможение так глубоко проникло в его кости, что Чимин клянётся, что в этот момент оно могло быть частью его самого. Далёкий скрип усиливается, и он прислушивается к нему, позволяя себе уснуть. Он почти снова заснул. Почти. — Кто-нибудь проверил его сумку? — голос Третьего тихо пробивается сквозь дымку в его мозгу, и Чимин почти скулит, потому что он так измотан, и никто не затыкается. — Что там? — Не наше дело, что там, — протягивает девушка, делая небольшую паузу. — Наверное, какое-то бездомное дерьмо. — Он не выглядит бездомным. Ты видишь его одежду? — голос Третьего фыркает с отвращением, и Чимин почти говорит ему остановиться, дать ему поспать; он слишком устал, чтобы так себя ненавидеть. Ни на что не хватает энергии. — Наверное, какой-нибудь чертовски богатый пацан. — Это не объясняет, почему он был полумёртвым снаружи здания, — бормочет Тре, после чего слышится звук того, как что-то шлепнулось на что-то ещё. Голос Третьего снова насмешлив, и пол резко скрипит; Чимин немного подпрыгивает, сонно прислушиваясь к звукам, похожим на внезапные тяжёлые шаги, пересекающие всю комнату. Тре стонет. — Не надо, чувак. — Надо хотя бы проверить, — рявкает голос третьего, и воздух наполняется звуком расстегивающейся молнии. — Если у него там какие-то чёртовы наркотики или что-то в этом роде, Дон снесёт наши головы, и я не готов умереть из-за какого-то ребёнка, которого здесь даже не должно быть. Чимин уже немного проснулся, внимательно слушает звук чего-то глухо падающего на землю, за которым последовало несколько меньших ударов. Он чувствует себя дезориентированным и желает, чтобы он этого не делал, потому что его сердце падает всё ниже и ниже с каждой проходящей минутой, с каждым ударом. Что-то не так. И он не думает, что у него хватит силы воли справиться с этим, когда он не может полностью справиться даже с самим собой. — Что это за хрень? — голос третьего щёлкает, и что-то ещё падает на пол. — Явно не наркотики, — Тре неодобрительно цокает языком, и Чимин практически слышит, как он закатывает глаза, даже если не может этого видеть. — Положи его чёртову сумку. Мы не придурки. — Нет, — серьёзно говорит третий голос, слегка фыркая. — Я ничего не должен этому пацану. Его вещи, внезапно понимает Чимин. Его вещи. Его книга. — Ты просто злишься, Мик, — вздыхает девушка и резко добавляет: — Стоп! — когда звук разрываемого пакета наполняет воздух. Мик громко смеётся и делает паузу, чтобы что-то противно жевать. — Эй, бесплатные чипсы, тоже хорошо, верно? Чимин издаёт крошечный возмущённый стон. Его еда. Наступает небольшая пауза, прерываемая только тем, что Тре выдыхает что-то вроде «Что за мудак», прежде чем Мик снова начинает говорить, громко жуя, и это немного грубо. — Говорил тебе, что он не бездомный. Бездомные не таскают с собой художественное дерьмо. — Прекрати рыться в его вещах! — Тре скулит, и Мик издаёт тихий звук, всё ещё жуя, как будто это последнее, что он собирается делать. — Я серьёзно. Это чертовски грубо. — Не в Америке, это не так, — громко кудахчет он, и Чимин пытается немного успокоить дыхание, потому что начинается паника, и он не знает, что делать; думает просто показать себя, чтобы перестали трогать его сумку. — Может быть, в чёртовой Исландии или ещё в каком-нибудь дерьме. — Я голландец, Микки. — Та же разница, — рассеянно говорит Мик. Почему он отвлекается? У Чимина вот-вот случится чёртова паническая атака. — Парень, блядь, китаец. Посмотрите, что здесь написано, — пауза, а затем. — Для Пак Чимина. Кто, чёрт возьми, называет своего ребёнка Паком? Его книга. Чимину было достаточно. Он открывает глаза быстрым, капризным движением, готовый выразить протест на кончике языка; ненадолго осматривает расплывчатый белый потолок. А потом вздрагивает, потому что комната светлее, чем утешительная тьма за его веками; почти сразу накрывает их ладонями и издаёт тихий стон. — Боже мой, — выдыхает девушка, и Чимин издаёт очередной стон, потому что его внезапно начинает убивать головная боль. — Мик.. — Что это вообще за хрень? — Мик не обращает на неё внимания и, надувшись, трёт глаза, потому что ему так больно, а кто-то роется в его сумке. — Альбом? Кто, чёрт возьми, этот ребёнок? «От Мин Юнги», ч... Достаточно. — Прекрати, — скулит Чимин тихим голосом, застрявшим в горле; неловко понимает, что он так, так хочет пить. Сухая правда. — Прекрати это. Мин Юнги, — отзывается эхом его мозг, и он решительно смахивает слёзы, потому что это больно, ему слишком больно для этого прямо сейчас, слишком сильно для него. И кто-то трогает его чёртову книгу. — Боже мой, он жив, — шепчет девушка, и он неохотно поворачивает голову на голос, от этого движения его плечи пронзает острая боль. — Я тебе говорила. — Ханна, никто не говорил, что он умер, — хихикает Тре, но Чимин только качает головой, его глаза наполняются слезами, от которых его головная боль немного усиливается. — Стой, — повторяет он, пересохшее горло перехватывает дыхание. Снова качает головой, потому что его эмоции вырываются наружу сразу, и это смущает. — Не трогай мою книгу. По комнате разносится громкий удар, и Чимин вздрагивает и скулит, когда Мик насмехается над ним. — Та-да-м. Больше не прикасаюсь к ней. — Мик, отвали, — резко говорит Тре, а затем раздаются шаги и чья-то рука успокаивающе потирает больное плечо Чимина, достаточно мягко, чтобы он не вздрагивал, но достаточно нежно, чтобы он этого хотел, потому что не хочет. Я этого не заслуживаю. — Дыши, брат. Чимин пытается подчиниться, тяжело вздыхает, но в конце концов всхлипывает и открывает глаза, чтобы раскинуть руки в общем направлении Мика, насколько он может судить. Его книга. Он крепко зажмуривает глаза. — Моя... моя книга, моя... хочу. Наступает короткая тишина, нарушаемая только торопливыми лёгкими шагами и протестующим звуком Мика, но Чимину всё равно, Чимину всё равно, он просто хочет свою книгу; хочет свою книгу, как ему нужен воздух. Он хочет Юнги. Ему нужен Юнги. — Вот, — говорит Ханна, но Чимин не слышит её должным образом, а только концентрируется на ощущении твёрдой грубой обложки своей книги, когда её кладут ему на колени с настойчивостью, за которую он благодарен этим людям; забирает её в свои руки и крепко обнимает, продвигаясь вперёд, чтобы сесть, чтобы лучше держать её, потому что он чертовски устал и напуган. — Не трогай его, блядь, — воет он, слёзы текут по его лицу, и смутно приветствует мягкое прикосновение чьих-то пальцев к его волосам. Представляет, что это Юнги. — Никогда не прикасайся к нему! — Как будто я чёрт возьми, хочу? — Мик огрызается, но сразу после этого замолкает, и Чимин благодарен, потому что он так сильно ненавидит себя и ненавидит себя за то, что нуждается в Юнги, ненавидит себя за то, что ищет его в комнате настоящих незнакомцев; не нужно ненавидеть себя больше. — Дыши, — напоминает ему Тре, и он позволяет краям книги вонзиться в его голые руки, делая прерывистый вдох через рот. Всё так болит, и он так напуган. — Давай же. Дыши. Чимину хочется рыдать, потому что он пытается. Он чертовски старается, почему никто этого не видит. Он чертовски старается. Пальцы в его волосах теперь двигаются немного быстрее, впиваясь в кожу головы с какой-то целью, как будто человек пытается физически вселить в него спокойствие. Это работает не очень хорошо, но Чимин всё равно позволяет это, потому что он слишком измучен и побеждён, чтобы протестовать. Книга надежно прижата к его груди, и он чувствует смутное утешение; пытается перестать плакать. — Пошли, — шипит откуда-то Ханна, и она снова звучит издалека, потому что шум в его ушах возвращается с удвоенной силой, и всё кажется туманным. — Ты его пугаешь. — Я ни хрена не делал! — Мик огрызается, но сразу после этого тишину прорывают торопливые звуки скрипа пола. Срочные шаги. Дверь захлопывается громче, чем, вероятно, необходимо, и Чимин вздрагивает от этого звука, сдерживая всхлип; крепче прижимает книгу к груди и скрещивает ноги, потому что всё чертовски болит, и он в ужасе. Пальцы в его волосах всё ещё движутся. — Извини, — тихо бормочет Тре где-то над ним, и тут какое-то движение, а затем на матрасе перед ним опускается тяжесть. — Испугался, не так ли? Чимин ничего не говорит, не может из-за сухости во рту, но позволяет своим плечам подняться в лёгком пожатии; не знает, да это или нет. Он ощупывает внешнюю обложку книги трясущимися пальцами. Это безопасно. Он в безопасности. — Мик иногда чересчур, — парень с отвращением цокнул языком, по-видимому, довольный реакцией. Его акцент странно успокаивает; заставляет шум в ушах немного исчезнуть. — Но это нормально. Его больше нет. Можешь открыть глаза, если хочешь, — Тре мягко потирает кожу головы, прежде чем полностью убрать руку. — Не бойся. Ладно? Чимин тяжело сглатывает и машинально кивает, не желая злить его, потому что не может не бояться. Он голоден и хочет пить, и он не знает, где он. Перегретый. Дезориентирован. Испуганный. Это должно быть видно на его лице или что-то в этом роде, потому что Тре тихо смеётся, нежно похлопывая его по плечу, и Чимин почти вздрагивает, но в последнюю минуту останавливается; не хочет быть грубым. Не хочет злить незнакомца. — Я не причиню тебе вреда, если ты об этом беспокоишься. Это всё, что кто-либо когда-либо делал. Чимин заставляет себя ещё раз кивнуть, пытаясь дышать. Почти говорит Тре, что он так неправ. Вы бы захотели, если бы знали, что я сделал? — Так что, если хочешь, — голос Тре становится более лёгким, даже игривым; как будто он пытается заставить его чувствовать себя лучше. Он не заслуживает ничего из этого. — Можешь взглянуть прямо сейчас. Я не такой уж урод. Чимин давится влажным смехом, тихим и побеждённым, но от этого у него болит горло. Смех причиняет боль. Всё болит. — Или, если ты не хочешь, всё в порядке, — понимающе говорит он. Чимин почти говорит ему перестать быть милым; он не заслуживает. — Я понимаю, правда. Сон в течение дня сделал тебе лучше. День. День? — В смысле, я предполагаю? Ты казался спящим, когда я нашёл тебя. Как долго ты был там? Чимин тяжело сглатывает. Он понятия не имеет, и это пугает его до глубины души. — Я задаю много вопросов, не так ли? — Тре слегка смеётся, снова похлопывая его по плечу. Чимин хочет согласиться, но не открывает рта. — Я сожалею о том, что... Я просто хочу убедиться, что ты чувствуешь себя в безопасности. Чимин прижимает язык к щеке и слегка проводит пальцами по обложке книги. Он в безопасности. — Но ты мало говоришь, — он почти слышит надутые губы в голосе парня и хочет извиниться, потому что не хочет разочаровывать, не хочет … — Так что я буду... Заставь себя снова уснуть и всё такое. Неверное выражение. Вместо этого он кивает. Нет сил указать на это. — Отлично! — Тре кажется счастливым. Чимину нравится делать людей счастливыми. — Я Талбот, мне 20. Я из Голландии! Здесь все зовут меня Тре, — на секунду он звучит немного грустно, но это проходит в мгновение ока. — Но называй меня как хочешь! Чимин снова кивает и медленно выводит ногу из-под себя, потому что она начинает неметь. — Так как тебя зовут? Я думаю это справедливо! Это. Он открывает рот, чтобы выдавить из себя какой-то ответ, и морщится, когда чувствует, насколько сухо на самом деле. Его губы потрескались, а горло саднит. — Я… — он сглатывает, чуть легче прижимает к себе книгу и хочет открыть глаза, но они так болят и устали; чувствовует себя склеенным. Он даже не знает, откуда у него силы сидеть самостоятельно. — Вода. — Воды? Странное имя, — дразнится Тре — Талбот? Он встал, отмечает Чимин. — Хорошо, я принесу тебе немного, очень быстро, ладно? Никуда не уходи. Не могу пошевелиться, хочет он сказать, но его голос замирает на языке. Вместо этого Чимин кивает. Шаги удаляются, и он прислушивается к ним, прислушивается к тому, как открывается и затем закрывается дверь, мягче, чем прежде, и выдыхает воздух, который, как он не знал, застрял у него в горле. Он один. Безопасно. Не может причинить никому вреда. Хорошо. Чимин медленно убирает руку с альбома и трёт себе глаза, крепко сжимая его другой рукой, словно это спасательный круг. Расчётливыми движениями вытягивает ноги перед собой; испускает тихий стон, потому что это так больно, и ему болит везде. — Юнги, — бормочет он, сильнее потирая глаза и сдерживая слёзы, которые извергаются из-под век, потому что он слишком устал, чтобы плакать. Он слишком устал, чтобы жить. Слишком устал, чтобы любить Мин Юнги. Медленно Чимин проводит костяшками пальцев по глазу и слегка приоткрывает его, пробуя, сдерживая дрожь, потому что всё по-прежнему слишком яркое, размытое и находится повсюду. Он почти закрывает его, но в последнюю минуту берёт себя в руки, потому что не может вечно оставаться во тьме; должен когда-нибудь открыть глаза. Темнота небезопасна. Чимин крепче сжимает книгу свободной рукой, пальцы почти болезненно впиваются в неё. Его зрение не сразу возвращается в фокус, и он немного надувает губы, сильнее потирает глаз и вздыхает с облегчением, когда подавляющее ощущение яркости немного утихает. Всё по-прежнему размыто, и его глаза чувствуют усталость и боль, но держать их открытым — это как маленькое достижение, и Чимин позволяет себе это. Комната маленькая и квадратная, с аккуратными побеленными стенами и маленьким квадратным окном справа от него. Чимин делает заметку сделать комплимент шторам, потому что они красивые, кружевные и синие. Ему нравится синий; это цвет его книги. Как и простыни, на которых он сидит. Белый и синий. Цвета мира. Он лениво осматривает своё окружение, немного возмущается, когда замечает содержимое своего рюкзака, разбросанного по полу, и пытается открыть второй глаз, когда дверь мягко распахивается, и ему удаётся напугать его. Чимина; запутался в своей голове, как всегда. — О, — тихо бормочет Тре… Тре? — Я напугал тебя? Тре. Однозначно Тре. Акцент не спутаешь. Чимин качает головой в ответ и осторожно пытается превратить испуганное выражение своего лица в нечто менее растерянное, потому что он может и не заслуживает гостеприимства или заботы, но он не полный мудак; удаётся улыбнуться старшему. Тре… высокий, это первое, что его поражает. Большой слегка пожелтевший синяк на его щеке занимает второе место. — Ты в порядке? — спрашивает Тре, немного наклоняясь, чтобы пролезть под маленькую дверную раму, и удивительно, что его взлохмаченная копна светлых волос всё ещё умудряется касаться верхней части рамы. Он закрывает за собой дверь ногой и полужонглирует водой в руках, направляясь к кровати, к Чимину, которому теперь удалось открыть оба глаза. — Я вижу, ты полностью проснулся. Младший мычит и слегка пожимает плечами, чтобы не выглядеть совершенно безразличным; чтобы не показаться грубым. Или неблагодарным. Потому что он ни то, ни другое. — Хорошо, что ты проснулся, — добродушно смеётся Тре и осторожно садится на край кровати, одним быстрым движением с улыбкой срывая плёнку с упаковки. — Все думали, что ты умер. — Мг-нет, — хрипло шепчет Чимин, вздрагивая, когда его голос прерывается на половине предложения, но это вызывает у него звенящий смех, поэтому он не зацикливается на этом. Он останавливается на всех в предложении старшего и задаётся вопросом, сколько людей он обременяет. — И это очень хорошо, — Тре, кажется, не замечает, как резко поникло его лицо и на глаза навернулись слёзы в пользу того, что он сломал пломбу с одной из бутылок, которую ему удалось вытащить из коробки. — Воды? Как будто это даже вопрос. Младший молча кивает, внезапно остро ощущая сухость в горле, которую он в основном успешно игнорировал какое-то время. Он высох, и от этого ощущения его слегка тошнит, но туман не улучшается. Тре мягко улыбается ему и суёт бутылку ему в руку, после чего делает паузу и обхватывает руки Чимина своими, открывая для него крышку. Это приятный жест, и Чимин хочет поблагодарить его, но ощущение холодной кожи на его коже сбивает его с толку, и он едва уворачивается от желания сказать ему, чтобы он перестал прикасаться к нему. — Ну вот, — хмыкает Тре, смеясь, когда младший качает головой, чтобы немного прояснить ситуацию, избавиться от беспокойства, и жадно подносит бутылку ко рту, почти слишком быстро, но он никогда в жизни не испытывал такой жажды. — Ну вот. Холодная вода, омывающая его горло, — это самое облегчение, которое Чимин чувствовал за последнее время, и его мозг не упускает возможности сказать ему, что это чертовски жалко. Он знает, что это так. — Ещё? — с любопытством спрашивает Тре, уже прижимая к крышке вторую бутылку, когда Чимин заканчивает проглатывать её целиком. — Ты можешь выпить больше. — Нет, — младший качает головой, вздыхая с облегчением, когда его горло больше не ощущается так, будто оно физически пронзает его. — Однако, спасибо. — Нет проблем, — нежная тёплая улыбка. — Как ты себя чувствуешь? Чимин медленно моргает и экспериментально осматривает комнату. Его мозг ещё немного затуманен, а тело похоже на сломанный обогреватель, но теперь его глаза определённо открыты, и он уверен, что не упадёт, если попытается встать. Часть его не хочет пытаться. — Лучше, — тихо подтверждает он, протирая глаза и хватаясь за пустую бутылку только для того, чтобы немного заземлиться. — Температура в порядке? — любезно спрашивает Тре, ненадолго прижимая руку ко лбу Чимина, и тот почти говорит ему не быть с ним таким добрым. Он не заслуживает, он ни хрена не заслуживает. — Да, — кивает он сам себе. — Лучше, чем раньше. — Да. Спасибо, — младший медленно жуёт губу, прижимая книгу ближе к себе, потому что это вдруг становится невероятно неловко. — За… за то, что не оставил меня на улице. Он вздрагивает сразу после этого, потому что, что, если Тре не нашёл его, что, если это был кто-то другой. По-видимому, в этом доме несколько человек. Он чертовски глуп. Так неловко. Чёртова ноша. — Каким человеком я был бы, если бы оставил? — это всё, что Тре говорит в ответ, снова улыбаясь той доброй улыбкой, от которой его зелёные глаза немного морщатся по краям, и это лишь немного успокаивает беспокойство Чимина, прежде чем оно снова становится сильнее, потому что он, блядь, не заслуживает ничего из этого; наверное, должен был обезвожить себя и умереть. — Итак, я могу узнать имя сейчас или? — Хм? — Чимин тупо моргает, в этот момент книга сокрушительно впивается ему в грудь, другая рука крепко сжимает бутылку; слёзы жгут его глаза, и он так устал, надеется, что старший не заметит этого, потому что он не плачущий ребёнок, он не собирается им быть. — Чи-Чимин. — Чимин? — Моё имя, — медленно выдыхает он, вздыхая с облегчением, потому что Тре этого не заметил. — Меня зовут Чимин. — Прекрасное имя! — Тре улыбается ему, ставя коробку на кровать рядом с собой и опираясь на ладони, чтобы посмотреть на младшего. Взгляд внезапно становится почти дедуктивным; сбрасывает свою тревогу в небеса, потому что он сделал что-то не так сейчас. — Могу я спросить тебя, почему ты спал возле нашего дома? Чимин тяжело сглатывает. Он ждал этого вопроса, но понятия не имел, как на самом деле ответить на него. — Ничего страшного, если слишком прямолинейно или типа того, не надо, — отмахивается старший, проводя рукой по волосам, но не отводя взгляда от Чимина. — Но лучше, если ты это скажешь? Через несколько дней на улице будет сильный дождь, и я хотел бы знать, есть ли у тебя куда пойти. — Я… — в этот момент слёзы готовы пролиться, а опасения внутри его тела зашкаливают. Чимин ненавидит дождь. — Я буду в порядке. — Не то, о чём я спрашивал, — Тре качает головой, и он такой чертовски тупой, почему он не может просто перестать быть тупым. — Я спросил, есть ли тебе куда пойти. Врать бесполезно, и есть что-то в Тре, что делает ложь почти невозможной, как будто он может видеть его насквозь, и младший не уверен, причиняет ему это неудобство или нет. Он даже не знает этого парня. — Нет, — он качает головой, чуть крепче сжимая книгу. — Я не... — Ах, — грустно бормочет старший, и сердце Чимина падает; хочет сказать ему, чтобы он не грустил из-за него, что он полный кусок дерьма и сделал это сам с собой. Но он ничего не говорит. — Это не хорошо. Дождь был довольно сильным, и тебе небезопасно оставаться здесь, — его голос становится тихим, как будто он говорит сам с собой в этот момент. — Я сказал, что буду в порядке. — Нет, в ту бурю тебя не нужно, — качает головой Тре, глядя в потолок, задумчиво нахмурив брови. — Я уверен, что мы сможем приютить тебя здесь, по крайней мере, пока штормовое предупреждение не утихнет. — Нет, это… — Чимин одним быстрым движением сбрасывает ноги с кровати, в основном подпитываемый внезапной паникой от того, что он обуза для этих людей на секунду дольше, чем нужно. — Всё в порядке. Я буду в порядке. — Ты болен, ты не можешь… — Нет, я серьёзно. Я буду в порядке, тебе не нужно беспокоиться обо мне. Пожалуйста, — второстепенно добавляет младший. — Не беспокойся обо мне. Наступает тишина, и он полностью избегает взгляда Тре, пока пытается встать на две ноги, не сбиваясь с ног; его ноги ещё шатаются, и он, за неимением лучшего слова, напуган, прижимая к себе книгу чуть крепче, если это вообще возможно. Будет буря, и ему некуда идти, и он, блять, не может стоять. Нежная рука на его плече насильно вырывает его из мыслей, и Чимин чуть не вздрагивает, чувствуя себя дерьмово, когда Тре смотрит на него извиняющимся взглядом. Он такой высокий; возвышается над меньшим почти на фут. — Извини, что напугал тебя. — Ты этого не сделал, — бормочет Чимин, отшатываясь назад, чтобы снова сесть на кровать, потому что что ещё он может сделать, кроме как быть чёртовым неудачником. — Мне жаль. — Не нужно, — отмахивается от него старший и садится рядом, мельком поглядывая на него краем глаза. — Тебе пока не нужно никуда идти. Было бы не по-человечески отпустить тебя туда с штормовым предупреждением. — Я не могу остаться, — на этот раз слёзы текут по его лицу, и он поспешно смахивает их; не хочет жалости. — Я и так уже достаточно вас обременял, я не могу… — Ты только и делал, что всё это время спал в кровати, — фыркает Тре, указывая на кровать, на которой они сидят. — Всё в порядке. Не расстраивайся. — Я только. Я не… — Чимин делает паузу, задаваясь вопросом, почему он пытается открыть свою душу этому совершенно незнакомому человеку, и затыкается. Никому не нужно слушать его жалкую слезливую историю. — Я просто не хочу оставаться дольше, чем нужно. — В любом случае, здесь для тебя небезопасно, — бормочет старший мальчик, кивая в знак согласия, и Чимин хочет спросить его, что это значит, но предпочитает не делать этого. Нигде для него не безопасно, в любом случае. Его все чертовски ненавидят. — Но я не могу позволить тебе уйти прямо сейчас, так что… — Я бы не возражал. — Я бы так и сделал, — Тре проводит рукой по лицу и слегка улыбается; как много тепла в человеке. Человек, которого Чимин действительно не заслуживает. — Не могу позволить тебе умереть или что-то в этом роде. Я хочу. — Наверное, — пожимает плечами младший, рассеянно потирая обложку своей книги, и резко останавливается, когда Тре указывает на неё, хочет внезапно спрятать её и, может быть, поплакать в неё. — Это что? — Э-эм, — его мозг немного отключается. — Это… моё, — коротко шепчет он. — Да? старший мальчик посылает ему небольшую улыбку. — Замечательно. — Ага, — Чимин выдавливает из себя лёгкую ухмылку, совершенно поражённый способностью Тре не подталкивать, потому что после этого тема полностью отпадает, к его большому облегчению. Он сейчас не в том психическом состоянии, чтобы говорить о Юнги; не уверен, будет ли когда-нибудь. Комната ненадолго погружается в тишину, и вместе они слушают звук дождя, который начинается за маленьким окном, сильно и мощно одновременно. Чимин почти физически вздрагивает при мысли о том, чтобы пойти туда. — Плохо, — хмыкает Тре, снова опираясь на ладони. Привычка, скорее всего. — Дождь плохой. — Так и есть, — бормочет младший, грустно потирая лицо, потому что он такая долбаная обуза, и это на самом деле смешно. — Извини, что навязываюсь твоему дому, — добавляет он, чтобы боль в груди немного утихла. Он просто такой беспокойный. Тре поворачивается, чтобы посмотреть на него краем глаза, и тихонько, горько смеётся. — Это не мой дом. — Оу, — Чимин тяжело сглатывает, проклиная себя за то, что он такой чертовски тупой. — Мне жаль. Я предположил так. — Всё в порядке, правда, — отмахивается старший с лёгкой улыбкой на лице, но сейчас она скорее грустная, чем нежная, и Чимину просто так жаль, он не знает, что он сделал. — Это справедливое предположение. — Ну, я… — он снова сглатывает. — Извини, что навязываюсь этому дому. Могу я извиниться перед владельцем, прежде чем уйти? Низкий горький смех теперь звучит громче. Это немного страшно. — Я бы предпочёл, чтобы ты не позволял хозяину тебя видеть, если ты не против, — голос Тре низкий, почти шепотом, и Чимин внезапно сходит с ума от страха. — Что это…? — Неважно, что это значит, — смеётся старший, хлопает его по плечу и извиняется себе под нос, когда Чимин немного вздрагивает. — Ты оставайся на месте, пока буря не уляжется, а потом мы что-нибудь придумаем. — Тебе действительно не нужно, — быстро проговаривает он, немного придвигаясь к краю кровати, потому что это слишком мило, и он хочет умереть, блядь. — Правда, как только буря уляжется, я исчезну из твоих глаз. Я не… — слова вырываются прежде, чем он успевает с ними согласиться. — Я этого не заслуживаю, правда. Тре делает паузу в течение добрых десяти секунд, прежде чем ответить, поворачиваясь, чтобы как следует взглянуть на Чимина, и он выглядит так, будто снова пытается его понять. Это нервирует. Внимание вообще нервирует. Он хочет умереть. — Заслуживать это? Ты этого не заслуживаешь? — Тон старшего мальчика резкий, слишком резкий, и сердце Чимина сжимается, потому что нет, почему он всегда всех злит. Его напряжённое, почти испуганное молчание служит своего рода ответом, потому что Тре смеётся, дважды качает головой, словно не может поверить в то, что слышит. Как будто он идиот. Когда он снова говорит, это неожиданно и немного пугающе одновременно, полностью сбивает Чимина с толку; заставляет его немного плакать. — Ты вообще хочешь знать, где ты сейчас? Младший тяжело сглатывает. Он понятия не имеет. Надеюсь, Нью-Йорк. Он качает головой в ответ. Тре смеётся, снова трёт лицо. — Ты в квартире для шлюх, вот где ты, — его голос низкий, слегка маниакальный, и дыхание Чимина, блять, останавливается, хотя он понятия не имеет, что такое, чёрт возьми, квартира для шлюх. Это не похоже на место, где случаются хорошие вещи. — Ты находишься в месте, где люди охотно продают свои тела богатым мудакам за деньги, включая меня, очевидно, — снова смеётся Тре, и в свете люминесцентного света его зелёные глаза вспыхивают чем-то опасным, как будто эта тема делает он немного не в себе. Чимин хочет свалить прямо сейчас. — Почти каждый день. И у нас есть крыша над головой и еда каждую ночь. Точнее после того, как позволяешь этим людям прикасаться к себе. — Я… — он не понимает, куда идёт разговор, не понимает сдвига темы вообще; не хочет, но Тре чисто перебивает его, качая головой. — Итак, если у таких чертовски отвратительных людей, как все мы здесь, могут быть какие-то деньги и кровать, чтобы спать, независимо от того, что, чёрт возьми, ты думаешь, что ты сделал, ты определённо не можешь сказать, что ты, чёрт возьми, заслуживаешь быть там, где некуда идти. — Ты не знаешь, что… — Чимин качает головой и судорожно выдыхает, чтобы сдержать всхлипы, подступающие к горлу, потому что он напуган, а это уже слишком. Он просто хочет сделать перерыв. Он просто хочет хоть раз не запутаться. — Что ты сделал? — Тре фыркает и отмахивается от него рукой. — Это хуже, чем незаконно спать с людьми за деньги? Да, Чимин? Ощущение холодной руки Райли омывает его, и он содрогается всем телом, громко задыхаясь сквозь слёзы, струящиеся по его лицу, словно какой-то водопад сожаления и сломленных эмоций; болезненно вонзает пальцы в альбом, чтобы заставить его уйти. Старший, кажется, это замечает, потому что Чимин слышит, как он тихо вздыхает, а затем нежно похлопывает его по плечу. — Это было слишком, — тихо бормочет он. — Мне жаль. — Я… — хнычет Чимин сквозь слёзы, слишком измучен, чтобы сказать ему, чтобы он убрал руку, не зная, что он пытается сказать, пока это не срывается с его губ, и он тут же сожалеет об этом. — Я тоже позволяю людям прикасаться ко мне, и я не… я не заслуживаю… Комната погружается в тишину, а Тре потирает пальцами ткань на плече рубашки. Нет, его мозг ебанутый воет, зачем тебе было рассказывать большему количеству людей, что ты грёбаная шлюха. Голос Тре становится тихим, когда он прерывает его, мягче, чем раньше, но немного ругающий и пронизывающий осознание, не имеет ничего общего с тем, что он сказал прежде. — Ты сбежал из дома, малыш? Чимин хнычет, в шоке смотрит на него, потому что откуда он мог узнать? Так ли очевидна его дерьмовость? Какое это имеет отношение к чему-либо? Старший, кажется, уловил что-то в отсутствии ответа, что-то вроде утверждения, потому что он трёт лицо и ругается себе под нос, встаёт с кровати. — Ты знаешь, насколько это опасно? — рявкает Тре, взъерошивая собственные волосы в каком-то разочаровании, и Чимин хочет извиниться, потому что он снова стал грёбаным бременем, а он никогда не хотел никого обременять, никогда. Ему нужно выбраться. — Ты даже не представляешь, насколько это чертовски опасно, — снова маниакально звучит старший, пересекая комнату в два шага и торопливыми движениями запихивая разбросанную одежду Чимина обратно в рюкзак, и кажется, что он зол. Почему все всегда такие чертовски злые? — Если тебя здесь кто-нибудь застукает, ты знаешь, в каком дерьме тебе предстоит оказаться? — Извини, — Чимин трёт заплаканные глаза, хочет закричать, потому что он находится здесь, в каком бы это месте ни было, не имеет ничего общего с его решениями, но его голос кажется забитым, и он разозлил кого-то ещё, и это всё, что он, блядь, делает; он хочет умереть. Тре поднимает с кровати две брошенные бутылки с водой, бросает их поверх одежды и снова застёгивает молнию. — Как только дождь прекратится, ты пойдешь домой, понял? — Я не могу! — Чимин смущённо вопит, закрывая лицо одной рукой и повторяя имя Юнги в голове, как молитву, и так сильно ненавидит себя за это. — Я не могу, они не хотят, чтобы я был там. Я… — его голос прерывается, и он слегка всхлипывает. — Я отвратителен. Старший бросает рюкзак к изножью кровати и сердито вздыхает, и Чимин знает. Он знает, что он чертовски трудный. Достаточно сложен, чтобы разозлить совершенно незнакомого человека. Он любит новые минимумы. — Ты знаешь, что случилось, когда я убежал из дома? Чимин поднимает голову, чтобы посмотреть на Тре, который возвышается над ним с опущенными плечами, и у него пересохло в горле; сейчас он ушёл и кого-то спровоцировал. Умри уже, все голоса в его голове кричат, и он судорожно выдыхает, смущённо уставившись на свои колени. Тре не особенно беспокоит отсутствие ответа, и он всё равно настаивает, и Чимин не уверен, хочет ли он этого. — Поначалу всё прошло нормально. Был убежден, что мои родители не хотели, чтобы я был там. Боже, — он горько смеётся, бормочет что-то на языке, которого младший не знает, и это пугает его. — Думал, что я буду чертовски в порядке. Мне было 17. Сколько тебе лет? Мг, например, 16? — 18, — выдыхает Чимин, слишком много информации сжигает его мозг заживо. — 18. Ладно, — Тре снова садится на кровать и грубо трёт лицо. — Смотри, малыш. Я, очевидно, не знаю тебя, и ты не знаешь меня, но поверь мне, когда я говорю, что опасно находиться здесь в одиночестве. Меня, блядь, похители и продали. Продали. Младший смотрит на него широко раскрытыми глазами, отвисшей челюстью, и Тре немного искренне смеётся над ним. Наверное, он выглядит чертовски глупо. — Я точно знаю. Продали в эту американскую проституцию. Торговля людьми и всё такое прочее дерьмо. Чимин давится собственным дыханием, ненавидит себя за то, что на самом деле влез в историю о чужой боли, если это означает, что он может игнорировать свою собственную на несколько блаженных секунд. Он ненавидит себя. — Я знаю, — мычит Тре. — Отгрузка. Так называют людей вроде меня. Незаконные объекты Объекты. Грудь Чимина на короткое время нехарактерно поддрагивает от волнения, и он не знает почему. Может быть, потому что он объект. — Так что да. Что бы ты, блять, ни думал, ты сделал, чтобы заслужить столько боли, через которую ты пытаешься себя заставить пройти, я могу заверить тебя, что это не так плохо, как ты думаешь, — он тянется, чтобы погладить Чимина по голове. — Иди домой, малыш. Поверь мне. — Я… — выдыхает младший, держась за книгу; хочет извиниться, но в последнюю минуту передумает задать более насущные вопросы. — Я сейчас в центре сети торговли людьми? Тре смотрит на него секунду и смеётся над выражением его лица; Чимин выглядит откровенно возмущённым. Чувствует себя возмущённым. — Это всего лишь одно из мест, куда отправляются грузы, — съёживается он и качает головой. — Остаться, поспать и всё такое, так что я бы не назвал это центром. Центр ближе к центру. Чимин не хочет знать, что это значит, и позволяет Тре говорить, потому что он измотан и его лихорадит, а это уже слишком. — А, иногда, — цокнул языком старший, как будто что-то вспомнил. — Некоторые из контактов босса-сутенера приходят сюда за частными проститутками, потому что центр более публичен. На самом деле учреждение владеет половиной этого здания. Учреждение. Насколько чертовски велико это кольцо? — И, — Чимин наклоняется к нему с широко раскрытыми глазами и для защиты обнимает свою книгу. — Как вы решаете, кто и откуда работает? Тре смотрит на него сверху вниз, потому что, даже сидя, он возвышается на добрых несколько дюймов над меньшим; фыркает и качает головой. — Тебе интересно? Чимин краснеет от смущения и отводит взгляд. Так чертовски глупо. — Не волнуйся, — голос старшего мягок, и он взъерошивает себе волосы. — Мы должны что-то делать, пока дождь не прекратится, да? — Наверное, — бормочет Чимин, но не поднимает глаз. — Да, хорошо. У нас есть расписание, где мы будем работать. Сменные графики и всё такое, — Тре пожимает плечами и двигает рукой, чтобы поиграть с выбившейся ниткой на одеяле. — И дни перерыва. — Выходные? — Ага. Никто не любит воспалённых и уставших проституток, не так ли? Чимин вздрагивает. Это грубо. — Наверное, это слишком много, не так ли? — говорит высокий мальчик, тихо смеясь над ответной тишиной. — Это было и для меня. — Почему ты просто не… — он ненавидит себя еще до того, как слова сорвутся с его губ. — Убежишь? — Последняя партия, которая пробовала, получила пулю в голову, — невозмутимо говорит Тре, и у Чимина комично отвисает челюсть. Он не серьёзно. — Это так. Они не могут позволить тебе уйти, когда ты в этом бизнесе. Слишком большой риск. Что, — он поднимает палец вверх. — Почему нужно уйти незамеченным. Им всё равно, знаешь ты что-то или нет. Ты посторонний. Ты опасен. Чимин хочет, чтобы кто-нибудь выстрелил ему в голову; сглатывает сухо. — Просто… на всякий случай, — бормочет он, наклоняясь ближе к старшему, и пульсирует от смущения и ненависти к себе. — Это "скрытая камера"? Тре смеётся, высоко и громко, достаточно громко, чтобы заставить Чимина отшатнуться в тревоге, и от этого его голова пронзает смутная боль. — Прости, — извиняется он, всё ещё немного смеясь, и это выглядит мило; делает его другим. — Нет. Я бы хотел, но нет. Сердце Чимина неловко замирает. Он заснул на улице. Очнулся он в чём-то вроде прославленного публичного дома. Он разговаривает с самой милой проституткой в ​​мире. — Ладно, — выдыхает он, мельком взглянув на Тре, прежде чем отвернуться. Синяк на его лице теперь имеет больше значения, и ему хочется плакать. — Твоё… твоё лицо. — О, это? — старший рассеянно проводит рукой по щеке и даже не морщится. — Просто босс злится на меня. — Он… — Чимин хочет вырубиться. — Он ударил тебя? — Ну, это не качественное обращение со звездой, — замечает Тре, снова смеясь. — Но да. Если ты был действительно плохим. — Почему никто просто не… — он немного дуется, без нужды плачет, но это может иметь какое-то отношение к дезориентированной головной боли. — Почему никто просто никому не говорит? Позвонить в полицию? Наивность звенит в комнате. Тре наклоняет голову. — Потому что, — глубоко вздыхает он. — Они знают. Они знают каждый твой шаг, и, как я уже сказал, последняя партия, которая пыталась сбежать, была расстреляна на месте. Никто не достаточно храбр. — Но копы, — настаивает Чимин, и его губы на самом деле дрожат, потому что как так много недостойных людей могут проходить через это, а он чертовски не в порядке. — Если вы позвоните… — Всё гораздо сложнее, — пожимает плечами старший, и его тон звучит подавленно, но в то же время немного резко. — Это целая международная сеть торговцев людьми, малыш. Не то, чтобы всё шло гладко, как в кино. — Звучит как в кино, — он трёт глаза и дуется; чувствует себя немного больным. Какая-то часть его всё ещё убеждена, что его снимает скрытая камера или видит какой-то продолжительный лихорадочный сон. Наверное оба. Этого дерьма действительно не бывает. — Хм, хорошо. Жизнь, наверное. — Жизнь, — грустно кивает Чимин, потирая грудь и инстинктивно поглаживая книгу, как будто жизнь — это незаконная проституция и торговля людьми. — Жизнь - отстой. Я не могу жить. — Я, видимо, тоже не могу жить, если последние три года торчу в этой дыре, — фыркает Тре, потирая руку о рукав рубашки. — Но да, как только я вытащу тебя отсюда, иди к чёрту домой и никогда никому не рассказывай об этом месте. Я тебя совсем не знаю, но ты выглядишь довольно классно. — Нет, — пожимает плечами младший, кусая губу и ругаясь, потому что зачем ему напоминать, как сильно он, чёрт возьми, ненавидит себя, всё шло так хорошо. — Совсем. — Держу пари, что это совсем не так. — Так и есть, — Чимин качает головой, скуля от слёз, наполняющих его глаза. — Всё, что я делаю, это ломаю людей и остаюсь шлюхой. Н-не в обиду тебе, — спешит добавить он и грустно вздыхает, когда Тре фыркает; он даже не беспокоится. — Я просто очень дерьмовый, а мой отец не хочет… — он задыхается и решает остановиться на этом. Незнакомец не должен знать. — Я уверен, что у тебя есть свои проблемы, — понимающе хмыкает старший, не подталкивая. — Но всё равно. Иди домой. Это не необратимо. Нет, думает Чимин, но моя сексуальность точно не такая. Но он ничего не говорит. Они сидят в комнате — Тре, как ему объяснили позже — в течение, кажется, нескольких часов, достаточно времени, чтобы солнце начало садиться снаружи, а дождь перешёл в мелкую морось. Тре удаётся тайно пронести ему верхушку для сэндвича, потому что они установили время приёма пищи, и Чимину кажется, что он попал в какой-то дурдом, включая школу-интернат. Каким-то образом осознание того, что он вырос здесь, и никто его не видел, пугает его до чёртиков, он задаётся вопросом, насколько на самом деле опасны эти торговцы людьми, но истории с подстреленной проституткой достаточно, чтобы успокоить его любопытство. Старший милый, он рассказывает ему несколько историй успокаивающим тоном, даже если они о дерьмовых клиентах, которые продержались всего две минуты в постели, но кроме всего прочего, Чимин хочет убраться к чёрту. Однако он не хочет идти домой. Не может смотреть в глаза своим родителям, особенно после фиаско с побегом; он не может просто появиться и ожидать, что они примут его обратно. Он обуза, чертовски ни на что не годный сын, так что это сразу исключено. Чимин не забывает мысленно извиниться перед Тре за то, что не принял его совет близко к сердцу, и пытается не слушать голоса в своей голове, которые говорят ему, что он всех разочаровал. Не то чтобы он ещё не знает. Так что нет. Он не хочет идти домой. Он хочет страдать на улице. Он хочет, чтобы там съели его заживо. Дождь, наконец, полностью прекращается где-то около 8:30, и к тому времени на улице становится темно, деревья качаются на ветру слишком сильно за маленьким окном спальни. Чимин немного сглатывает, но напоминает себе, что должен страдать. — Идёшь домой? — осторожно спрашивает Тре, когда он, наконец, встал, ноги его не трясутся, как листья, а рюкзак надежно закреплён на плечах. нет. — Да, — лжёт Чимин, мысленно извиняется и чувствует себя настоящим дерьмом, когда лицо старшего немного светится от ответа. — Хорошо! — он сияет и чувствует себя ещё более дерьмовым. — Поверь мне, больше не принимай таких опрометчивых решений, ладно? Я нашёл тебя на этот раз. В следующий раз может быть и хуже. — Ага, — бормочет младший, ещё немного затягивая лямки на плечах, и кусает губу, потому что ему так стыдно; делает так много вещей неправильно, и теперь к этому списку добавляется ложь милым незнакомым проституткам. — Я не буду. — Хорошо, хорошо. Тогда давай вытащим тебя отсюда. Остальная часть, по общему признанию, огромной квартиры очень чистая, как и спальня Тре, и, глядя на неё таким образом, Чимин не смог бы догадаться, что происходит внутри аккуратных белых стен. Но он знает, и ему не терпится выбраться. Полностью игнорирует очень маленькую часть себя, которая говорит ему остаться, потому что это не имеет смысла. Его мозг невероятно удивлён, и он тоже. Он шлюха, и судьба забросила его прямо в чёртов дом для шлюх. Каковы шансы? Но опять же, кто, чёрт возьми, засыпает возле здания, принадлежащего грёбаной банде по торговле людьми? Может быть, это знак. Чимин пожимает плечами и смаргивает слёзы, пытаясь успокоить свой мозг. Ему не нужны знаки, чтобы понять, что он грёбаная шлюха. — Ладно, молчи, — Тре прикладывает палец к губам, смотрит на младшего и кивает. — Мы откроемся для работы примерно через 20 минут, и тебе нужно повернуться и бежать до начала. Босс вернётся только через час. Только не позволяй никому увидеть тебя, когда ты будешь уходить. — Я понял, — кивает в ответ Чимин, нервно оглядываясь в пустынном коридоре. За закрытыми дверями, тянущимися вдоль стен по обе стороны от них, слышен какой-то шум, но совсем не то; он смутно задаётся вопросом, сколько комнат в этом доме. — 10, — рассеянно отвечает Тре, когда робко спрашивает, буквально накрывая младшего всем своим телом, когда они тихонько на цыпочках приближаются к входной двери. К безопасности, но и ко всем страданиям младшего. — Ты смотришь на них всех. — О, — пожимает плечами Чимин, а затем, вопреки здравому смыслу, сжимает спину футболки Тре, хотя бы для утешения. — Хорошо. Кажется, тот даже не замечает, как маленькие руки крепко сжимают его сзади. — Теперь по лестнице, — вместо этого бормочет он, останавливаясь на верхней площадке. — Когда увидишь входную дверь, беги. — Ладно. Как этот простой план проваливается, Чимин понятия не имеет. Они находятся на последнем шаге, когда это происходит. С этого ракурса Чимину открывается полный вид на гостиную и кухню, и в другой момент он, вероятно, остановился бы, чтобы поднять челюсть с пола, потому что это самое роскошное место, которое он когда-либо видел. Но из-за кухонного стола, заваленного бумагами слева, справа и посередине, внезапно впиваются в него три пары глаз. Он имеет полный вид на гостиную и кухонную зону. И трое мужчин полностью его видят. В горле резко пересыхает. Блять. — Дерьмо, — шепчет Тре себе под нос, и каким-то образом, когда Чимин чувствует, что находится на грани смерти, его разум внезапно решает, что он на самом деле не хочет умирать. Ужас омывает его волнами. Он умрёт. Он умрёт нелюбимым. Юнги. — Это кто? – кричит один из мужчин резким тоном, адресованным больше Тре, чем ему. Его опрятный деловой костюм и ухоженная внешность делают его больше похожим на делового человека, чем на человека, активно связанного с торговлей людьми. — Я никогда раньше не видел его здесь. Чимин определённо знает, что вот-вот умрёт, когда мужчина пересекает гостиную, чтобы подойти к ним, а двое других мужчин следуют за ним по пятам; он прячется за Тре, как испуганный щенок, и в данный момент слишком сильно ненавидит себя. Они ни за что не выберутся, ни хрена. Его собираются застрелить. — Нет, ва... — Отгрузка, — громкий и уверенный голос Тре пронзает воздух, и Чимин чуть не давится собственной слюной. — Он новая партия Азии. Из-за слабого ощущения того, что он наложил штаны, сердце младшего бьётся неудобно быстрее при упоминании отгрузки и успешно сбивает его с толку. Отгрузка. Отгрузка? Его сердце замирает. Ему это нравится. — Новая партия? — мужчина в костюме прищуривается на Чимина, который пытается спрятаться за подмышкой Тре, отказывается от любого зрительного контакта и вообще чувствует себя грязным и пристыженным. — Новых поставок сегодня не было. Они мертвы. Они будут мертвы. — Не с сегодняшнего дня, — качает головой старший, кладя руку за спину, чтобы полностью притянуть Чимина к себе. — С прошлой недели. Уверенность в его голосе тоже почти дурачит Чимина. Мужчина в костюме смотрит между ним и младшим, который смотрит на него широко открытыми глазами, чувствует себя немного смущённым даже и немного скептически пожимает плечами. — Так, где он был? И что, чёрт возьми, случилось с его лицом? — Драка, — просто невозмутимо говорит Тре, и младший с опозданием вспоминает синяки, которые были у него на лице; они кажутся такой длинной грёбаной жизнью назад, как будто в другой жизни. — И поставщик не позволил зарегистрировать продажу, — Тре расправляет плечи и встаёт во весь рост, возвышаясь над мужчиной. — Итак, нам пришлось ждать. Он только что приехал, на самом деле. У него есть багаж и всё такое. Рюкзак, — тупо отмечает Чимин, почти в восторге от того, насколько на самом деле умен этот мальчик. Он медленно подносит руку к лицу, чтобы ощупать свои раны, и кусает внутреннюю сторону щеки, когда они больше не болят. Мужчина в костюме стонет и сталкивается с ладонями, немного отодвигаясь от них, чтобы покачать головой. — Сейчас это происходит почти с каждой партией. Надо это исправить. — Да, сэр, — Тре послушно кивает, немного отодвигая Чимина назад. — Я просто показывал ему окрестности. — Хорошо. Заставь его чувствовать себя как дома, — человек в костюме машет им рукой, явно потеряв интерес, и поворачивается к мужчинам позади него, прежде чем лениво повернуться на каблуках, глядя на них обоих в течение одной долгой секунды. — Добро пожаловать, отгрузка. Сердце Чимина замирает. — С-спасибо, — бормочет он, неловко потирая затылок, и ему не нравится, как его лицо краснеет от комплимента, и это может быть просто самый грязный комплимент, который никогда не был комплиментом. Один из друзей Человека в костюме немного фыркает, и его взгляд открыт, как будто он пытается раздеть Чимина взглядом, и он никогда не чувствовал себя так, как шлюха. Типа, как его мозг услужливо подсказывает, груз. — Милый, этот. У него такая невинная девственная атмосфера. Ты стоишь там, выглядишь чертовски неотразимой и дразнишь, как самая чёртовая шлюха, но когда дело доходит до дела, ты ведёшь себя как какая-то самодовольная маленькая девственница, и это всё ещё чертовски заводит. Чимин сухо сглатывает. — Да, — соглашается мужчина в костюме, слегка ослабляя галстук и уже возвращаясь на кухню, где они занимались бог знает чем. — Принеси мне его документы, Тре? Скоро надо его пристроить к делу. — Да, сэр, — кивает старший, но одна его рука уже слепо тянется за ним, чтобы схватить Чимина за рукав куртки; ждёт, пока трое мужчин не вернутся к бумагам на кухонном столе. — Чимин, — тихо шипит он, когда всё внимание от них отвлечено. — Беги. Иди. Сейчас. Чимин не двигается. — Чимин. — Я… — младший сглатывает, оглядывает чистую гостиную, а затем снова смотрит на Тре, который выглядит немного сбитым с толку. — Отгрузка. Мне это нравится. — На самом деле ты не груз, — недоверчиво шепчет Тре, как будто это не очевидно, и пытается физически подтолкнуть его к входной двери, не спуская глаз с троих. — Убирайся нахер прямо сейчас. — Что, если, — Чимин упускает из виду тот факт, что пытается выиграть время. Больше времени в доме, и это удивляет его, учитывая, что он хотел только убраться к чертям две секунды назад. — Что ты скажешь, когда тебя спросят, куда я пошёл? — Если тебя нет в записях, Донни рано или поздно забудет, — скулит старший, снова пытаясь подтолкнуть его, но Чимин не двигается с места, только с трудом сглатывает. — Да ладно, что на тебя вдруг нашло? Это чертовски смешно. В голове Чимина это не так смешно; даже не знает, откуда оно взялось. — Нет, — качает он головой, уже делая шаг назад на первую ступеньку лестницы и ненавидя себя за то, как глаза Тре расширяются от шока.— Это... На улице дождь, — сбивчиво сообщает он. — Дождь прекратился, — шипит старший мальчик, и ему всё труднее сдерживать голос. — Иди домой. — На улице всегда будет дождь, — пожимает он плечами, поправляя рюкзак на плечах. — Отгрузка. — На самом деле ты не… Боже мой, — ноет Тре, сжимая кулаки в волосах, и Чимину хочется сказать ему, что он знает. Он знает, что он сложный. — Пожалуйста, какого хрена? Ты хочешь остаться? Он не знает. — Не знаю, — признаётся он, снова осматривая дом. Большой, блестящий и защищённый. В безопасности от ужасов снаружи. В собственном доме. — Я действительно не знаю. — Ты не можешь остаться, — рявкает старший, физически сталкивая его со ступеньки на нижнюю площадку. — Иди домой. Поверь мне. — У меня его нет, — отрывисто бормочет Чимин, на этот раз поднимаясь на две ступеньки. — Поверь мне, когда я говорю, что мои родители не хотят иметь со мной ничего общего. — Чимин, просто… — звучит в отчаянии Тре. Немного сбит с толку. — Если ты останешься, тебе придётся быть чертовой проституткой, я не думаю, что ты понимаешь. Они больше не шепчутся, но всё равно на них не обращают внимания. — Груз, — пожимает он плечами и кивает. — Я понимаю. Проститутка. Шлюха. Он снова кивает, поднимается ещё на три ступеньки, повторяет. — Я понимаю. Чимин не верит в судьбу. Чимин также не верит в естественные знаки. Тем не менее, идя по коридору и, наконец, идентифицируя запах, который поселился во всём доме, как чистый, грязный секс, это всё, о чём он может думать. Это неожиданно. Внезапное осознание, он знает. Всего десять минут назад его там не было, но есть что-то чертовски прекрасное в том, что о нём говорят как о каком-то объекте. Отгрузка. Чёртова проверка. Это просто способ природы сказать ему, что он грёбаная шлюха, и, честно говоря, Чимин более чем готов сдаться и просто позволить кусочкам своей жизни встать на свои места. Он никогда не заслужил ничего большего, чем это. У него никогда не будет лучшего шанса быть самим собой, чем сейчас. Он никогда не будет чем-то большим, чем грёбаный груз. И ему это чертовски нравится. Любит, как сильно ненавидит себя. Он хотел, чтобы улицы сожрали его заживо, чтобы он страдал, но когда он лежит в постели — в постели — этой ночью, когда советы Тре остаются без внимания, он может думать только о том, насколько это сильно съест его заживо; чертовски лучше, чем любая улица. Мысль о страдании в окружении комфорта почти оргазмична, и, может быть, его разум искривлён, может быть, ему действительно нужна какая-то помощь, но он не может помочь себе. Он чертовски ненавидит себя. Может быть, он пожалеет об этом утром. Может быть, Чимин проснётся, и перспектива остаться, занести своё имя в записи, ударит его по лицу, напомнит ему о том, что на самом деле делают проститутки, но большая его часть, та часть, которая абсолютно презирает всё, за что он сделал, знает, что он не будет; знает, что он шлюха, знает, что всегда им был. Почему все пытаются так прикасаться к нему? Он горько смеётся в подушку, крепко прижимая к себе книгу, и на этот раз радуется слабому ощущению, будто его щупают сквозь штаны. Это то, что он, чёрт возьми, заслуживает. Люди вроде него — шлюхи, отгрузка — не заслуживают таких, как Юнги, вообще не заслуживают любви. Это так хорошо, как это получается для него. Его отец не хочет видеть его, он чертовская обуза, и чем больше он думает об этом, тем больше Чимин поздравляет себя с правильно принятым решением. Оставаясь здесь, он никого не обременит, заработает настоящие грёбаные деньги и хоть раз кому-нибудь пригодится. И испортит себя так сильно, что он не сможет узнать себя. Чимин не может ждать. Улицы определённо могут погубить его, не иначе. Это, это полный пакет услуг, и внезапный перепих на матрасе без его согласия — единственное, что он может придумать, чтобы сделать со своей жизнью. Он прижимает книгу к груди, закрывает глаза и улыбается. Ненавидит себя до такой степени, что почти любит себя за это. Октябрь 2015 г. Среда, 14-е , 5:01 Сеул, Южная Корея Слишком рано, чтобы быть живым. Юнги безучастно смотрит на открытый пустой чемодан перед ним, прежде чем сдаться и машинально сложить футболку со вздохом и очень уставшими руками, которые скорее хотели бы заняться чем-то другим. Вроде ничего, потому что он бы, блять, устал. — Спорим, ты хотел бы послушать Джина, — фыркает Хосок с изголовья кровати, его голос приглушается коконом одеял, в которые он закутан; место в первом ряду на шоу страданий Юнги. — Не так ли? — Заткнись, — невозмутимо отвечает он, сминая рубашку в кулаке, когда младший фыркает в бесстыдном, плохо скрываемом удовольствии. — Прямо сейчас не хочу. — Да, — мудро бормочет Хосок, ненадолго поправляя простыни вокруг себя, прежде чем на них появляется копна каштановых волос, и даже в час ночи танцор выглядит смехотворно игривым. — Ты не можешь. Но ты... потому что ты прокрастинатор. И Джин тебя убьёт. — Хосок. — Но это так! — настаивает он, и Юнги хочется его немного придушить, потому что как можно так много говорить в 5 утра. — Посмотри на себя, хён. Самый большой тур в твоей жизни, а ты ни хрена не упаковал. — Я засуну тебя в гроб и закопаю, если ты сейчас же не пойдёшь спать, — бормочет старший, складывая ещё одну рубашку, которая, как он почти уверен, принадлежит Намджуну. — У меня большие успехи. — Ты выглядишь так, будто умираешь, без обид. — Умираю сильно. — Полное дерьмо, — фыркает Хосок и снова поправляет одеяла, слегка перекатываясь к краю кровати, и Юнги мельком смотрит на него, добавляя в этот момент всё, что может. В любом случае это не имело бы значения. — Но да. Ты всё делаешь великолепно. — У меня сейчас нет желания краснеть, — кисло бормочет он в ответ, но щёки всё равно пылают, и он решительно смотрит на чемодан, набитый несколькими рубашками и больше ничем. — Кроме того, ты ведёшь себя как мудак. — Нет, я вовремя упаковал всё своё дерьмо, вот что я сделал, — с ухмылкой указывает Хосок и снова перекатывается, на этот раз грохнувшись на пол некрасивой кучей торчащих конечностей и одеял и одним быстрым движением выбивая дерьмо из Юнги. — Ты злишься, потому что ты не я. — Всё это поможет тебе уснуть. Спи, — хнычет старший, грубо проводя рукой по свежеобесцвеченным волосам и смутно осознавая, что его скальп ещё слабо горит; бросает взгляд на медленно движущуюся гору одеял на полу. — Кстати, это действительно жутко. Хосок останавливается, когда пытается злобно ползти по полу к нему и пустому чемодану ужасов и разбитых мечтаний; широкая раздражающая улыбка расползается по его лицу. — Это, хён? — Да. Противно. Слишком рано. Прекрати это. — Айщ, — цокает языком младший и снова начинает свой путь, полностью игнорируя последовавший протестующий шум. — Ты такой холодный. — Не холодный, — дуется Юнги, собирая гору боксеров и набрасывая их на рубашки, которые он упаковал; на самом деле недостаточно для двухмесячного тура, но сейчас 5 утра, и он хочет поспать и, возможно, вытащить Сокджина, прежде чем он сможет заняться делами. — Просто хочу покончить с этим дерьмом и немного поспать. Остановись, — шипит он, когда Хосок вытягивает одинокую руку из-под одеяла, чтобы погладить его по бедру. — Ты знаешь, что хочешь этого, — усмехается Хосок, неуклюже шаркая ногами, чтобы сесть рядом с ним, и плотнее закутывается в одеяло вокруг его голого торса, когда он усаживается, набрасывая один конец одеяла на плечи Юнги. — Что мы упаковываем? — Мы, — фыркает парень, с горечью глядя на дырки в паре носков, которые он подобрал, чтобы выбрать. — Ты уже собрался. Это моё? — добавляет он, дважды переворачивая их, прежде чем пожать плечами и бросить внутрь. — Но да. Ты упакован. — Я помогаю тебе, придурок, — Хосок игриво толкает его в плечо, поднимая футболку, чтобы свернуть. — Кстати, это носки Сокджина. — Черт возьми, Джин, — но не предпринимает никаких шагов, чтобы на самом деле вытащить их из катастрофы, которой является чемодан Мин Юнги. Оглядываясь назад, Юнги, вероятно, должен был собраться два дня назад. Сокджин настоял на том, чтобы они уложили всё в нужное время, и устроил что-то вроде дня сбора вещей, когда Намджуну и Хосоку пришлось сидеть на кухне в мансарде и разбирать свои вещи. Точнее говоря, это было жалко и их стыдило рабство. Юнги просто пропустил это — проспал — и это, вероятно, была не самая умная идея, учитывая, что он сейчас встаёт до того, как взойдёт грёбаное солнце, а такого почти никогда не случалось раньше, но он скорее задохнётся со всем своим багажом, чем признать, что Джин был прав, потому что Джин раздражает. И теперь он умирает за пять часов до их полёта. Стандартные времена. — Почему ты не упаковал вещи с нами? — Хосок бормочет почти риторически, и Юнги устало смотрит на свой чемодан, заваленный рубашками и брюками, в которых он не уверен, что все его. — Знаешь, как нормальный человек? — Мне нравятся будильники в 5 утра, — невозмутимо говорит старший, нажимая на гору одежды, чтобы втиснуть парфюмерную упаковку. — Мне очень, очень нравится не спать. — Но не все мы. — Конечно. Раннее пробуждение очень полезно для кожи. — Поэтому ты полупрозрачный? — Хосок, — Юнги пощипывает переносицу, бросая взгляд на периферийное устройство и надеясь, что он это заметит. — Замолчи. — Если я заткнусь, ты заснёшь, — мудро указывает Хосок, поглаживая серебристую шевелюру, спрятавшуюся у него на плече. — Мы действительно не хотим, чтобы ты заснул, хён. Тебе нужно сделать это. Тебе нужно поддерживать себя в туре. — Я поддержу твою гребаную задницу. — Ты уже знаешь, — младший громко и противно смеётся, фыркая ещё немного, когда Юнги смущённо краснеет, и за это он кусает его за шею. — Йа! — Отъебись, — бормочет Юнги, всё ещё цепляясь зубами за его шею, и отстраняется только тогда, когда пара туфель несчастно смотрит ему в лицо. — Собери нас, папа. — Они разговаривают со мной, — стонет он, почти смеясь над недоверчивым выражением лица Хосока, почти смеясь над собой. — Они говорят мне упаковать их. Небольшая пауза, а затем: — Сегодняшняя новость — Мин Юнги сходит с ума. Я потерял его давным-давно. — Это буквально не способ поговорить с твоим хёном, — старший пихает его в ногу, снова кусая за шею и слепо бросая штаны в ад. — Это неуважение, Чон Хосок. — Вау, не так ли? — Хосок фыркает, тыкая младшего в щёку, чтобы убрать зубы с его шеи. — Ты собираешься наказать меня сейчас? Хён? — Вообще-то, я прямо сейчас зарежу тебя, — искренне кивает Юнги, но в его словах нет язвительности. Они были бы почти игривыми, если бы он не был так уставшим. — Подожди, пока мы приземлимся в Бостоне. Я зарежу тебя публично. — Бедные белые люди, — неодобрительно бормочет танцор, почти звуча так, как будто он действительно обдумывает эту идею. — Кровь повсюду. — Травмы. — Травмы, — фыркая, соглашается Хосок, поднимая пару розовых наушников. — Это точно не твоё. — Сокджин, — стонет Юнги, потирая лицо и давая молчаливое обещание убить свою чёлку, которая прямо сейчас слишком лезет ему в лицо. — Чёрт, я так устал. — Поспишь в самолёте, — пожимает плечами младший, всё равно бросая розовое зверство в багаж, и они оба слишком не в себе, чтобы спорить об этом. — Америка далеко. Юнги делает паузу, сглатывает внезапный неприятный комок в горле. — Это... — Ты нервничаешь? — голос Хосока становится мягким, рука поднимается, чтобы искренне нежно погладить его по волосам, и старший инстинктивно наклоняется к прикосновению; бросает туда случайный кошелёк, чтобы ему было чем заняться. — Это твой… как… Первый раз возвращаюсь. Но он не заканчивает свою фразу. — Я всегда нервничаю перед выступлениями, — пожимает плечами Юнги, чисто пропуская смысл слов, потому что у него всё хорошо, сейчас 5 утра, и ему это не нужно. — Конечно я... — Это не то, что я имел ввиду. — Я знаю, что ты имел в виду, — снова пожимает он плечами, останавливая руки вокруг свитера, которого никогда в жизни не видел. — Я просто говорю. Хосок мычит, берёт свою рубашку, и старший почти проклинает неловкость, которая медленно захватывает комнату. — В прошлом году Англия была великолепна, — неуверенно произносит он, бросая сразу три рубашки и прижимая багажную горку. — Европа тоже. — Жаль, что я не смог поехать, — снова подыгрывает Хосок. Юнги благодарен. — Англия красивая. — Да. Европа тоже. — Ага, — смеётся младший, сверкая глазами, аккуратно складывая брюки, слишком аккуратно для чемодана. — Ты говоришь, как эти надоедливые активисты-мужчины, — говорит он, понижая голос и хмуря брови. — Все европейские страны имеют значение. — Прекрати, — ноет Юнги, но всё равно фыркает; ловит себя на том, что задаётся вопросом, действительно ли Чон Хосок слушает то дерьмо, которое выходит из его рта. Вероятно, нет. На какое-то время на них наступает тишина, и старший благодарен, потому что он так устал, слишком устал, чтобы говорить, а Хосок действительно тёплый и утешительный, и он, вероятно, не сделал ничего великого, чтобы заслужить это. Он благодарен за это Чон Хосоку. Пока он снова не открывает рот. — Нью-Йорк, да? Последняя остановка, — его голос нехарактерно тих, и Юнги делает краткую паузу, осматривая свитер Намджуна на предмет чистоты. — Давно там не был? Почти 4 года? — Ты никогда не был в Нью-Йорке, — невозмутимо говорит старший, тихо стонет, когда чувствует знакомую боль где-то в глубине груди, но теперь она слабая. Слишком слабая. — Ты понимаешь, о чём я, маленький засранец, — Хосок тычет его в лоб, надув губы, и Юнги слишком устал, чтобы сказать ему, чтобы он остановился. — Хватит уклоняться от темы. — Я буду избегать этого, — бормочет Юнги, отчаянно оглядывая комнату в поисках чего-нибудь, о чём бы ещё поговорить; его глаза загораются облегчением, когда он поднимает забытую в углу маленькую квадратную картонную коробку. — Я буду избегать этого почти так же, как ты избегаешь распаковывать всё своё дерьмо с тех пор, как въехал. В январе кажется. — Ты такой холодный, — дуется младший, сильно пожимает плечом так плавно, как может только танцор, и сбрасывает голову Юнги со своего плеча; грузовик на плече. — Ты мне больше не нравишься. — Хорошо, что ты мне никогда не нравился. — Такой холодный, — бормочет Хосок, преувеличенно потирая руки вверх и вниз. — Замораживаешь меня. Юнги фыркает и хлопает себя по плечу, чтобы отвлечься. — Но, — конечно, он всё ещё говорит. — У Намджуна есть две коробки в его комнате, в которой он до сих пор живёт, и он въехал туда ещё до того, как ты уехал в Англию, — возмущенно надулся. — Он живёт из коробки в коробку с прошлого года, и у тебя есть наглость, чтобы так ко мне относиться. — Хосок, — шепчет старший, медленным, ленивым движением переплетая их пальцы под одеялом, а свободной рукой цепляясь за сбившийся носок. — Замолчи. — Не буду, мне нужно поговорить о правах, которые у меня есть в этом доме, — в этот момент Хосок звучит немного ненормально, и Юнги испугался бы, если бы не знал ничего лучше. — В пункте 14А чётко сказано, что никто не обязан распаковывать коробки. — Вряд ли это корейская конституция. — Это конституция Чон Хосока, — мудро добавляет он, надменно высвобождая руку и тело, швыряя куртку в беспорядочную кучу. — Кроме того, иди на хуй за то, что отвлекаешь меня. — Я не виноват, что у тебя концентрация внимания как у куриного наггетса, — пожимает плечами Юнги, смеясь, когда младший пихает его в бок. — Но действительно. Я не нервничаю или что-то в этом роде, так что. — Хорошо. Не нервничаешь. — Нет, — пожимает он плечами, врёт прямо сквозь зубы, потому что слово «Нью-Йорк» действует ему на нервы, даже мельком промелькнув в его голове, даже сейчас, а ведь прошли годы. — Я нервничаю по поводу тура, но нет. Если бы ты вообще говорил о другом. — Я всегда говорю о другом, — кивает Хосок, расправляя плечо, когда Юнги кладёт на него голову, зевая и скуля. — Потому что ты закупориваешь слишком много дерьма внутри, и моя обязанность как твоего постояльца — исправить это. — Человек. — Как диктатор. — Верно. — Но, — скулит в этот момент младший. — Я видел все твои чёртовы, я не знаю, психические срывы, и теперь ты внезапно возвращаешься и говоришь, что не нервничаешь. — Я не нервничал уже шесть месяцев, — слабо указывает Юнги, пряча лицо в рубашке, от которой слишком сильно пахнет духами Сокджина, и громко стонет. — Серьезно. я в порядке. — Ты чертовски трудный, хён, — бормочет Хосок, срывая рубашку с лица и кладя её в чемодан, хотя они оба знают, что она никому из них не принадлежит. — Иногда можно признаться в том, что ты чувствуешь. — Да, — пожимает плечами старший, выпрямляясь и устало потягиваясь; чемодан более или менее набит горой абсолютной херни, а маленькие часы на стене показывают 6:15. Это почти комично, как быстро проходит время. — Я говорю тебе, как всё есть. — Не всё. — Я говорю! — Ну, — дуется Хосок, подползая к другой стороне чемодана, чтобы попытаться закрыть его, и смотрит на Юнги взглядом, который наполовину побеждён, наполовину что-то другое; что-то, что он не может понять пальцем, поэтому он и не пытается. — Хорошо, что ты не думаешь о нём. — Нет, — я думаю. — И ты не хочешь знать, как он поживает. — Нет, — я хочу. Юнги почти скулит, чуть не протыкает младшего чем-то прямо здесь. К чёрту Бостон. — И ты не хочешь встретиться с ним в Нью-Йорке, — Хосок прищуривается, и на его лице появляется подозрительное выражение. — Нет. Я действительно не знаю. Я маленькая сучка. — И все эти грустные песни о любви на этом альбоме не о нём. — Нет, — да. — Я живу дальше. Мы не разговаривали годами. Боль пронзает его грудь, и он чуть не убивает себя. — Ты чертовски лжёшь, — это всё, что он получает в ответ, прежде чем чемодан захлопывается со всей агрессией очень расстроенного Чон Хосока. — Ты лжёшь. — Эй, — скулит Юнги, надув губы, трёт глаза. — Помни, это он перестал со мной разговаривать, — ещё больше боли. — Клянусь, ты беспокоишься об этом больше, чем я. — Конечно, да! — визжит он тоном, от которого вся личность Сокджина устыдится. — Ты не возвращался сюда чертовски много лет, и вдруг твоя карьера пошла под откос, и ты больше не можешь избегать Америки… — Я не избегаю этого. — И ты говоришь мне, что тебе ни капельки не интересно, чем занимается Минни Маус. Даже после того, как ты прямо отказался убрать его из названия твоего канала Юнги тяжело сглатывает. Любое упоминание о Пак Чимине способно сбить его с толку даже сейчас. Даже когда ему 22 года и он вырос, чёрт возьми. — Я имею в виду, давай. Я знаю, что ты увлекаешься этим дерьмом, но я твой лучший друг, ладно, — Хосок встаёт, продвигаясь сквозь тишину, почти раздражённо закутываясь в одеяла. — Я тебя насквозь вижу, и то, что ты вставишь в меня свой член, не исправит твоё психическое здоровье. — Помогает, — хнычет старший, плюхаясь на пол и закрывая лицо со стоном, потому что ещё слишком рано говорить об этом. Он не думал о Чимине уже несколько недель, он не хочет начинать сейчас. — Я действительно не думал о нём несколько недель. — Угу, — вздрагивает Хосок, словно ему невероятно противно, и Юнги чуть не сбивает его с ног, но не делает этого; не хочет, чтобы он будил весь дом. — Отлично. Тебе плевать на всё это. Ты мужчина. У тебя есть план. Езжай в Америку, гастролируй, возвращайся. Просто. — В яблочко. — Кроме того, ты лжёшь, но всё равно. — Хосок. — Я иду спать, — высоко задрав нос, он шлёпает по ковру к кровати. — Ты не можешь следовать за мной. — Это даже не моя комната. Пауза. — Хорошо. Не следуй за мной. Юнги недоверчиво смотрит ему в спину, когда он плюхается в кровать со всей грацией обмякшего котёнка и громко стонет, драматично бросаясь вперёд на свой теперь смехотворно перегруженный чемодан. Слишком рано. Слишком рано. Время ни для кого не останавливается, это одна из вещей, которым Мин Юнги научился за последние 3 года; проходит почти смехотворно быстро, когда ты хочешь, чтобы оно немного замедлилось. Время — маленькая стерва, в грубом выражении Намджуна. Времена изменились. Люди изменились. Юнги всё ещё застрял со своей разношёрстной командой из трёх человек, которые раздражают его больше, чем что-либо ещё, на самом деле. Всё это хорошее дерьмо. Тем не менее, если бы кто-нибудь действительно спросил его, как изменилась его жизнь, он не смог бы сказать точно; как будто он был на своего рода выбросе адреналина. Как будто всё смешалось в его голове, и так оно и есть. Если бы Юнги думал, что подписание контракта с BigHit было самым ярким событием в его жизни, кто-то, вероятно, должен был предупредить его о выпуске альбома, потому что это было кайфом, когда он не совсем уверен, что уже вышел, даже когда они уже выпустили ещё один — ещё один! — всего неделю назад. HwaYangYeonHwa, часть 1, официально вышла в ноябре прошлого года, по иронии судьбы, в тот же день, когда они подписали контракт за год до этого. На самом деле всё это было немного сумасшествием, потому что были и фотосессии, и реклама перед альбомом — Англия! — и настоящая реклама альбома, и компакт-диск, и обложка с его тупыми лицами на нём и Намджуном, которую чарты на самом деле не совсем ненавидели. Юнги всё ещё колеблется, и мельчайшим уголком его разума задаётся вопросом, почему «Дай мне знать» был самым популярным; почему Пак Чимин всё ещё косвенно является частью его жизни. Иногда, когда он один и ему нечего делать, он задаётся вопросом, понравился ли ему альбом; задаётся вопросом, следит ли он за своей жизнью со стороны или что-то в этом роде, где Юнги не может его видеть. Но мысль отталкивается почти сразу каждый раз. Чимин перестал с ним разговаривать много лет назад. Принятию желаемого за действительное и ненужным надеждам нет места в его новой жизни. Поэтому он не останавливается на этом; больше не останавливается. И уж точно не плачет по этому поводу так сильно, как раньше. Его текущая запись о том, что он не думал о Пак Чимине, прямо перед тем, как Хосок так красноречиво перешагнул через это, составляла две сильные недели, и это, на удивление, ничуть не повредило. Очевидно, что иногда это тяжело, Юнги не то чтобы отрицает это, тем более, что Хосоку давит на печально известную проблему Минни Маус столько, сколько они знают друг друга, и никакое количество траха не выбрасывает эту идею из его головы; как будто он единственный, кто не убеждён в фасаде, который старший выставляет, что ему больше наплевать, и он как бы ненавидит его за всю проницательную хрень, которую он творит; не уверен, благодарен ли он за заботу или нет. Но опять же, Мин Юнги всегда благодарен Чон Хосоку. Это то, что заставляет их работать. Если бы только Чон Хосок на самом деле попытался перестать заставлять Юнги постоянно думать о Чимине, тогда бы они действительно чего-то достигли. Может быть, даже что-то помимо их удобной договоренности быть друзьями, но в то же время не друзьями. Но что бы это ни было, Юнги доволен. Это не идеально, но он доволен. Второй альбом, последний из их контракта на два альбома, который они фактически продлевают в феврале — что ошеломляет его как человека, потому что они на самом деле зарабатывают деньги — называется HwaYangYeonHwa pt 2, потому что ни он, ни Намджун не особенно оригинальны и, несмотря на то, что он отсутствовал всего две недели, он уже превзошёл первый по продажам. Он не уверен, беспокоит это его или нет. Американский тур был идеей компании ещё летом, когда они только начали его писать, и Юнги ненавидел судорогу в груди от перспективы действительно вернуться, когда он так долго был в безопасности; содержание и мир, где он находится. Где он был, где он действительно что-то нашёл. Можно было сказать «нет», но Юнги решил не быть эмоциональным и глупым, он знает, что этот тур может сделать для них. Их первый альбомный тур был только в Азии, и их имена были настолько громкими, что они больше не полагались исключительно на Youtube; его сидение, немного проигнорированно, в 3 миллиона подписчиков. Он и Намджун давали небольшие концерты по Англии и Европе для промо перед альбомом за последний год, но от мысли о международном туре у него немного кружится голова, тем более, что билеты на него были распроданы за два дня. Мысль о том, что люди на самом деле хотят услышать его музыку, вызывает у него чувство гордости, и становится намного труднее игнорировать голос Пак Чимина в его голове. Я не хочу, чтобы ты исчезал на заднем плане, как и все остальные. Ты слишком хорош для этого. Ты особенный. Это в те дни, когда тяжело. Но когда легко, Юнги пишет текст. Пишет о Чимине, не чувствуя, что его душа разрывается от боли, как тихое спасибо за его жизнь, по крайней мере, за его жизнь, и ловит себя на мысли, что молится, чтобы Чимин знал, что это о нём. Что это всегда будет о нём, даже если он забудет это признать. Во втором альбоме 4-й песни Чимина. Юнги любит всё в них, всё. Его жизнь изменилась. Он известен, довольно публично известен в Азии и полупублично повсюду. Он изменился; повзрослел. Но недостаточно, чтобы вернуться в свою спальню и по-настоящему заснуть в постели. Просто стонет и тащит на себе пальто, в котором не уверен, что его, и использует чемодан как подушку; засыпает без гордости и достоинства. — Ты выглядишь очень усталым, — ровно говорит Сокджин, переворачивая блинчик и аккуратно поправляя свой розовый фартук с рюшами. — Плохая ночь? Юнги смотрит на него из кухонного дверного проёма усталыми, опухшими глазами и заставляет его лицо изобразить гримасу, которая больше похожа на убей меня, чем на улыбку. — Вовсе нет, — он осторожно потягивается, и его спина протестующе хрустит. — Почему ты спрашиваешь? Сокджин смотрит на него с угрожающей искрой в глазах, и Юнги закатывает глаза, ненавидя сверхслабый ужас в своих костях, который, вероятно, был бы более отчётливым, если бы он не был так уставшим. Он знает. — Нет причин, — старший протыкает блинчик и роняет его на тарелку. — Ты собрался? Юнги сидит на кухонном барном стуле и превращает свою улыбку во что-то болезненное, задаваясь вопросом, почему он хочет умереть от рук Ким Сокджина в 8 утра. — О, да. Я очень ответственный. — Хорошо, — улыбается в ответ Сокджин, но он больше похож на действительно разозлённую мать, чем на кого-либо ещё. — Не хотел бы ты поехать в Америку без упакованного чемодана, не так ли? — Нет, — соглашается младший, медленно пододвигая к себе завтрак. — Никогда. — Не то чтобы ты не спал всю ночь, занимаясь этим, конечно. — Когда я это делал? — Никогда, — издевается над ним Сокджин, пододвигая к себе чайник и кружку, и действие явно кричит о чём-то вроде «защити себя». Юнги смотрел бы на него, если бы хотел умереть. — Чаю, Мин? — Боже мой, — зевает Намджун, падая на табурет рядом с Юнги и пугая его наполовину, потому что, какого хрена он взялся. — Как вы двое вообще живы? — Кислород. — Умница, — бормочет младший, мило улыбаясь своему парню и поджимая губы для поцелуя. — Джинни. — Угу, — и Юнги имеет в виду именно это. Подготовка сама по себе хлопотна, потому что, несмотря ни на что, все, блядь, полуживые. Хосока приходится отрывать от пола в ванной, где он решил вздремнуть, как будто у них нет рейса на самолёт через два часа. — Почему вы двое вообще едете? — отрывисто бормочет Юнги, прикрывая рот младшего рукой, когда тот превращается в сонную машину в процессе совместной чистки зубов. — Это наш тур. — Я и Джин на разогреве. Запомнишь? Он будет петь, а я танцевать, — сонно бормочет Хосок, берёт зубную щётку в рот и садится на унитаз какой-то дрянной кучкой. — Мы так решили. — Мы определённо этого не делали, — старший закатывает глаза, слегка дёргая себя за волосы, чтобы снова не уснуть. — Вы двое просто хотите в отпуск. — Мерика чертовски хорошенькая, — скулит Хосок, машинально чистя зубы, а Юнги движется, чтобы почистить свои, приглушённо фыркая. — Так и есть, не смейся надо мной. — Ага, ты слюни пускаешь. — Моя жизнь течёт слюной. — Айщ, — хнычет Юнги, выплевывая зубную пасту в процессе, и это немного противно. Хосок не замечает. Намджун и Хосок засыпают, как только такси выезжает на дорогу и их головы касаются сидений. Юнги почти хочется закатить глаза, если бы он сам не так устал. — Ты звонил своей матери? — сонно напоминает ему Сокджин с заднего сиденья, и младший ловит его взгляд в зеркале заднего вида; немного сожалеет без причины, потому что его ноги затекли, и он не может прижаться друг к другу, как эти три придурка. — Ты снова забыл? — Я позвоню ей из аэропорта, — пожимает он плечами в ответ и решает не обращать внимания на осуждающий, неодобрительный взгляд, брошенный в его сторону. — Ты всегда забываешь. — Не буду, — настаивает Юнги, но знает, что, вероятно, всё равно будет. — Убедись, что ты этого не сделаешь. Мне не нравится сообщать ей о твоей жизни, — отрывисто говорит Сокджин и гладит волосы Намджуна, когда тот шевелится. Это сюрреалистично, количество любви, которую они проявляют друг к другу, учитывая, что они оба одинаково снисходительны ко всем остальным. Пара, которая судит вместе, остаётся вместе, как красноречиво выразился Хосок. Юнги не может сказать, что не согласен. Не то чтобы он специально забывает позвонить матери; он просто очень занят большую часть времени, а в остальное время он либо пишет, либо спит, либо насильно проглатывает еду и делает вид, что ему это нравится. Или пребывает в депрессии из-за вещей, из-за которых он не должен быть в депрессии, но что угодно. Не то чтобы он просил своих родителей переехать обратно в Тэгу, потому что Юнги почти на 90% уверен, что это было бы удобнее, если бы его родители не решили внезапно встать и уехать через 3 чёртовых часа. Компания работала, работает хорошо, даже слишком хорошо, но его отец снова затосковал по дому, так что он не может сказать, что сильно переживал по этому поводу, но из-за этого легко забыть позвонить. Также было невероятно одиноко, когда они решили переехать в прошлом году в конце марта, так что Юнги почти неохотно попросил Намджуна — и Сокджина, потому что они что-то вроде пакетной сделки — переехать к нему, когда младший решил переехать из собственного дома в Ильсане, и после этого его лофт превратился в какой-то мальчишеский бардак. Более чем через полгода Хосок присоединился к разношерстной команде, живущей вместе, и дом в Сеуле за один день наполнился полной тупостью. И всё как-то отказываются распаковывать своё дерьмо. Юнги устал от них. Юнги любит их. И он лишь немного сожалеет об этом. Среда, 14-е, 12:15 Бостон, США В аэропорту Бостона кипит жизнь, а Хосок смутно злится, потому что он чертовски устал. — Эй, — ноет он, тяжело опираясь на Сокджина, пока они ждут, пока их багаж проедет по конвейерной ленте, чтобы добраться до отеля и, возможно, немного умереть, немного поплакать. — Я такой уставший. — Знаю, — бормочет Намджун, протирая глаза и почти комично щурясь на резкий яркий свет; он проспал все 16 часов полета, а теперь его роговицы поджариваются заживо, прямо цитируя. «Англия была не так уж и плоха». — В Англии было так плохо, — указывает Юнги, вздрагивая от военных воспоминаний о том, как младший так много жаловался на смену часовых поясов, что ему даже пришлось запереть его в туалете, чтобы немного поспать. — Так и было, — подтверждает Сокджин, успокаивающе гладя Хосока по волосам. — Не разоблачай меня. — Буду, — невозмутимо отвечает Юнги, лениво подходя к ремню, чтобы снять чемодан Сокджина, где он пытается сбежать от него, и имеет наглость сверкать перед ним. — Иисус Христос. Блестки. Чёртовы блестки. Чёртов Сокджин. Когда они, наконец, добираются до дверей зоны прилёта, тележка, которую Юнги вынужден толкать, доверху набита чемоданами и рюкзаками, чего им хватит на год, а не на два месяца, и он лишь немного покончил со всеми. Дерьмо; свой больше всех. — Я хочу домой, — жалобно бормочет Намджун, крепко сжимая руку Сокджина; почти как испуганный, усталый маленький ребёнок, страдающий от смены часовых поясов. — Мне это не нравится. — Что ты? — Юнги растягивает слова, лениво глядя на небольшое море людей, ожидающих прибытия своего американского тур-менеджера, которого никто из них на самом деле не узнает, так что это немного. — Перестань ныть. — Но слишком жарко. — Йа, с тобой всё будет в порядке, — воркует Сокджин младшему, потирая его руку. — Мы почти в отеле, не волнуйся, мы сможем много обниматься! Хосок смотрит на них сонными глазами добрых десять секунд. — Выделите себе чёртову комнату, — он смотрит на пару всего секунду, прежде чем бросить их, как будто это требует слишком много усилий, и, возможно, так оно и есть. — Серьёзно. Некоторые из нас пытаются здесь жить. Намджун надменно фыркает на него, но они всё равно замолкают, предпочитая стоять в стороне и искать этого предполагаемого белого человека, который портит их график сна. — Разве он не должен был иметь табличку с нашими именами? — бормочет Сокджин, оглядывая толпу, и Юнги пожимает плечами, допуская возможность, а также возможность того, что BigHit в данный момент крайне дерьмовые. Его телефон показывает, что сейчас 2 часа, когда он тихо проверяет его после ещё пяти минут тупого стояния там с подозрительным и неуместным взглядом, и он почти думает, что наступает конец света, потому что солнце вышло, пока он не вспоминает о часовых поясах. А он далеко-далеко от дома. Это пугает его. Когда они, наконец, добрались до фургона компании со своей туристической командой и сотней извинений на ломаном корейском, Юнги обнаруживает, что не может заснуть, и это его чертовски раздражает. Его голова кружится, и осознание того, что он вернулся, даже если это не явно Нью-Йорк, заставляет его эмоции бессистемно падать. — Ты в порядке? — бормочет Хосок, потирая бедро, сидя позади него в полусне и немного поддёргиваясь. Полёты делают из него овощ. — Ты отворачиваешься. Предоставьте ему это заметить. Старший в ответ пожимает плечами, отводит лоб от прохладного стекла и вместо этого кладёт его на плечо Хосока; закрывает глаза в последнюю минуту, потому что не хочет говорить, потому что знает, к чему это приведёт. — Устал. — Только это? — конечно, он звучит скептически. Не похоже, что он может просто оставить это в покое. — Вот именно, — лжёт Юнги и двигается, чтобы поцеловать Хосока в шею в качестве своего рода неудачного извинения. — Просто устал. Он ненадолго открывает глаза, чтобы впитать в себя знание того, что Чимин где-то там, где-то там, живёт в Нью-Йорке, на самом деле живёт и дышит; делает паузу, чтобы подумать, не уехал ли он куда-нибудь, но большая его часть, измученная часть, запирает его мысли нахрен. Сейчас не время думать о Пак Чимине. Не тогда, когда он устал и ломается повсюду. Юнги тихо вздыхает и просто дышит.