St. Poems

Краски станут кровоподтёками На белом большом холсте. Длинные, столь же немые, как щупальца, полосы Остаются на мне. Это красноречивое слово «селфхарм» Делится на два совместимых слога. Селф – это я. От чего-то бросает то в жар, то в робость. Харм – это ранить. Как же оно мне знакомо. Я давно не помню, почему и зачем, Мне просто хочется почувствовать себя немного живее Бетонных и плоских стен. Толстовки просторные; гуляет по рукавам ветер, Бьёт плетями тонкими по новым и новым порезам. Предвидя все одинаковые вопросы: Да, родители видели; Нет, не хочу закончить. Мне холст этот мил, рисую по нём шелковыми кистями, Даже в тот миг, когда какая-нибудь абстрактная Лидия скажет, что это – не искусство, а вред. Но разве буду я верить абстрактной Лидии, если она потребляет снедь? Мне не жаль пачкать белую ткань красными линиями, Это ведь тоже история, это ведь тоже истина. Истина (не)сказанных слов, разбитых надежд и (не)пролитых слёз, которые столь сложно выразить. И я не боюсь, что моё творение Придётся закрашивать другим мастера‌м по коже. Я боюсь лишь сильного жжения От кисти, что рисует неосторожно.