St. Poems

Сначала свадьба дня так на три, Медовый месяц где-нибудь в Сочи. Потом собака, желательно бордер-колли И... Дочка. Да, точно, дочка. Пошло. Как же всё это пошло. Я ведь загнусь, малыш. Мне от всех этих слов дурнее, чем от дедушкиной настойки! А ты смотришь на меня и молчишь... Серьёзно, почему ты молчишь? Ты ведь знал изначально: я из другой прослойки. (Кстати, я терпеть не могу собак И всегда мне хотелось сына, Но лет так под триадцать пять) Малыш, я — горечь вина и сухость паршивых бульварных книг, А ещё съёмная двушка у песчаного берега и заковыристый, но очень красивый язык. Мне б тату во всю спину крыльев, как у девчонок из нулевых, Или волосы в цвет исчёрно-синий, Чтоб цеплять взгляды всех пьяниц и забулдыг. Малыш, я эгоцентрик и рок-звезда, Какой мне занудный быт? Ну, ладно, давай представим, закрой глаза. Ты приходишь с работы, а стол накрыт; Фартучек, полотенечко, на плече — коса; Пол начищен так, что аж блестит, По нему к тебе прибежит дитя, Которую я поброню за истошный крик. Ну как, нравится? Вот такая вот я, как домашний гном? Не жизнь, а мечта ведь, да? Хорошо же, что просто сон... Ужасный сон. Малыш, ты полюбил не такую, а если такую, то не меня. Прошу, полюби другую, Она — не я.