Саша Филиппенко.

Саша падает. Падает резко и с криком подрывается с постели. По глазам текут слёзы. Вот уже неделю её преследует один и тот же кошмар. Будто она падает с крыши. Будто разбивается насмерть. Будто под ней медленно растекается лужа крови. Конечности вывернуты в другую сторону, а кости переломаны. — Лась… Лась, ты спишь? — тихо спрашивает Александра, касаясь кончиками пальцев плеча спящей рядом Разумовской. Та медленно поворачивается на другой бок, лицом к Саше и открывает глаза, медленно переводя расфокусированный взгляд на лежащую в одной кровати с ней девушку. — Филиппенко, ты время видела вообще? — вскинув бровь, спросила девчонка, растрёпывая рыжие пряди, кажущиеся в темноте почти каштановыми. В подтверждение её слов, часы на прикроватной тумбе издали тихую вибрацию, обозначающую, что они отсчитали ещё ровно шестьдесят минут. — Лась, а если я с крыши упаду, ты меня поймаешь? — спросила Саша, проигнорировав вопрос Ланы. Та тяжело вздохнула, потирая переносицу. Она придвинулась ближе и обняла Сашу, тепло прижимая к себе. — Опять тот же кошмар? — вопрос риторический, Разумовская знает, что да. Она кладёт голову на плечо Александры и прикрывает глаза. — Засыпай. Я рядом. Не упадёшь. Тем же утром, на прогулке Филиппенко вела себя максимально рассеянно, будто так и не смогла проснуться от того кошмара. Переходя дорогу, она не видела ничего на своём пути. В том числе и летящую на неё машину. Только почувствовала, как её схватили за руку и оттянули на себя. Затем, мимо пронеслась красная «ауди». Саша ошарашенно проводила её глазами, но не вымолвила ни слова.