2
11 сентября 2022 г., 10:44
***
И, казалось бы, пиши о наболевшем! Что долго мучало, терзало мир внутри. Но я ни жив, ни мёртв — я заболевший, Отравленный метафорами мглы. Не жив. При жизни балансируя на кромке скучнейшего бытья, Шагаю в сумраке, повыпятив иголки заумного, мудреного нытья. Но и не мёртв — мне смерть осточертела: Мы с нею словно братья-близнецы. Брожу я всюду, где она, хоть и не так же смело. Да снисходительно смотрю на человечьи лбы. Мне жизнь на что? Ведь всё и так понятно: Доигрываю игры стариков, Где выпивка, зверьё и беспорядки, Где детки, хоть растут, но так же в прятки Уж монстра настоящего зовут. Мне смерть зачем? Я и не жил-то вовсе. Какой тогда контраст здесь намешать? Могу лишь в людях память воскрешать, Их заставляя истины искать В плачевном и дешёвом бутафорстве.
