Mr. Sandman

      С приходом новой ночи твои сны становятся всё более и более реалистичными, порой ты даже путаешься, когда действительно просыпаешься и хватаешься за кисть и краски, а когда начинаешь рисовать прямо в своём сновидении. Таком ярком, отчётливом, точном, что не верится даже, что это выдумал твой мозг. Ты всегда знала, что человек способен на необычайные вещи, порой даже сам об этом не подозревая, но твои сны в последние месяцы стали похожи на магию, волшебство, которое с приходом утра не рассеивается, так как ты запечатлеваешь каждую запомнившуюся деталь на холсте. Каждая ночь дарит тебе новые эмоции и новый взгляд на один и тот же образ во сне. Мужчина с чёрными как смоль волосами, тёмные густые брови и голубые океаны, смотрящие всегда с каким-то холодом, отчуждённостью. Незнакомец весь как ночная тьма: чёрная одежда, хмурый вид, запах хвои и ночной прохлады. Глаза горят ярче лунного света, смотрят пронзительно, изучающе, неотрывно. Он почти ничего не произносит, только мычит что-то под нос или прочищает горло, задумчиво глядя куда-то сквозь тебя.       А наутро ты как зачарованная берёшь в руки ещё неуспевшую высохнуть кисточку, набираешь нужные цвета, смешиваешь на палитре и добавляешь новые штрихи, краски, оттенки, но всегда неизменно бледные или тёмные, почти чёрные, даже глаза цвета отражения луны в море — голубые с примесью серого. Такие холодные.       Ты давно сбилась со счёта, сколько у тебя таких картин и ни одна не похожа на предыдущие несмотря на то, что изображён всегда один образ мужчины из снов, ставшего родным и одновременно до сих пор незнакомого, далёкого, практически нереального.       — Остановись, — вдруг произносит вечно молчаливый незнакомец. Ты отрываешь взгляд от картины, которую рисуешь прямо во сне, поднимаешь на него глаза и застываешь на пару мгновений. Пальцы сами дорисовывают несколько линий на скулах, дополняя изображение. — Я приказываю остановиться! — громогласно заявляет мужчина, и ты замираешь, не отрывая от него взгляда.       — Что случилось? Я рисую тебя каждую ночь, во сне или в реальности. Раньше ты не был против, — аккуратно отложив на небольшой столик кисть вместе с палитрой, ты встаёшь со стула, решившись подойти поближе к собеседнику, но тот лишь отшатывается назад и, хмуря свои тёмные-тёмные брови бормочет себе под нос:       — В реальности? — голос его звучит неверяще, с опаской.       — Ей нужно уйти отсюда, повелитель, — огромные двери за твоей спиной распахиваются, и в тронный зал заходит женщина.       — Я н-не понимаю... Это мой сон.       — Боюсь, что ты должна проснуться, — с долей сожаления в голосе произносит всё ещё неназванный повелитель.       — Большего абсурда в жизни не слышала. Чтобы меня выгоняли из собственного с-, — твоя гневная тирада прерывается одним взмахом руки мужчины. Тут же усаживаешься на постели и, потирая виски, стараешься понять, что произошло во сне.