Снегопад

      Есть вечера, когда мира не существует.       Ты выходишь на улицу, чтобы купить чашку кофе, выкинуть мусор, отдать вещи другу — а потом уходишь совсем в другую сторону. На часах одиннадцать часов ночи, дело пяти минут завершено, а темнота и холод зовут уйти на другие улицы, которые до этого видел только днём, но в ночи, под светом желто-оранжевых огней, они становятся гостями из параллельной вселенной.       Вокруг только одинокие прохожие, спешащие домой, и собачники.       Хочется идти туда, куда глядят глаза. Куда-то, где никто бы не услышал. Где воздух застыл в одном мгновении, сливаясь с дыханием зимы.       И в такие вечера куда бы ты ни пришёл, ты оказываешься там, где тебе надо.       Одинокий фонарь на недостроенном здании. Снег, падающий с неба. Замерзшая на детской площадке вода. Запах мороза. Тропа, уходящая в темноту. Спокойствие, которое прерывают только звуки проезжающих машин. Дорога, шум, будто не касающийся спальных районов, плавно обходящий их стороной.       Нет мира.       Нет людей.       Нет мыслей.       Только тишина.       Тишина, такая же прозрачная, как воздух. Кого волнует, что было днём, какие голоса кричали в твоей голове, когда под снегопадом, мягко касающимся щёк, ты ложишься на скамейку и смотришь на мирные звезды или светло-серые тучи, в которых отражаются огни города? Когда вдыхаешь мороз до черных точек в глазах, и боль внутри утихает, кому нужна память о том, что когда-то было?       Не волнует, какая температура на улице, потому что холодно в такие вечера не бывает. Ты можешь выйти в куртке поверх пижамы или же в самых теплых вещах, но всегда чувствовать себя будто под пуховым одеялом, которое когда-то охраняло твои детские сны.       В такие вечера не страшно, потому что есть только падающий снег, теплый свет фонарей и скрип под ногами. Кто может тебя задеть в полупустом мире, которому не нужно больше вещей? Высокие многоэтажки вокруг так похожи на стены, за которыми хранится спокойствие, и их общество — всё, что нужно.       Иногда к тебе приходит кот. Он мягкий и ласковый, дотрагивается своим носом твоего, будто неся утешение шумной и глупой человеческой душе, которая тоже решила выйти и побыть в месте, где время ненадолго остановилось отдохнуть. Он появляется из ниоткуда и уходит в никуда. Наверное, домой. Туда, где его ждут.       На другой стороне — лес. Где-то там стоит одинокий фонарь, за которым будто другой мир, в котором всё то, чего тебе не хватает, или же наоборот — пустота, которой не хватает только тебя. Дороги уходят за темные, широкие деревья, и ты знаешь, что не можешь уйти туда, не можешь ответить на зов, встретиться с объятиями ночной тишины, но обещаешь себе одно.       Однажды вы встретитесь. Может, ты даже после этого вернешься.       Такие вечера не хотят заканчиваться. Падая однажды в нору, ты понимаешь, насколько она глубока, но не бесконечна. Мир останавливается раз в неделю, в четверг, всего на два часа, но что жизнь, что душа, такие быстрые, такие бессмысленные, становятся немножко лучше. Выбежав на две минутки, ты возвращаешься домой с пустой головой, а душа всё ещё там — лежит на скамейке с видом на бесконечный темный лес и зимнее небо, с которого на кожу опускается холодный снег.       Иногда мир устаёт, и, пока все спят, замирает, перестаёт существовать.       Не упусти этот момент.