Кровопускание

"Он умирал на коленях поколения" шепчет Мирон про себя, потом психует. - Это уже дерьмо какое, а не строчки для нового трека. Все переплетено, блять. Ага, рифма из серии все переплетено, жопа и говно. После последнего альбома, что вышел, как сказали критики претенциозным, но новаторским, стадионы были полные, а трусы у девчонок намокали хлеще чем на концертах One Direction, ведь каждая считала, что именно она девочка-пиздец. Отлично, молодец Мирон, сделал хит для тех, кому надо срочно трахнуться, но чтобы красиво. От самого себя уже тошнит, вырастил поколение Марков и Алис, куда не плюнь, все хуйня, одинаковые, как со станка. Но денег теперь столько, что можно было просто их сжигать, все равно количество бы не уменьшилось критично. Мерч разлетается, везде сплошной Sold Out. - Могу идти куда угодно, делать, что угодно, никто не скажет ничего против. Интернет разнесет как очередное гениальное, насколько бы сильно я не ебанулся, - Мирон валится в кресло и закуривает, сжимает бритую голову ладонями. - Построил, блять, Империю. Поднял русский рэп с колен, так и не встав с них сам. Мирон закрывает глаза и затягивается, перед стряхивает прямо на зелёный ковер гостиничного номера. - Везде неприкаянный, - он курит длинными затяжками, до фильтра, пока на пальцах не останутся ожоги. Похер. На телефон приходит оповещение, что журналисты узнали, где он остановился, что у гостиницы уже стоит парочка машин, где в кожаном нутре сидят стервятники, которым только дай повод. На часах - близится к семи утра. Мирон принципиально не придёт на завтрак, останется в номере. В холодильнике ещё хайникен, одной бутылки достаточно, чтобы захотелось спать.