Письма

Мне б развеяться пылью по ветру или растаять в сизом тумане поутру, дерзким чудом морскою волною стать да зарыть тебя глубже туда, где гладь разрушает спокойствие ради бури, что темнит горизонт голубой глазури, враз ложится дрожью, сжимает плечи и толкает время в прохладный вечер. Тот скрывает слезы под маской ливня, едва слышно шепчет, как не взаимно я мечтала годы, и воет волком. Мы знакомы, сдается, лет сто. А толку? Не явилась ни парусом твоим, ни якорем, ни костром вдалеке, ни звездою яркою, ни спутницей верною, ни даже светлой надеждою. Пожелала остаться бы прежней, но каждый взгляд твой в мою сторону — он чернит горем память не хуже ворона, превращает в пепел любые мысли, оседает в горле противно-кислым, ранит гордость и режет ножом по венам. Все могла б простить, только не измену. Себе вру сама, сочиняю сказки, хоть внутри темно — мир теряет краски. Потому, лелея в постели чувства, обнажаю душу, как венец искусства, и реву навзрыд в бесконечность ночи. Ей молюсь, чтоб сделался час короче; чтоб в осколках тени тебя развидеть. Тяжело любить. Проще ненавидеть. Так гори в аду, где тебе и место. С вечной болью в сердце, бывшая невеста