Глава 3
12 октября 2013 г., 18:07
Остаток дня парни провели дома. Смотрели телевизор, разговаривали, обсуждали последние новости. Утренняя история забылась сама собой. Время пролетело незаметно, и сейчас стрелка часов уже приближалась к десяти вечера. Билл зашел в комнату, которую Кристиан приготовил специально для него. Внутри стояли лишь аккуратно заправленная кровать и письменный стол. Парень развернулся, прикрывая за собой дверь.
— Думал, что спрячешься от меня здесь? — раздавшийся сзади голос заставил художника вздрогнуть. Не нужно было долго гадать, чтобы понять, кому он принадлежал. Ответ напрашивался сам.
— Снова вы, — Билл резко развернулся, сжав руки в кулаки. На кровати, насмешливо улыбаясь, сидел тот самый парень, которого он видел утром. По позвоночнику пробежал холодок страха.
— Думаю, нам давно пора перейти на "ты". Не пытайся убежать от меня, Билл, — Том заговорил серьезно, внимательно всматриваясь в глаза художника.
— Откуда ты знаешь мое имя?! — последнего медленно охватывала паника. — Что тебе нужно?!
— Только жизни. Своей жизни. Это нужно всем, не одному мне.
— Я не понимаю, о чем ты говоришь.
— Ты скоро все поймешь, — Флиндерс встал с кровати и сделал несколько шагов вперед.
— Не подходи ко мне! — в страхе вскрикнул парень.
— Билл, что-то не так?! — послышался за дверью голос Криса. Друг вошел в комнату.
— Вот, это он! — художник указал пальцем на Тома.
— Но... здесь ведь никого нет, — неуверенно произнес Крис.
— Как нет?! — в отчаяние воскликнул Билл. — Вот же он!
— Наивный, — усмехнулся Том, прежде чем брюнет ответил. — Он не видит меня, потому что ты не хочешь, чтобы он меня увидел. Ты не хочешь, чтобы кто-то меня видел. Мы продолжим нашу беседу позже, — с этими словами он словно растворился в воздухе. Прямо как в прошлый раз.
Образ Тома Флиндерса преследовал Билла даже во сне. Последнему все же казалось, что он где-то видел этого странного парня. Нет, он точно его где-то видел. Словно когда-то давно они были знакомы. Это было словно какое-то воспоминание из прошлого. Но что произошло потом? Как Том очутился в доме Кертмана, а затем в доме Криса? И главное — почему брюнет его не видел? Стоило задуматься, что парень — не больше, чем плод фантазии, но художник сразу отметал этот вариант. Том существует. Определенно существует.
Утро, по сравнению со вчерашним вечером, началось спокойно. Билл проснулся в восемь часов сорок минут. Первые мысли, которые его посетили, были о предстоящей выставке. Она планировалась в двенадцать часов, и до начала оставалось почти три с половиной часа. Как раз для того, чтобы успеть заехать за картиной. Умывшись, парень зашел в комнату друга с намерением разбудить его. Однако стоило художнику подойти к кровати, как он в страхе отпрянул назад, а с его губ сорвался вскрик. Кристиан лежал на спине, руки были раскинуты в сторону, серо-зеленые остеклевшие глаза — широко раскрыты, одеяло — небрежно откинуто назад. Из груди торчал перочинный нож. Алая кровь ручейком стекала на белую простыню, окрашивая ее в бордовый цвет. Казалось, что парня убили буквально несколько минут назад.
Немного справившись с шоком, Билл схватил телефон. Дрожащие пальцы набрали номер одного знакомого полицейского. Что-то подсказывало Кертману, что полиция не должна ни о чем узнать. Ни полиция, ни скорая. Только если это будет Арти Дикенсон — его знакомый. Хотя и на этот счет уверенности не было. Но ведь если Билл попросит, то Арти никому не расскажет. И все-таки, правильно ли он поступает? Разумеется. Так поступил бы на его месте любой человек. Но... "Полиция не поможет", — эти слова сами собой всплыли в голове.
