Белые стихи

Я стою на крыше многоэтажки — Край мира, последний шаг, обрывок строки. Внизу — муравейник: спешат, бегут, Каждый свой крест на плечах несут. День тяжёлый, серый, как пепел, истёк, А я всё стою, в пустоту уплываю, дымок за собой волок. Выдыхаю — дым вьётся змеёй, манит, дурманит, Медленным ядом в груди оседает, душу томит. Я себя уже не чувствую — где я? Кто я? Чувства спрыгнули раньше, оставив меня одного, без покоя, без края. Знаю: кто‑то заплачет на моих похоронах, Может, мама, может, друг, может, тот, кто когда‑то любил без обмана. Но я сдался. Хватит. Нет сил больше биться, Внутри — лёд, снаружи — маска, а сердце устало стучаться в темницу. Не могу идти вперёд, не могу улыбаться, Улыбка — фальшь, натянута, рвётся, ломается. В глазах — туман, в ушах — гул, в груди — дыра, Где когда‑то жила надежда, теперь — тишина, пустота, игра. Спасибо вам, что были рядом со мной, За смех, за тепло, за миг золотой, За руки, что держали, когда я шатался, За слова, что в душу запали, но так и не спасли. Окурок падает вниз — секунда, минута, вечность… За ним тело летит — без воли, без цели, без нежности. Человек, что сломался, рассыпался на куски, Не смог собрать себя — осколки, обрывки, крики. Тело внизу, в крови, холодный асфальт, Кто‑то кричит: «Скорую!», но уже всё — финал. Помочь нельзя: он ушёл, в сердце — тьма, Не увидел смысла жить в этом мире, друзья. Он ушёл от тревог, от боли, от лжи, От гнилых дней, что душу рвали, дробили, крушили. От пустых обещаний, от фальшивых улыбок, От одиночества, что гложет, как хищник, без всякой ошибки. Мир остался там, сверху — огни, суета, Машины гудят, люди спешат — жизнь течёт, как всегда. А внизу — тишина. И уже навсегда. Лишь ветер шепчет: «Прости…» — да эхо в груди, Где когда‑то горел огонь, а теперь — лишь следы.