письма в кофейне на бунинской

на душе потомки этой боли что останется, умрёт вместе со мной в синих глазках тех так много соли поэтому что вместе быть не суждено... каждый серый человек - уставший. каждый чёрный человек - скорбит. белый человек ломает пальцы, пока жёлтого отчаянно знобит.. ведь те люди из одной палаты одной расы, нации и вот пока белый человек ломает пальцы розовый нам песенку поет. он поёт зазывно и уныло, разгоняя весь мирской туман. одного так смерть-конец манила, а второй кричал: "самообман!" маленький малыш познал все грёзы, ядовита для него мечта. на душе снуют туда-сюда морозы, и убить пыталась красота. он поёт о мире безнадежном, о зелёном поле и цветах, он поёт-поёт о людях грозных, чей мир скоро превратится в прах. белый смотрит на ребёнка нежно и смеётся, чтоб не понял тот, как боится из врага стать смежным. и координально наоборот. розовый кивает, объясняя, что пора бинты ему сменять. белый лишь глаза закатит снова и истерику - не нужен он опять. чёрный человек стоит у гроба, уставлен взгляд в сиреневый закат. сегодня похоронит он обоих, кто хоть когда-то был ему так рад. сегодня похоронит мужа, дочку. подумает, уйти ли в монастырь? и ставит он на жизни личной точку, и ночью нужен будет нашатырь. серый человек уставший видит в своей коме пятый сон. и хочется ему понять однажды, кто, куда пришёл в итоге он. ему лишь хорошо, спокойно - танцует с кем-то вальс во сне своём. у нас в палате тихо, безнадёжно - прямая пульса линия показывает ноль. жёлтый человек из ниццы. он недавно маму потерял. связывают руки-ноги спицы, на душе вместо когтей - аврал... поёт ему малыш о мире, о том, где нет страданий и тоски. он, сегодня же, поймёт, наверное, — такого в мире нашем не найти. розовый малыш познал все грёзы, ядовита для него мечта. катятся по щечкам его слезы да так, чтобы никто не распознал. наплевав на раны в сердце, маленький ребёнок лезет в бой он поёт, поёт о мире безнадежном, и страдания он нам все с собой. он всегда старается быть лучше лучше, чем рахманинов иль блок он стоит в психушке на учёте ведь его менталка всегда "ок". каждый серый человек - уставший. каждый чёрный человек - скорбит. белый человек ломает пальцы, пока жёлтого отчаянно знобит.. эти люди из одной палаты одной расы, нации и вот пока белый человек ломает пальцы розовый нам песенкой зовет. он поёт зазывно и уныло, о зелёном поле и цветах, он поёт-поёт о людях смежных, чей мир скоро превратится в прах. 26/03/22