Власть рассказа

Морозным зимним вечером молодой человек шел по пустынным улицам города. Крупные хлопья снега медленно падали на темно-серую куртку юноши, задерживаясь на ней не дольше, чем на несколько секунд, и превращаясь в маленькие капельки воды. Молодой человек неуверенно брел по тротуару, читая магазинные вывески. Он не знал, что делать. Что делать с продолжением к своей драгоценной работе? Читатели ждут, с каждым днем всё больше просьб о «проде» превращаются в угрозы, но писать нет ни малейшего желания, а отговоркам «мало времени», «курсовую работу пишу», «муза не приходит» читатели верят всё меньше и меньше с каждой неделей. Но им не понять, им не понять, что тот азарт, царивший при написании первых глав, давно угас, у автора нет идей для развития сюжетной линии, нет интриг, а любовные линии запутались ещё в пятой главе, конец, придуманный несколько месяцев назад, кажется самым настоящим бредом. Безысходность. «Какие есть выходы из ситуации? – ломал себе голову парень. - Начать новую работу? Неплохая идея, но если и в ней наступит ступор? Начать третью? Не вариант, ведь от творческого кризиса не застрахована ни одна работа, а от гневных читателей ни один автор, если не писать вообще, тем более, если ты состоишь в ТОПе и занимаешь там отнюдь не шаткую позицию. А если удалить страницу? Плюнуть на ТОП, на читателей, на незаконченные работы и исчезнуть? Исчезнуть раз и навсегда, уйти без объяснений, удалить к чёрту все работы, чтобы моё имя никогда больше не появлялось в списках популярных. Возможно, возьмусь за ум, начну учиться, допишу эту многострадальную курсовую, о которой знают сотни людей из разных стран и городов, и которая не содержит в себе еще и полноценного абзаца! Пора выйти, в конце концов, из режима online и заняться личной жизнью, но во всех столь здравых размышлениях есть лишь одна проблема... Люди, с которыми я никогда не встречусь в реальности, люди, сидящие по ту сторону экрана и пишущие мне отзывы и личные сообщения, они понимают меня лучше, чем друзья и одногруппники...» От совсем не веселых мыслей ТОПовый автор замедлил шаг, а вскоре и вовсе остановился около слабо освещающего дорогу фонаря. Легко сказать «удали», «исчезни», да и сделать несложно, всего лишь пара щелчков мышки - и ты перестаешь существовать для сотни читателей, твои работы, над которыми ты трудился днями и ночами, забываются, а людей, с которыми велась переписка, больше не существует в твоей жизни. С этим не так уж просто расстаться, как кажется на первый взгляд. «Но ведь многие авторы с легкостью меняют свои имена, удаляют работы и перестают отвечать на сообщения, - грустно подумал молодой человек, - хотя, кажется, это стало мейнстримом». И действительно, юноша уже несколько раз замечал, что авторы, занимающие от 30 до 70 строчки в «популярном», изменяют ники, удаляют работы и выгружают абсолютно не похожие на предыдущие произведения творения. Странно. Размышления ТОПового писателя прервал томный бас, доносящийся из-за спины: - Нейтрон117? – неуверенно спросил голос. - Да, - медленно повернувшись, ответил юноша, насторожившись, ведь именно этот ник он носил на сайте. С какой стати прохожему называть его так на улице? Преданный фанат? Вряд ли. Тогда кто? - Наконец-то я нашел вас, - язвительно улыбнулся господин, которому принадлежал бас. Парень посмотрел на мужчину, пытаясь разглядеть его. Но слабое освещение не позволило увидеть черты лица, цвет одежды, единственное, что было видно парню – большой темный силуэт господина, облаченный в пальто до земли, и очертания шляпы «Кантри», красовавшейся на голове не по сезону. - Не будете ли вы столь любезны, Нейтрон117, отдать пароль к своему аккаунту? – всё также язвительно произнес господин. - Что за чертовщина? Зачем вам писанина студента? – усмехнулся «Нейтрон» и медленно попятился назад, потому что голос и вид таинственного господина не внушали абсолютно никакого доверия. - Куда же вы? – театрально удивился мужчина. – Уже уходите? А пароль? Мужчина стремительно приблизился к юноше и схватил его за горло. - Какой еще пароль? – прохрипел парень. - Не понимаю вас... - Тот самый, мой мальчик, тот самый... В ответ парень лишь улыбнулся и крикнул настолько громко, насколько позволяла ситуация: - Да спасет меня Златовласка на единороге!..