Последний звонок.

Он нервно тряс коленями, сидя на прожжëнном сигарами диване. Держал в руках телефон с открытой вкладкой "контакты", уже несколько минут собираясь с мыслями. Прошло три года с того момента, когда он в последний раз заглянул в эти карие глаза, смотревшие на него так, как ни одни другие на всём свете. Нажимал на вызов и снова сбрасывал и так по кругу. Вдруг заблокировал? Вдруг он даже не поймёт, кто звонит? Мысли шли одна за другой, как и сигареты уже не первой пачки. Зачем он вообще вспомнил о нём? Почему до сих пор не удалил это грёбаный номер? Потому, что не хотел. Он знал, что когда-нибудь снова наберёт до боли знакомы цифры, выученные наизусть. И что потом? Что он скажет? Привет, как дела? Бред и не более. Столько времени у каждого своя жизнь: туры, концерты, альбомы и все прелести музыканта. Но одно оставалось неизменным - он всё ещё его любил. Как бы не пытался отнекиваться, заглушать чувства в алкоголе, веществах и куче фанаток, наровящих прыгнуть в его постель. Но ни одна из них не смогла бы сделать его таким же счастливым, как он. Улыбка, смех, эти кудрявые волосы и глаза... Глаза в которых хотелось утонуть. И снова вызов. Не дожидаясь даже первого гудка он сбрасывал. Опять и опять. Не мог поверить, что сейчас кто-то ответит своим таким родным, хриплым голосом. Последняя попытка, решил он сам для себя. Гудок, ещё один и «Алло». Оно отдалось громким эхом в ушах, настолько громким, что казалось перепонки лопнут в то же мгновенье. Язык словно онемел, а руки задрожали. Всё, что он смог сделать, когда прозвучало повторное «алло?» это сбросить, сжав телефон до треска. И вот он вернулся к началу, расплываясь в бездне одиночества на всё том же прожжëнном диване, но уже с полной уверенностью - это конец.