За тобой бегу, на край света..

В тусклую комнату свет пробивается только в особо солнечные дни. Тяжёлые, бархатные шторы этому препятствуют. Ведь житель здешний, не очень свет жалует. Это парень, лет 25-ти, хотя синяки под глазами и множество шрамов делают его намного старше. У него ужасно бледная кожа и почти чёрные волосы, завязанные обычно в низкий хвост у самой шеи. Его имя - Егор Линч. И этот парень журналист, который ведёт свой блог. Его род деятельности.. мм.. весьма сомнителен. Сейчас же, Линч отсыпает свои положенные "минимум пять часов". Что бы посреди очередной работы не клюнуть носом. А ведь такое уже было! И тогда, уже другому индивидууму, пришлось тащить друга до безопасного места. К слову о нём... В комнату, под весёлую музыку, играющую из колонки и отдающуюся эхом по всей квартире, залетает высокий шатен: - " Ли-и-инч! Идём завтракать и в машину! " - голос совсем непринуждён, и бодр. Парень улыбается, видимо настроение у него сегодня на высшем уровне. - " Линч, ё-ма-ё!.. " - В очередной раз окликнув друга, писатель наконец начинает приглядываться к мраку и бордаку, что царят в комнате. Где то там, у стенки он разглядел тёмный силуэт Егора, сложившего свою голову на руки и сладко дремлющего. Джон и сам прекрасно знал, что другу очень редко удаётся поспать без проблем, так что шуметь и дальше было бы просто по-свински. " Дурак.. снова занимался работой до пол пятого? " - мимолётно пронеслось в каштановой голове. И Ноуар не спеша, даже притаив дыхание, начал осторожно двигаться в сторону стола, на котором дремал Егор. Метр, ещё пол, до деревянной посудины осталось немного. Как одна из конечностей ощутила препятствие. Это самое "препятствие", будто приковало ногу к плинтусу, неожиданно тормозя весь ход. - " Блять! " - зло рычит Джон, почти сразу коря себя за лишний шум и поворачиваясь к всё ещё спящему Линчу. " Он спит как ребёнок, чёрт возьми! И меня это напрягает. " - парень встаёт уже более уверенно, высвобождая свою ногу из пут очередного хлама и двигаясь по длинной комнате дальше. Достигнув стола, шатен внимательно, чуть ли не придирчиво осматривает его, пытаясь разглядеть что либо в темноте. И правда! Рядом с кружкой, в которой уже часов пять, хлещется остывший кофе, лежит небольшая, меньше стандартной книги, папка. Она пыльно-бордовая и довольно толстенькая для своих размеров. Страниц 30-ть, точно, есть. На самой же папке ничего примечательного не было, кроме аккуратно выведенной почерком Линча надписи: "01.08.22. Хозяин смерти". Залипнув пару секунд на красивые буковки, писатель наконец-то открывает папку, и на первой же странице его встречает такой же аккуратный почерк Линча: Город-завод, странное поселение которое ещё в 1986 г. было построено в глуши леса, в трёхстах километрах от нынешнего Владивостока. Его прямое предназначение - место жительства для людей, что бы они не тратили время на поездки. Правительство планировало застроить лес до этого города лет за десять, но уже через пять, СССР развалился. Поселение так и не получило названия, и было заброшено. Всего через пятнадцать, группа искателей приключений с окраины Владивостока обнаружила странные постройки и отправилась в очередные похождения. Никто не вернулся. Следствие шло почти пол года, самостоятельные поиски пропавших с помощью добровольцев длились ещё без малого год, пока дело окончательно не утихло, а ребят не зачислили в погибших. Вариант с тем, что они заблудились, не нашли дорогу назад, отмели сразу - все друзья и знакомые отмечали, что путешествовали они давно по этим краям, да и к самому городу ведёт прямая дорога, заблудиться они не могли. Доказательств их смерти не было, так как машину нашли на окраине, у одного из зданий старого керамического завода. Вещи были в ней, но от самих пострадавших не осталось ни следа. Место прослыло обителем нечисти. Кто-то пустил слух, о твари что там обитает: пепельный гуманоид с обезображенным телом и ногами-колами. Глаз у него нет, вместо них - чёрные дырки, источающие из себя неясную жижу. Его прозвали "Хозяином Смерти". Хотя на данный момент неизвестно ни об одном свидетеле этого чудовища, все местные уверены что он выглядит именно так. Причин верить слухам нет. Парень оторвал глаза от записи. " Снова <памятки> себе пишет? " - взгляд упал на чёрную макушку - " Мило.." - Взгляд моментально померк. Джон давно испытывает "это" к Линчу. И корит себя. Корит, за то что влюбился в друга. За то, что боится остаться один. За то, что боится оставить Егора одного. За то, что хочет видеть его всё чаще, касаться, целовать, ловить улыбку на его лице, быть его смыслом и его счастьем. Первое время было противно. От самого себя... от того, что каждый раз когда он улыбается, ноги подкашиваются, а внутри взрывается целая вселенная. От его глаз, приковывающих к себе, сверкающих то светом драгоценного нефрита, то яркими травами на летнем лугу. Иногда, в их радужке можно разглядеть даже светло-карие, почти что жёлтые капли. И эти капли будто полевые цветы, из которых можно сплести отличную цветочную корону. Для него.. Но после случившегося.. И без того грустный Линч стал уходить в себя с головой. Его глаза померкли и стали простым шелестом листвы в конце августа. - " Да.. всем было тяжело пережить смерть Лили.." - Взгляд опустился ещё ниже, и парень захлопнул папку, пытаясь прогнать дурные мысли. Ведь, вместе с собственным горем, вспоминалось и тогдашнее состояние Егора. Как ему тогда было плохо.. Внизу послышался шорох и тихое ворчание. Джон опустил руки и оставил памятку на столе, уже улыбаясь, только что открывшему глаза другу. Но улыбка эта была необычной... Она, кажется, была наполнена счастливым сожалением и горечью. - " А... чего.. Д... Джон? " - неуверенно бормотал журналист, пытаясь сосредоточиться на лице писателя. Он казался сейчас необычайно... красивым? Что? - " Пошли завтракать.. " - необычно спокойно выдал очкастый, кивая куда-то в сторону коридора. - " Всё уже готово. " - уголки губ вздрогнули, после чего парень скрыл своё смятение, развернувшись к выходу. Их ждут более интересные приключения . . .