Живые 2.0_Коктейль "Silverhand"

Глава 5 Неслучайная встреча Получив настолько хреновые новости, Джонни непременно закурил бы. Пара хороших затяжек всегда помогают привести башку в порядок. Но, чёрт побери, пацан у нас даже не курит. «Полгода. Если повезёт» - крутится в голове у парня заезженная пластинка. Полгода... Неверие, неприятие, тоска — накатывают волнами, и Джонни обречён чувствовать их с тем, в чьей голове он по чистой случайности оказался. Отвратительно, невыносимо. Он даже не в состоянии разобрать, чьи именно эмоции где. Злость — его? чужая? - прожигает насквозь. Полгода — это не просто жестоко, не просто несправедливо, это... Чёрт! Так не должно быть! Не должно быть так! «Почему я? Почему? За что? За что это происходит со мной?» - бьются в черепной коробке пустые, беспомощные, безнадёжные мысли. Джонни хочет отстраниться — и не может. Чужое отчаяние захлёстывает его с головой и, как ни старается он напомнить себе, что именно этот приговор, эти «полгода» - его надежда, его шанс на жизнь, на будущее, которое у него когда-то отняли, это отчего-то почти ничего не меняет. Пацан тащится по знакомым им обоим улицам, оглядывая привычные здания, магазины, людей практически с ненавистью. Через полгода всё это будет здесь же, на этом же самом месте. Но не будет его. И никто не заметит. Кто его вспомнит? Разве что тот же самый Вектор... Мать Джеки? Может, даже порадуется, что тот, кто не смог сохранить жизнь её сына тоже... Он бы, пожалуй, порадовался. Это только справедливо: они оба, выходит, сдохли именно там, Ему лишь показалось, что он выжил после проклятого налёта на Компэки. На самом деле нет. Ему просто дали в долг. И через несколько месяцев по счетам придётся платить. Рука наёмничка тянется к стволу — закончить всё прямо сейчас, и похуй на всё! Волна неконтролируемого, почти животного ужаса слегка отрезвила Джонни. Нет! Чёрт побери! Нет! Не сейчас! Если этот ублюдочный мальчишка обнулится прямо здесь, они сдохнут вместе. Нельзя допустить этого. А что он может? Пока что он — даже не призрак, всего лишь образ, информационная матрица, запертая в чужих мозгах, воспоминание, а не живой человек. Он ничто, меньше, чем ничто. И это то, что должно измениться. То, что он должен изменить. Весь вопрос — как? Ему нужен план. Нужно делать что-то. Нельзя просто плыть по течению, оставаться тупым наблюдателем, иначе... К этому он не готов, а значит, он просто обязан что-то придумать. Ведь это же он. Джонни, мать его, Сильверхенд. И если он и сдохнет ещё раз, то не так. Он не позволит корпоратским мразям ещё раз праздновать победу. Он отомстит. Рокер ещё раз попытался достучаться до сознания своего «носителя» и вновь столкнулся с непробиваемой стенкой. Бесполезно. А парнишка, похоже, с головой ушёл в собственное отчаяние, и Джонни с пугающей чёткостью представил себе, как это будет: сдохнуть второй раз. Мальчишка ведь не знает ещё, как больно и страшно это будет. Что бы ни врали там про мгновенную смерть — всё лажа. Боль отчего-то успеваешь почувствовать всегда. От неожиданного толчка в плечо всё вздрагивает — бредущий сам не зная, куда, соло совсем забыл, что мир вокруг всё ещё существует. — Эй, Ви! Ты же Ви, так? — оскаливается наполовину беззубым ртом какой-то оборванец. В общем на двоих мозгу мелькают образы, обрывки воспоминаний — наёмничек пытается прикинуть, кто из его знакомых мог бы докатиться до настолько жалкого существования. — Хули надо? Вали давай, по пятницам не подаю! — брезгливо кривится парень, пытаясь отстраниться, но три пальца повреждённого протеза неожиданно цепко смыкаются на предплечье. — Не, ты не понял. Денег не надо, мне уже заплатили. Твой чумба со свалки просил передать, что повидаться хочет. Сказал, будет ждать в восемь на набережной напротив Кабуки, третий съезд с моста. Сказал, чтоб пришёл, сказал, не пожалеешь. Ты это, не забудь: третий съезд с моста, в восемь... Бродяга отцепился наконец, попробовал, видимо, для наглядности, показать три пальца, половина из которых не гнулась в сочленениях. На запястье — вполне ожидаемая метка «Arasaka» и личный номер. Джонни передёрнуло. И он ведь тоже мог вот так же точно скитаться по улицам, унижаться, выклянчивая подаяние у прохожих — не нужный никому, забытый всеми старый солдат очередной корпоратской войны. Чёртовы выродки, купаясь в бабле, просто выкидывали таких, как он, на обочину, не озаботившись выплатить им хотя бы минимальную пенсию, даже если в год это стоило им меньше одного пиджака от «Дзингудзи». Да... Он мог бы быть на этом самом месте сейчас. Бродяга побрёл уже было дальше, но наёмничек вдруг обернулся. Перед глазами побежали строчки: «Имя: Эндрю Виггин. Принадлежность: гражданские. Статус: бездомный. В розыске не числится». Опять этот хренов режим сканирования, к которому Джонни так пока и не привык. Мелькнули цифры, и опять Джонни не смог сходу разобраться, что к чему. — Чувак, сказал же: мне уже заплатили. На хрена? — Тебе нужнее. Наёмничек ускорил шаг. Странный он всё-таки тип... С удивлением Джонни даже не прочёл, не услышал, а скорее почувствовал в чужой голове отголоски своих собственных мыслей и чувств. Сочувствие, сожаление. Нда... Хорошо было только одно: бродяга смог отвлечь парня от мыслей о смерти. И теперь оба они думали об одном: какого дьявола понадобилось от них их общему «спасителю», горе-охранничку Сабуро Горо Такэмуре.