Resident Evil (Сборник)

Крис крутит нож в руке, уже на автоматизме, пытается сопоставить что-то в голове, выглядит чудовищно задумчивым со стороны. Альберт Вескер мёртв. Жерло вулкана, две ракеты РПГ. Достаточно ли этого? Редфилд опирается руками о колени, поднимается на ноги, проверяет крепления экипировки. Также как делал это всегда. В ВВС, в S.T.A.R.S., в BSAA. Всегда. Такие же движения были и Альберта, который перед началом погрузки в машину тщательно проверял натяжение, как сидит экипировка на теле. Пистолет убитого лежит на тумбочке. Крис забрал его, увидев совершенно случайно. Это напоминание, остаток, наследие Вескера. Одно из немногих. Оружие отдаётся на доработку. Сколько же пришлось пройти этому пистолету в руках его хозяина? Из него застрелили Энрико Марини. Из него стреляли в Ребекку Чемберс. В Криса. В ещё огромное количество людей. Альберт всегда был метким стрелком. Прекрасным рукопашным бойцом. В 38 лет он был профессионалом. О нём ничего не было известно. Откуда, где, когда. А если и было, то всё это было ложью. Мужчина всегда лгал им всем, пострадавшим, без всякого угрызения совести. Он использовал их. Всегда. Крис затягивается сигаретой, немного хмурится. Все эти времена в S.T.A.R.S. Чем они были для Вескера? Притворством? Потрясающей актёрской игрой? Мужчина никогда не заставлял усомниться в себе. Был хорошим руководителем. Был хорошим бойцом. Он Был. Редфилд хмуриться ещё больше, со злостью тушит окурок, бросая на землю, смотря на сноп искр, который рассыпался по земле. Долгий вдох должен был поставить голову на место, выбить всё это дерьмо из своей головы. «КРИИИИИС!» Чудовищный крик из самой, кажется, души Вескера остаётся в памяти, вжигается в неё чудовищным, сильно кровоточащим следом, от которого невозможно избавиться, даже вырезав. Он удивляется внутри себя, всего на секунду, когда звонит Барри и Ребекке, говоря, что бывший Капитан, Альберт Вескер мёртв. Убит в тяжёлой борьбе. Мужчина умер. Все счастливы. Угрозы больше нет. Не от этого человека, чья редкая улыбка когда-то согревала тело и душу. Вескер всегда был непонятной персоной. Никогда не выходил за рамки. Никогда не ошибался. А здесь, тогда, опьянённый идеей стать богом, уничтожить мир, он множество раз просчитался. Его главной ошибкой было оставить в живых Криса, который бродит по тёмной улице, пока на землю падают первые снежинки. Потерянный, будто лишившийся чего-то очень важного. С того самого дня, в том особняке, целью Редфилда стало уничтожение Амбреллы и убийство Вескера. Вескер был тем самым крючком, заставляющим подниматься с раной, заряжать оружие и идти дальше. Везде есть его частичка. Сколько же сил, крови и нервов было потеряно за всё это время? А людей? Крис садится на лавочку, словно зомбированный. Пустой. Он потерян, а глубоко внутри себя напуган. Долгий взгляд на свои собственные руки. Пальцы дрожат, заставляя удивиться. Ещё один вдох холодного воздуха не помогает. Нет покоя разуму и сердцу. Душа разрывается на лоскуты. Сколько же мучений и боли пришлось вынести, чтобы получить результат? Почему сейчас вот так паршиво? Ладони сжимаются в кулаки, сердце бьётся быстрее. Рукоять пистолета, само оружие вкладывается в руку не как родное. Крис навязчивой идеей сравнивает. В одной руке его пистолет, отложенный с инцидента в особняке, в истеричном, молодом нежелании держать в руках такое же оружие что и он, а в другой уже переработанный, но все же тот же SAMURAI EDGE, с гравировкой на стволе «ALBERT.W.MODEL 01». Крис специально попросил не стирать это. Напоминание, наследие. Редфилд сжимает зубы, прижимая оружие к груди. Чувствует, как сдавливает всё внутри. Разрушающая боль. Пистолет сжимается в руках до побелевших костяшек пальцев. Почему так больно? Так невыносимо осознавать, что он мёртв? Разве не это было главной целью? Это то, чего ты хотел, Крис, так почему ты упал на колени? Почему по твоим щекам стекают слёзы, пока пистолет твоего заклятого врага так сильно прижимается к груди? Неужели это всё, что от него осталось? Редфилд дышит тяжёло. Какая теперь будет цель? Продолжать работать на износ, чтобы спасать людей от угрозы, начало которой была положена Амбреллой, Вескером в конце концов? Алкоголь, дурацкая попытка, не спасает. Горький, согревающий тело, но убивающий разум и сознание. Сыворотка правды. Крис сидит, сжимая стакан и пистолет. Сейчас, в одиночестве, пьяный, он хочет хотя бы себе признаться во всём. Думает, заставляет работать мозги в экстренном режиме, словно от этого зависит жизнь. Жизнь. Он жив. А Вескер мёртв. Убит им же. Пошла массовка. Очевидное, прокручиваемое в голове множество раз, признано. Начинается время вопросов от себя и ответов на них. Почему он мёртв? Потому что хотел уничтожить мир. Почему он хотел это сделать? Потому что хотел стать богом. Почему он хотел им стать? Редфилд зависает, подбирает варианты, но отметает их. Он не может ответить. Потому что он был сумасшедшим? Нет. Глаза Криса бегают из стороны в сторону, он пытается найти ответ. Ощущает, будто знает его, но не может зацепиться. Отбрасывает это в сторону. Кем он был? Монстром. Какие причины у него были? Редфилд снова зависает. Знает, что любое действие не делает просто так. Везде есть своя цель, фундамент. У Вескера всегда был очень крепкий фундамент того, что он делал. Тот всегда осознавал, ясно и чётко. Ставил перед собой цель и добивался её. Голова идёт кругом на второй бутылке. Крис откидывается в кресле, отпускает из рук стакан, который с грохотом падает на деревянный пол. Держит в руках пистолет, чувствует как согрелся металл оружия от его руки. Оружие поднимается, целиться в стену. Взгляд пустой, палец на курке. — Бам. Оружие поднимается и опускает в руке наподобие выстрела. А в кого Крис якобы стрелял? Фигура перед глазами, крупная, высокая, стоит спиной к нему. Надпись S.T.A.R.S. на чужой спине, на чёрном жилете, выжигает глаза, уничтожает остатки души. Светлые волосы убранные назад, всегда идеальные тоже раздражают. Иллюзия оборачивается. Чёрный очки и полуухмылка. Спускает курок и грохот выстрела уничтожает тишину. Иллюзия ухмыляется ещё больше, разворачивается всем телом, снимает очки, смотрит, своими горящими красными глазами, уже улыбается, проверяя на прочность пьяный разум оперативника. Паранойя. Издевается. Крис опускает оружие и смеётся. — Такой сильный всегда, пиздец какой крутой. А теперь мёртвый. Пф. Пхахаха. Смех невесёлый. Замолкает, сменяемый молчанием. Тело напрягается и расслабляется, будто не в состоянии понять, какая сейчас ситуация. Очередная слеза стекает со щеки. Редфилд отбрасывает оружие, которое сталкивается со стеной, а после хватается за свой пистолет, снимая с предохранителя и нажимая на курок, прижав дуло к виску. Щёлк. Щёлк. Щёлк. Крис нажимает на курок, пытается понять, что происходит. А пистолет не заряжен. Выдох. Вдох. Учиться дышать. Глаза становятся шире. Очередное осознание, что он жив. Крис смотрит в потолок, не думает о чём-либо. Его называют героем. Он убил Альберта Вескера. Преступника, Биотеррориста, существо, желающие стать богом. Не человека. Он перестал быть им очень давно. Его ли это вина? Хотел ли он этого? Крис начинает думать, пытается очеловечить его. А сожалел ли тот о чём-то? Было ли ему больно? Редфилд устал. Сон. Он поспит и ему станет лучше. Дерьмово. Ещё сильнее чем раньше. Пачка таблеток, чужой пистолет, полупустая бутылка воды. Это те вещи, которые были взяты в руки дольше, чем на пару секунд. В очередной раз Крис проводит пальцем по гравировке инициалов. В очередной раз прокручивает в голове имя Альберт Вескер. Чувствует бурю, вспыхиваемую внутри и не утихающую. Как пламя. Он добавляет бензин. Проводит языком по губам, в который раз повторяя. Альберт Вескер. Словно под гипнозом он повторяет снова и снова. Сначала просто губами. Потом голосом. После кричит. Оборачивается, но ничего не видит, всё так же. Крис подрывается резко, хватается за куртку и останавливается. Он хотел попасть в Раккун-Сити. В Департамент Полиции. В офис S.T.A.R.S. В кабинет Вескера. Нету Раккун-Сити, Департамента полиции, S.T.A.R.S., кабинета и самого Вескера. Ничего этого нет. Крис чувствует, как медленно сходит с ума. Стоит на месте, просто дыша. Медленно чувствует, как что-то расползается по телу и разуму. По его чувствам. Боль. Вытекает кровью из тела. Из-за пистолета, рука которого одета в чёрную перчатку. Тело падает на пол, а взгляд, угасающий, устремляется на силуэт. Крупный, с ухмылкой. Хозяин сжимает своё оружие, а после спускает курок снова. Редфилд открывает глаза. Это сон. Но боль такая же чёткая. Долгий вдох и выдох. Люди вокруг. Работа. Со временем всё забывается. Все эти мысли и чувства медленно выходят из него. Редфилд стоит убрав руки в карманы чёрного пальто. Сейчас ему нужно лететь к дому Итана Уинтерса. Он смотрит на могилу, плиту, надписи. «Альберт Вескер 1960 — 2009» Тела нет. Оно без следа исчезло в том вулкане. Осталась только боль, которая никогда не пройдёт, никогда не закончится. Будет жить в нём, постепенно сжигая до конца, уничтожая всё вокруг и его самого. Ухмылка на лице появляется неожиданно. Столько лет прошло. Столько всего произошло за эти годы. Когда же наступит долгожданный покой? Когда же утихнет, исчезнет эта боль, оставленная так давно? Лицо снова становится серьёзным. — Капитан. Крис делает глубокий вдох, смотря на могилу. Разворачивается, подмечает, что сделал это в точности, как Вескер. Он его наследие. Наследие, пропитанное болью.