Resident Evil (Сборник)

На протяжении всей своей жизни Крис любил мечтать. Ему нравилось заниматься этим. Он будто падал в другой мир. Без потери родителей. Без постоянного одиночества. Без предательств и боли. — Ты мечтатель, Крис. Однажды он слышит это от мужчины, который застёгивал пуговицы рубашки, в его спальне. С нашивкой S.T.A.R.S. Он всё знал про него. Знал что внутри него. Он говорил с ним. В холодной темноте на языке огня. Крис любил мечтать. Мужчина всегда внимательно слушал его. Иногда смеялся. Иногда ругал. Капитан тоже хотел мечтать. Но по какой-то причине не мог. Брюнет делал это за Него. Делал это за двоих. Хотел бы делать это вместе с Ним. Вескер был мечтой Редфилда. Он остался ей после предательства. Он остался ей после потери Джилл. Он остался ей после своей смерти. Крис сидит на кровати держа в руках чужой пистолет. Он мечтал. Мечтал, что мужчина не предал его. Что мелькая в далеке не оставил его. Что оставил следы, по которым можно идти. Что даст себя найти. Что окликнет, если собьётся с пути. Что вернётся в один прекрасный день. Но только затем, чтобы убить. В своих снах и мечтах он видит Его спину затянутую в тактический жилет. Видит, как тот оборачивается с улыбкой, как обычно, скрещивая руки. Это уничтожает и греет душу одновременно. Каждый раз. После инцидента в особняке Вескер действительно оказался где-то в далеке, какое-то время беспорядочно мелькая. Потом Он исчез. Действительно оставив одного. Снова Редфилд был один. Тонул в тёмном, непроглядном одиночестве. Вескер был светом. Он протягивал ему руку, вытаскивая и согревая. Ощущение огня, что охватывает сердце и тело, не приносит боль, наоборот, нежно согревает, боится навредить, защищает те места, где не было чудовищных ран. Это ощущение не продержалось долго, но отпечаталось в памяти. И мечта, где Он говорит что всё будет хорошо, пока прижимает к себе, впитывая запах. Редфилд запомнил Его запах навсегда. Кровь. Крис делает вдох заряжая автомат. Дышит, пока стреляет. Чует запах, который всегда обволакивал Вескера, был его неотъемлемой частью. Крис мечтает, обрабатывая раны, впитывая снова и снова Альберта. — Поговори со мной. Мольба, которую хочется повторять снова и снова. — Ты ведь всё про меня знаешь. Знаешь, что внутри, верно? Тишина в качестве ответа делает ещё больнее. Он всегда знал. Понимал. Никогда не любил. Долго ненавидел. До конца своей жизни. И что? — Не оставляй меня. Вернись. Пожалуйста. Который раз. Мольба в который раз проносится из уст брюнета. Надежда, живущая так же сильно, как его мечты. Но есть ужасная, горькая, болезненная, кровоточащая правда, что топит в себе. Это осознание того, что Он мёртв. Оно уже не только ощущается чудовищной болью. Оно просто уничтожает. Изнутри, очень медленно. Вырывается наружу вместе с диким криком каждый раз. Он устал кричать. Он устал слышать эти крики. Души? Сердца? Сознания? Они все истощены, практически убиты. Разум разворотило до такой степени, что звать Его по имени, званию, становится чем-то обычным. Каждую секунду, минуту, час, день, неделю, месяц, год, жизнь. Он мечтатель. Вескер был суровым реалистом. Который принимал его мечты. Принимал его самого. Хочется ощутить чужие руки на своих плечах. Уставших нести этот груз. Сильные руки. Они не один раз делали ему больно. Они не один раз делали ему приятно. Сильное тело, что прижимается со спины. Он всегда так делал. Голос, по которому понятно, что тот ласково улыбается. Любя. Это было редкостью. Ложью. Хочется услышать эти слова. — Мечтай, Крис. Вескер был жесток. Вескер был холоден. Вескер был. Крис втягивает холодный воздух на балконе, затягивается сигаретой, смотря на далёкие здания. Он чувствует, что хочется сорваться за Вескером. Хочет бежать по его следам. Найти. И мечтать вместе с ним. Но может ли он прыгнуть в жерло вулкана? Может ли нарушить старый приказ Капитана? Нет. Не имеет права. Не может уничтожить ту, пожалуй, единственную правду. Редфилд смотрит, как окурок начинает свой путь вниз с высоты. Он не видит, как тот падает, рассыпается искрами, а после тлеет, затухая навсегда. Крис чувствует, что он тоже затухает. Любить сигареты проще. Вескера намного тяжелее. Но эта любовь похожа. Сигареты и Вескер похожи. Они убивают тебя, медленно. Они отдают тебе всё, что у них есть. Они умирают. Крис чувствует, как холодная вода бежит по его телу, а после оказывается в сложной системе труб канализации. Крис чувствует опустошение, раз за разом, как думает о мужчине, который однажды действительно попросил его мечтать. — Мечтай, Крис. Последний не верит в сказанное. Он это сказал. Ему. Искренне. — Что? Хочется услышать это. Порыв, желание, в одну секунду завладевшие им. Они горят и Вескер добавляет бензин. — Тебе это идёт. Ты выглядишь счастливым, когда делаешь это. Это правда. Не та ложь, в которую хочется верить. Но ощущается почему-то так же. Действительно не верится. — Капитан? Его лицо в тот момент было серьёзным. С примесью ещё чего-то такого, что спустя года так и не удалось понять. — Не переставай этого делать. Никогда. Это был Его приказ. Его хотелось исполнить сию же секунду. Навсегда. И он не разу не нарушил его. Это единственное, что не было ложью тех времён. Он действительно, искренне, попросил его об этом. Желая этого. Возможно, потому что сам Вескер не мог мечтать. Опять же, Он был реалистом. У Него не было права это делать. У Него был свой путь, который был реальностью. Болезненной и суровой. Реальность убила Его. Крис убил Его. Редфилд мечтает, когда делает глоток из бутылки спиртного, в память о Пирсе Нивенсе и всех товарищах. Он мечтает, когда помогает Итану Уинтерсу, сбрасывая пистолет Вескера. Крис чувствует, что рассыпался тогда на две части. Одна до сих пор любит Его. Мечтает вместе с Ним. Умоляет вернуться. Ждёт. Прекрасно знает, как тот умер. От чьих рук. Кто убил Его. Вторая мечтает в одиночку. Продвигаясь по лесу Румынской деревни Крис слышит Его голос. Он окликнул его. — Ты сбился. Редфилд сжимает автомат в руках и уходит на другую тропу. Палец нажимает на курок. Из ствола летят пули, которые влетают в чужую плоть. Раны кровоточат. Кровь впитывается в землю. Мечты не кончаются. На протяжении всей своей жизни Крис любит мечтать. На протяжении всей своей жизни Вескер любил реальность. Он любил мечтающего.