Спи спокойно

Мой любимый страшно болен. Уже многие месяцы его мучает коварная бессонница. День за днем он не приходит вечерами домой, и я вынужден делить нашу постель с холодным липким одиночеством. Мой любимый уже не пылает жаром страсти, о который я обжигался в самом начале. Больше не целует меня, не касается меня в тех местах, которые так жаждут прикосновений. Мой любимый больше не поет мне, больше не говорит нежных слов и не клянется в вечной всеобъемлющей любви. Мой любимый встречается с ним каждый день. Он врет мне в сообщениях по телефону, что у него плотный график, сотни деловых встреч, он вынужден работать до глубокой ночи, а потом встречается с ним. Они танцуют в клубах, смотрят романтические комедии, целуются по-французски в ресторанах, трахаются в дорогих отелях. Мне никогда не забыть, как они целовались на прощание, пока я наблюдал за ними возле кафе. Тот, кто заразил моего любимого, красив. Возможно, даже красивее меня. Моему любимому точно нравятся такие мальчики: они милы, нежны, имеют кудрявые волосы и солнечную улыбку. И они всегда будут подставлять свое хрупкое худое тело под руки таких, как мой любимый, лишь бы приковать к себе их внимание. Уж я точно знаю. — Джин, мать твою, что ты натворил?! — шипит мой любимый. Он дергается на полу, тихо проклиная меня и ту дрянь, которую я подсыпал ему в колу, а я смотрю и думаю. Вспоминается милый мальчик, который заразил моего любимого, его кудрявые волосы и солнечная улыбка. Но я его не виню. — Мой любимый страшно болен, — шепчу я умирающему на полу любимому. — Но я смогу излечить его. Спи спокойно, мой Юнги, спи спокойно…