Где-то посреди ночи

      Утро. Солнце светит прямо в лицо, не давая открыть глаза.       Тут тепло, даже очень… было. Было до тех пор, пока окно снова с грохотом не распахнулось, и снег не повалил в комнату с новой силой.       Я накрываю себя с головой, а потом чувствую, как тяжелая рука, очевидно, Кирилла, перестает обнимать мое тело, а сам парень выпутывается из одеяла, встает с кровати и, тяжело топая ногами по полу захлопывает окно с негромким «блять» в сопровождении.       Чем закончился вчерашний день? А я, правду сказать, почти и не помню. Помню только, как мы в душ зашли, как я настойчиво спрашивала у него что-то, а он отказывался отвечать со словами «завтра узнаешь», и, конечно, помню, как лежала ночью в его теплых объятиях с мыслями о том, как сильно скучала.       — Бля-ять, уже двенадцать… через полчаса уже выезжать. — телефон Киры с характерным шумом касается тумбочки, отчего я жмурюсь. — Малышка, просыпайся, опаздываем.       «Малышка». Я улыбаюсь. Давно не слышала. Признаю, сейчас это гораздо лучше, чем просто «Люся».       Я с закрытыми глазами поднимаюсь с кровати, иду куда-то вперед, выставив руки перед собой, а потом врезаюсь в удивленного Киру. Дышу ему в грудь еще несколько секунд и, наконец, раскрываю глаза.       — Нет времени на всё это, — его мягкий тон никогда еще меня так не удивлял. — давай быстрее.       Обычно Кирилл бывает мрачным и грубым, а сейчас его будто подменили. Я снова глупо улыбаюсь, смотря снизу вверх на парня, а потом немного жмурясь, когда он ухмыляется в ответ.       — Одевайся.       Пробурчав что-то вроде «угу», я отправилась к своему чемодану, доставая одежду.       Всё-таки, я ещё не понимаю, куда мы поедем. Надеюсь, это будет что-то хорошее или хоть чуть-чуть положительное, а не очередное разочарование, хотя, зная старого Киру, я явно разочаруюсь. Или он правда поменялся за это время?       — А куда мы едем-то? — натягивая футболку, решаю задать вопрос напрямую.       — Узнаешь, говорю же, — тактично отворачивается, тоже начиная переодеваться.       Итог один: злить я его не хочу, поэтому пришлось замолчать. Утро началось просто прекрасно и, надеюсь, ничего его не испортит, а самое главное — его не испорчу сама я.       Через полчаса мы уже сидели в машине — Кирилл, очевидно, за рулем, а я рядышком. Он включил свою музыку, неизвестную мне, конечно, а я устремила взгляд в окно.       Мы едем уже примерно минут сорок. Поле сменяется лесополосой, а лесополоса оживленными улицами Москвы.       Смотрю в экран телефона, облокотившись головой о стекло. Коля звонил по фейстайму минуту назад. Вздыхаю. Жаль, что не могу ответить, ну ничего: потерпит.       Быстро печатаю ему что-то вроде «перезвоню вечером», а потом убираю телефон в карман. Мы заехали в место, очень похожее на улицу, где я жила всю жизнь, но на деле это был совсем незнакомый мне район.       — Мы на месте. Жди тут.       Кирилл выходит из машины, а я выглядываю в окно. Из самого ближайшего подъезда выходит на вид молодая женщина с сине-зелеными волосами, а за ней плетется девочка с белоснежными. Я хмурюсь: что-то мне это напоминает.       Осматриваю беловолосую тщательней. За ней тащится черный чемодан. На ней плюшевая куртка и коротенькая юбка, а на ногах колготки в сеточку и черные ньюроки — как ей вообще не холодно?       Она совсем тощая, кожа да кости, будто только вышла из РПП-отделения нашей психбольницы, на лице у нее яркий макияж: губы черные, ресницы накладные, длинные, стрелки «до Китая», брови уложены, белоснежная челка прикрывает лоб, а само скошенное каре еле касается плеч и, черт, она, кажется, точная копия девушки с обложки первого альбома «Пошлой Молли».       На переносице у нее пластырь с каким-то узором, цвет глаз я не разглядела, а кожа у девушки совсем бледная, либо она просто выбелила ее до такого состояния, либо ей просто сильно повезло.       Я хлопаю глазами, пряча лицо за дверью, только «одним глазком» поглядывая через окошко. Что, мать его, происходит?       Кирилл здоровается с женщиной, чьи волосы мне так напомнили Катю, а потом протягивает руку беловолосой, видимо, для рукопожатия.       Это… кто?…       Девушка садится в машину, доставая телефон — десятый айфон белого цвета, на прозрачном чехле которого красовалась эмблема группы Киры. Это шутка такая?       — Здравствуйте, — спустя минуту молчания, неуверенно говорю я, но девушка даже глазом не моргнула, все уставилась в экран, что-то там печатая. — я Люся… — надежды на разговор я не теряла.       Кирилл всё ещё болтал о чем-то с, видимо, мамой девушки, а я места себе найти не могу.       — А ты Кириллу кто? — первое, что я услышала. Голос у нее тонкий, красивый.       Я помалкиваю. А что отвечать? А кто я Кириллу? Мы уже вместе или это так, по дружбе?       — А ты? — как же быстро мы перешли на «ты».       — Я — его питомец. — наконец, девушка соизволила посмотреть на меня.       — Я тоже, — поджимаю губу. В смысле, блять, питомец? И Кирилл так просто променял меня на какую-то фанатку-косплеершу, которая даже общаться нормально, на первый взгляд, не умеет?       — Настя, — протягивает руку.       — Люся, — звучало это настолько глупо, что я захотела сквозь землю провалиться, а лучше вообще убежать отсюда далеко и надолго. — тебе сколько?       — Семнадцать. У меня, кстати, день рождения в дату создания Молли, — гордо заявила Настя. — поэтому лучше называй меня «Молли». Хорошо? — наигранная улыбка.       — Хорошо… — киваю я, пытаясь сдержать слезы.