Фэндомные стихи

Они были дети, рождённые в мире благ, В тепле и покое, в буйной красе холмов, Где быстрая речка и лошади звонкий шаг, Где ждет, без сомнения, добрый, надежный кров. Дома расписные, колонны, прекрасный сад, Диван у камина и разговор до звёзд, И кроме улыбки не надо других наград. Их мир был прекрасен, до сладостной боли прост. Приемы и танцы, и шляпки под платья в тон, И главной проблемой — как выбрать модней наряд, Как быстро кружиться с парой своей в унисон И только к себе приковать самый важный взгляд. Поля белым хлопком давали вкусить успех, Залог сладкой жизни — плантаций больших Король. Рабов многочисленных слышался звонкий смех, И вряд ли иная была бы спокойней роль. Вскружила им головы битва, сродни вину, И все разговоры наполнили вдруг бои, Мальчишки твердили, мол: «Янки легко найду И так же спокойно сумею его убить». По двадцать мальчишкам, без умолку голосят: «Да мы этих янки… Победа за пару дней! Тогда уж достанется дамы желанной взгляд, Вернемся со славою в зелень родных полей». Они так спешили — поехать скорей на бой! А вдруг слишком быстро победа придет в войне? И вот покидает дома гордым шагом строй, Невесты их рдеют: «Вернётся герой ко мне!». «Война на денечек, мы янки сильней в стократ!». Никто и не думал пускать по мальчишкам слёз. Сраженье — разбиты. Ни почестей, ни наград. И вдруг оказалось: это же всё всерьёз. И вдруг оказалось: болезни страшней врагов, А Север имеет снаряды, еду, солдат… И зря из них делали нищих и дураков. Война — приключение? Нет. Настоящий ад. За месяцем месяц… Победа — опять провал. На море блокада — и чем прокормить все рты? Два года проходит. И шанс на успех так мал… Но правды не скажут — должен в них верить тыл. Болезненны лица, обросшие и в крови, Но лгут, улыбаясь: мол, будет всё хорошо. Тогда не прощались. Теперь реви — не реви, Никак не поможешь всем тем, кто на фронт ушел. Слабеют от голода, год уже нет сапог, А списки убитых наносят удар по вере. Солдат отощавший замучился и продрог. В тылу голодают, а рай тот давно потерян. Горят города. Лишь дети да старцы бьются. Кто может — бежит, ведь кров не спасет от пули. Четыре года прошло, и они сдаются. Где-то не там однажды они повернули… Кто выжил — домой идет по камням и пеплу, Но дома ведь нет. Всё сломано. Всё сгорело. Та прошлая жизнь становится вдруг нелепой. Не будет как раньше. Осколки не станут целым. Они были дети, рожденные в мире грёз, Теперь же их нет. Лишь боли и слёз страницы. И остается лишь снова задать вопрос: Разве стоит война того, чтобы к ней стремиться?.. Сентябрь, 2019.