Кто ты?

Я медленно втягиваю сигаретный дым, чувствую, как от него першит в горле. Свесив ноги, сижу на самом краю крыши. Смотрю вниз. Упрямая затяжка, до глухого кашля. Я явственно чувствую, как время ускользает сквозь пальцы подобно песку. Я тут. Я сижу тут, в то время как кто-то другой бежит внизу, прорываясь сквозь толпу людей, куда-то спешит. Живет. А я курю. Жадно, упоительно. Словно сигарета это все, что у меня есть. Словно ее дым лечит. Заживляет что-то внутри и клеит на рану пластырь. Но он лишь убивает. Своего рода самоубийство. Только медленное. Приятное. Смотрю, как сизый дым, срываясь с губ, тянется тающей нитью. Я тоже исчезну, как этот дым. Раскрошусь, как белая палочка сигареты, тлеющая в моей руке. И оставлю после себя белый, выцветший пепел. Знаешь, я не боюсь умереть. Смерть. Что может быть желанней? Ее не стоит бояться. Она спасает. Посмотри на себя. Ты птицей бьешься о железные прутья клетки, ломаешь перья. Но однажды откроется дверца, и наступит свобода. Свободы боится лишь глупая, мыслящая не шире собственной клетки пташка, чье оперение давно слиплось от грязи. Я глубоко затягиваюсь. Запрокидываю голову, выпуская дым в небо. И смеюсь. От моего смеха веет лишь отчуждением. Отчаянием. А пахнет он плесенью. Знаешь, у души есть запах. Она может пахнуть хвоей и медом, а может мусорным баком. Моя душа воняет гнилой рыбой. Разлагающимся организмом. Но никто не способен услышать. Им все равно. Достаю телефон и набираю знакомый номер. Слышу длинные гудки и сонный голос: - Жень? Ты чего так рано звонишь? Что-то случилось? Я слабо улыбаюсь. - Привет, Сереж. Если я умру, ты будешь плакать? Повисает недолгое молчание. Собеседник цокает языком: - Что ты несешь? Я спал, между прочим. А ты меня в четыре утра будишь из-за какого-то бреда. Я перевожу взгляд на небо. Скоро рассвет. Уже появляются кремовые разводы. - Я могу отключиться. Ты можешь продолжить спать. - Жек, ты дебил? - Мне сбрасывать? - Дебил. Точно. Слушай, если ты мне позвонил только для вот этого, то отстань и дай мне поспать, твою мать. Тушу сигарету о бордюрчик крыши и разглядываю оставшийся след. Провожу рукой, стряхивая пепел. - Прости, что разбудил, – встаю, перевожу взгляд на занимающийся рассвет. Молчание. Лишь ровное дыхание в трубке. - Буду. - Что будешь? - Плакать.