Аналоги

добрый Джа, Вселенная, Будда, Кришна, или кто приставлен мне помогать я живу, как фея из сраной книжки, сдал курсач до прошлого четверга не беру чужое, не мажу белым, слышу скоп мелодий в своей груди ты скажи мне просто, что я не сделал, где я бля еще-то не угодил?*

Он говорит: таких идеальных людей просто не может быть. Он: смотри, какие у него губы. Смотри, какой у него нос. Глаза. Улыбка. Он говорит: только послушай, какой у него бархатный голос. Он говорит: взгляни на его стихи. Он говорит: ну почему же он такой идеальный. А я смотрю — киваю, слушаю — киваю, бегаю глазами по строчкам — киваю. Я делаю вид. Он охает, ахает, разгоняет прохожих, протискивается в автобус прямо с планшетом. С его фотографиями, стихами, аудиозаписями. Он пугает людей. Он не замечает людей. А я делаю вид, что с ним: тяну улыбку, киваю, закатываю глаза. Он не унимается. А я давлю усмешку — у моего идеала нет такого количества фотографий. Мы трогаемся, и он немного затихает, гипнотизируя очередное фото, что-то шепча, словно сумасшедший. Зажимает, тянет, колет, ноет. Ладони потеют и холодеют, а на душе становится мерзко и скользко. Идеальный. Знаете, когда вам говорят про кого-то идеального, то это не страшно — вы хватаете свое внимание в охапку и тянитесь к указанному совершенству, разглядываете его и понимаете, что: а) у всех идеалы разные и б) вы больше узнаете о том человеке, который указал на этот идеал, нежели о самом идеале. Но когда ваше совершенство указывает вам на свой идеал, которым являетесь далеко не вы, то… Вы отворачиваетесь, стараясь не смотреть на идеал. Делаете вид, что вам не интересно, что «да ты завтра же его забудешь и найдешь другой». Но вы-то уже точно понимаете, что не наступит этого призрачного завтра, в котором забудется тот, кто отодвинул вас на задний план. Хотя, какие планы вообще? Ведь самое ироничное, что никакой такой «лучший друг» ни за что не появится на этот первом плане — он как что-то само собой разумеющееся, с этим вечным "ведь друг же" — с самым ужасным проклятьем для влюбленного друга-дурочка. Поэтому, как только за вами захлопываются двери автобуса, вы несетесь домой, прокручивая в своей голове имя этого самого парня, на которого вы так и не взглянули, — чтобы не забыть. Поэтому, как только за вами захлопывается дверь квартиры, вы несетесь к ноутбуку, чтобы тут рассмотреть этот "идеал" и понять, чем он превзошел вас: улыбка более открытая? фото откровеннее? чувство юмора не нулевое? что?! Пока Адам листал его фото, я делал вид, что солнце слепит мне глаза, и жмурился, отворачивался, смущенно и извиняюще улыбался мол «что поделать?» А сейчас я как последний ревнивец чуть подрагивающими то ли от злости, то ли от долгого ожидания пальцами ввожу все еще крутившееся в голове имя, которое уже, кажется, въелось в мою подкорку, выбилось там азбукой Морзе. Тире-точка-точка-точка точка-тире-точка-точка точка-тире точка-точка тире-точка точка Точка-тире тире-точка тире-точка-точка точка точка-тире-точка точка-точка-точка тире-тире-тире тире-точка** Усмехаюсь зеркальности и закольцованности первой и последней букв фамилии, почти зеркальности первой и последней букв имени и фамилии – прямо Алиса в Зазеркалье. Кому он продал душу, в шутку думаю я, когда перед глазами открывается нужная страничка, и вопрос отпадает сам собой — он просто потерялся во времени и подает сигналы SOS. Может, он и правда из Зазеркалья? Вот он, похоже, на каком-то вечере поэзии с измятой стопкой бумажек в руке, что-то читающий, тут он моргнул, когда его щелкали, а тут он (где-то за городом) запрокинул голову, раскинул руки в стороны — будто просит кого-то свыше забрать его, вернуть туда, где ему и положено быть. Боже, похоже, что эти каждодневные "писательские разминочки" дают о себе знать — меня неплохо занесло не в ту сторону, а ведь я собирался искренне негодовать и выискивать недостатки, чтобы потом сыграть на них. Да, поздравь себя, Курт, сегодня не просто очередной день. Сегодня очередной не-твой день. Где я наследил? — думаю, отодвигая Блейна. Почему именно он попался Адаму, — откидываюсь на спинку дивана. Почему я не попался Адаму, — закрываю глаза, пальцами ломаю прическу. Этот мальчик из чертового Зазеркалья, ему не тут место, — падаю боком на диван, мой же локоть врезается мне в живот — но я больше не двигаюсь… ______________ *отрывок из стихотворения автора Джек-с-фонарем, в последующих главах оно также будет цитироваться далее. **Блейн Андерсон.