Fate/Insomnia

Я снова вижу горящую воду. Снова вижу эту проклятую дорогу, пылающую адским пламенем. Уходящую прямо к огненному шару, уже коснувшегося горизонта. Волнующуюся на едва заметном ветру, пролегающую на подёрнутой рябью воде… Снова вижу… Зачем? Зачем я возвращаюсь сюда, спустя столько дней, недель, лет? Веков? Почему я не могу выскрести из себя эту чернь, раз и навсегда – отринуть своё прошлое, с которым уже попрощался, и вступить в своё законное будущее? Почему, избавившись от одного проклятья, я приобрёл новое? Не потому ли, что мы заключили этот… этот договор? Об истории, что нужно написать. О мече, чей путь ещё не окончен. О клинке, чей путь ещё даже не начался. Об этом чёртовом Пере Судьбы, связавшее всех нас. Меня. Его. И наше творение.

***

- Может быть, уже пора… - шепчу я себе под нос, глядя навстречу слепящему горизонту. Пора сдаться, принять неизбежное. Что нельзя разделить нас никакими угрозами, никакими преградами. Что даже если эта история про Ледяные Просторы будет написана, даже её последняя строка не заставит нас забыть друг друга и успокоиться, отложить в сторону перо, отдаться истинному будущему, а не выдуманному у нас в голове. Может быть, так и есть, думаю я. Может быть, даже после всего, что со мной произошло, мы неразрывно связаны связью создателя и творения. Но вот брезжит идея, а вместе с ней – надежда. Может, история Алтерари и не даст мне покоя, но ведь можно написать что-то другое? Что-то совершенно другое. Чего никто из нас не ожидает. Лихорадочные образы, мысли, идеи тут же заполняют голову. Разум, уже давно не работавший в таком режиме, легко входит в рабочий режим – многолетний опыт не забывается даже спустя столько времени. Ведь создавать истории, пусть и дрянные – можно сказать, мой талант. А какая разница, насколько дрянные эти истории, если они только для меня самого, для моей потехи? И, может быть, для… В голове мелькают знакомые лики, но я отметаю их в сторону. Ибо сейчас важнее другое. Написать что-то, что утрёт нос моей второй половине. Не нарушив правил, не преступив черты. И не уступив моим предыдущим… произведениям. - Может быть, это моя последняя идея, - шепчу я, кидая последний взгляд на водную гладь. – Может быть, она не доживёт до своего финала. Озеро продолжало безразлично гореть, также, как и всегда. - Но я хотя бы попытаюсь. И может быть, тогда… мы наконец-то расстанемся навсегда? Я. И ты. И наше творение.