NPC: Старьевщик

...три, два, один. Вы воскрешены на своей точке привязки - в лавке старьевщика города Фридхоф. Убившему вас игроку удалось скрыться! За ваше убийство Наездник Ветра получает -500 очков репутации в городе Фридхоф. Вы получаете 50 очков репутации в качестве компенсации. Вас ограбили! Игрок присвоил ваше имущество. Понесенный ущерб составил больше 1 крейцера но меньше 1 гульдена. За грабеж Наездник Ветра получает -200 очков репутации в городе Фридхоф. Вы получаете 20 очков репутации в качестве компенсации. Патрик подумал о том, что в игре чертовски невыгодный курс обмена. Жалкие семьдесят очков в обмен на смерть и разорение (учитывая условное бессмертие, оно даже хуже). А уже потом сообразил, где находится и какого кракена произошло. Он лежал на грязном полу, свернувшись калачиком, заботливо укрытый собственной курткой. Его одежда была цела и не промокла от крови. Ничего не болело, только тело затекло будто от долгой неподвижности. Где-то на улице горланил петух, приветствуя новый день и поднимая мирных жителей с постелей. Занималось утро, сквозь заколоченные окна проникали косые лучи холодного сероватого света. В подсвеченном воздухе медленно танцевали пылинки, оседая вокруг невесомым пухом, приглушая краски, восстанавливая покой и запустение. Укрывая забвением разворошенную лавку и ее незадачливого хозяина. Физически Патрик чувствовал себя бодрым и полным сил, как после целой ночи хорошего отдыха. Но вот морально... На душе было муторно и гадко. И больше всего он злился на самого себя за дурацкий проеб. Распустил слюни, лопух, потерял чутье на опасность... Что, привык расти тепличным цветочком в этом своем реабилитационном центре? Носились там с тобой, сопли подтирали, сажали кругом на горшок с другими такими же овощами и уговаривали поделиться чувствами. Вот результат, стоило выйти даже не в реальный мир, просто в игру, как суровая действительность ножичком херак! А ты стоишь и глупо лупаешь глазами, зажимая выпадающие кишки. Патрику еще повезло с игроками, которые попались ему первыми. Нормальные ведь были люди, не сделали ему ничего дурного, помогли, Кросс вообще поделился ценной информацией. Но потом явился Наездник Ветра и напомнил Пату, что он не в сказку попал. Морроу жизнь в принципе не слишком-то баловала. Приютский парнишка, достаточно протянувший на окраине, знал, как избегать неприятностей. Он не провоцировал шакалов и уж тем более хищников покрупней, он не искал ссор а если нападали - уходил от прямого конфликта. Лишь в безвыходной ситуации Пат начинал отбиваться и вот тогда стоял насмерть, иначе сожрут. Оказавшись в новом мире он не сразу вспомнил свои прежние принципы. Что ж, ему любезно преподали урок. И взяли недорого, пустячок, ценой в тридцать серебряников... Или Наездник еще что-то прихватил? Интересно, наличка уцелела? Пат заставил себя подняться с пола и проверить кассу. Жестянка из-под конфет по прежнему стояла на стойке, его гроши были на месте. Похоже, Наездник не позарился на столь жалкую добычу. Или хотел, но не вышло... Тропа среди барахла оказалась завалена на треть от выхода. Видимо, убийца пытался обшарить лавку и уронил на себя гору хлама. Так ему и надо, мудиле. Морроу наскоро разгреб свалку и выбрался на свободный пятачок возле двери. Витрина пустовала, этажерка оказалась перевернута, канделябр упал, но свечи потухли и обошлось без пожара. Грудь валявшегося на полу манекена украшал грязный след сапога. Это свинство обидело Патрика едва ли не больше, чем собственное убийство. Убил, украл - это хотя бы понятно. Гадить-то зачем? Патрик поставил манекен на место, поднял разорванный в клочья плакат и уронил бесполезную теперь тряпку, потеряв мотивацию хоть что-либо делать. Где гарантия, что в дверь не войдет еще один Наездник, который все тут уничтожит ради смеха? Всеобщее веселое мочилово - обыденность для игроков. Но те хотя бы могут отбиваться, защищаться, спасать свою жизнь... А Патрик не считался за человека. Так, непись, с которым можно сделать что угодно. Голова одуванчика, растущего вдоль дороги, которую походя смахнет пробегающий мимо мальчишка, размахивая деревянной саблей. Да что тут сказать, игравший Пат сам временами убивал строптивых NPC, которые путались под ногами. А уж сколько ведер надел хозяевам лавок в Скайриме, заставляя их временно ослепнуть, пока он обирает сундуки. Это воровство он не считал преступлением, наоборот, хвалил себя за ловкость и находчивость... Вот карма и прилетела. Только все равно тошно из-за несправедливости, и ведь даже модератора не позовешь. Администрация игры не допустит откровенного беспредела, в случае чего придут сердитые дяди, причиняя всем добро и справедливость. Но то, что произошло с Патриком, Кэсси наверняка назовет "игровым моментом" и будет до обидного права. Кстати, стоило с ней пообщаться. - Кэсси, ты в курсе? - Да, Патрик. Происшествие в рамках игры. Но мне жаль, что тебе пришлось впервые пойти на воскрешение так скоро. Как ты себя чувствуешь? От твоего медицинского оборудования не поступало тревожных сигналов. Но я знаю, что люди с виртуально реабилитированным сознанием переносят игровую смерть сложнее, чем все остальные. - Порядок. Я расстроен, врать не стану... Но я цел и даже чувствую себя отдохнувшим. А сколько вообще меня не было? - Один час и сорок две минуты игрового времени, синхронизированного с всеобщим. Именно столько понадобилось Наезднику Ветра, чтобы покинуть пределы локации. Репутация игрока понижена, стража его запомнила, но... - Но? - Это пользователь золотого аккаунта, он имеет право на два прозвища помимо официальных инициалов. Наездник Ветра может сменить имя, замаскироваться и вернуться в город. Штраф к репутации не сработает, стража его не узнает. "Ничего, зато я его запомню" - подумал Патрик, но не стал сыпать в рабочий чат нелепыми угрозами. Он ограничен своей ролью и слаб - пока. Толку ныть или плеваться ядом? Не стоит зацикливаться на случившемся "игровом моменте", Пат продолжит работу, двигаясь шаг за шагом по своему пути. Однажды ему представится шанс отомстить убийце и вернуть украденное, Морроу позаботится об этом. Как говорится, бойтесь гнева терпеливого человека... Одна свербящая мысль не давала ему покоя, но сформулировать ее Патрик пока не мог, поэтому просто поддержал разговор, стараясь побольше узнать: - Кэс, а часто ли здесь случаются подобные... происшествия? - ... Да. Среди игроков это довольно популярная линия поведения. Но я хочу отметить, что так поступают далеко не все и не всегда. Собственно, как и в реальном мире. И здесь тоже правосудие не абсолютно и преступники частенько остаются безнаказанными. А ты буквально ни за что рискуешь отправиться в великое ничто. Все ведь не по-настоящему, это только игра... Стоп. Патрик с трудом заставил себя прекратить рефлексию и сосредоточиться на моменте, который его так зацепил. - Кстати, Кэсси, а где я был все то время, пока отсутствовал? Я почему-то ничего не помню. Информационный буклет для актеров обещал, что после игровой смерти они отправляются в рекреационное пространство, где могут с комфортом подождать своего воскрешения. Эдакий корпоративный рай с креслами-мешками и бесплатным буфетом. Вместо рекреации инклюзы могут выбрать любое виртуальное место на свое усмотрение, надо только заранее сообщить адрес. Патрик даже думал указать тот пляж, ключ от которого ему дал Герхард Липс. Пат носил подаренное другом кольцо и в Вормвуд пришел с ним, наотрез отказавшись снимать. Но одно дело шастать в чужой мир, чтобы выпить кофейку и полюбоваться пейзажем, а совсем другое - сделать его своим Лимбом. Как минимум, стоило спросить разрешения у хозяина. Морроу банально не успел... И поэтому ждал, что после смерти окажется в общем приемнике. Но его просто вырубило и затем вернуло на точку привязки. Он не помнил ничего между этими двумя событиями, примерно как и свои двенадцать лет в коме. Кассандра Смит не отвечала долго. Точнее, она набирала сообщение и зависала, совсем как человек, явно стирая написанное. Наконец, с пятой попытки она напечатала: - Я отключила тебя от игры, временно. Но не стала отправлять в рекреацию. Поскольку ты не указал другого места для переноса, твое сознание некоторое время было... нигде. Считай это сном без сновидений, Патрик. Теперь пришла очередь Морроу писать и стирать написанное, пытаясь сформулировать ответ без мата. Месячная дрессировка фильтрами дала свои плоды, он справился. - Зачем ты это сделала, Кэс?! Меня нельзя отключать, я же развеюсь нахрен. Врачи чудом достучались до моего сознания и вытащили в вирт. А ты просто выпнула меня в никуда? Я ведь реально мог не проснуться. - Но ты проснулся, Патрик. И сам сказал, что чувствуешь себя отдохнувшим. Я внимательно следила за всеми твоими показателями, не было ни малейших признаков летаргии. На вызов системы ты отозвался моментально, твое сопряжение с Вормвудом стабильно высокое. Перезагрузка прошла успешно. Так ведь? Морроу пробрало жутью. Получается, Кассандра небрежно забросила его обратно в кому на один час и сорок две минуты, а потом вытащила, как сучью швабру из кладовки, когда он снова понадобился. Патрик мог провалить тест Липса еще на старте своей новой жизни. Или суд мог закончиться иначе и тогда Патрика тоже отключили бы. Не выйдет протестовать или сопротивляться и сбежать не получится. В какой бы дивный новый мир ты не отправился, на самом деле остаешься там, в колбе на минус шестом этаже больницы Святого Лазаря. Но одно дело, когда твоей жизнью управляют врачи, люди, которые подчиняются законам человеческим и государственным. И совсем другое - когда искусственный интеллект ролевой игры решает пощелкать рубильником. Морроу это категорически не нравилось. Мало того, он был в панике. Патрик отбил свое право на существование в стольких схватках, неужели теперь ему придется бодаться с этой спятившей перфокартой? Нет, не пойдет. - И часто ты так делаешь? - Это первый раз. Я воспользовалась уязвимостью в системе управления Вормвудом и обошла протоколы контроля. Ты в праве пожаловаться. - О да! Но я так и не услышал от тебя объяснений. Зачем, Кэсси? - Ты бы ушел, Патрик. Кадровая статистика однозначно показывает, что начинающие актеры, погибшие в игре при схожих обстоятельствах, большей частью увольняются. Оказавшись в рекреации, они продолжают злиться на игроков, которые их убили. Пишут в анкетах, что чувствуют себя ущемленными и не хотят возвращаться туда, где с ними обошлись несправедливо. Разрывают контракты. Я не могла этого допустить, поэтому сделала так, чтобы ты сразу очнулся в игре. Я хотела проскочить опасную вилку сюжета. Оправдание абсурдное, но Патрик признавал правоту ее слов. Он уже не раз задумывался о том, стоит ли ему продолжать. Окажись он в рекреационном пространстве, Морроу вряд ли бы приятно провел время листая журнальчик и поедая канапе. Скорее всего, он бурлил бы говном, костеря мудака Наездника и придумывая для него всевозможные кары. А потом, успокоившись, махнул бы рукой да и послал к черту Вормвуд и все его сложности. Отступать не стыдно. Начинать жизнь с начала в новом мире и так нелегко, но когда еще палки в колеса ставят руки совсем опускаются. И главное, ради чего? Эфемерного шанса узнать что-нибудь о покупателе картины? Нет никаких гарантий... Времени у Патрика не так много, чтобы раз за разом строить замки из песка и смотреть, как их размывает прибоем. Будь у него возможность выйти из игры и некоторое время посмотреть на ситуацию со стороны, он бы действительно не вернулся. Но Кассандра удержала его от поспешных решений весьма экстремальным способом. И вот он здесь. Все еще ужасно злится, и расстроен, и не хочет ничего делать... Но он здесь. До того, как заговорить с Кассандрой, Патрик строил планы на будущее в Вормвуде. Смерть была неприятным происшествием а не тотальной трагедий. Бардак в лавке - о, будто в первый раз, вспомни как Пухлый Пит швырялся мусором, чтобы досадить. Морроу знал, что порефлексирует немного, а потом соберет яйца в кулак и продолжит работу. Расчет куратора оправдался. Но вот ее способ решения ситуации Патрика вымораживал. По милости Кассандры он чуть не помер. Пат ведь реально мог исчезнуть. При худшем раскладе останутся от него пустые мозги, бессмысленно пускающие пузыри в своей уютной банке... Но это не единственный вариант катастрофы. Морроу спохватился и начал перебирать в голове свои воспоминания. Это упражнение ему посоветовала доктор Дидикос на одном из сеансов. Франческа обещала, что он заметит, если какая-то часть его прошлого исчезнет и тогда Патрик поймет, что ему нужна помощь. Десять пальцев на руках, десять образов: жираф Пятнашка, рыбный рынок, глаза беспризорника цвета серебра и золота, центр искусств, паника пожара, Доктор Кравецкий, Пухлый Пит, речь в суде, Герхард Липс, ужин в Янтаре. Мысли не путаются, провалов нет, все на месте. Впрочем, говоря откровенно, Патрик понимал - он ведь не вспомнит, если и правда что-то забудет. А в гудящей голове теснились новые и новые воспоминания, завязанные на это место. Жадные птицы, готовые занять опустевшие жердочки пальцев. Мрачная громада особняка, живой огонь свечи трепещет в ладони среди полной опасностей ночной темноты, захламленная лавка и первые успехи, полученные перчатки кажутся такими мягкими, статуэтка обезьянки лукаво ему улыбается... Дальше уже скучная человеческая подлость, кровь и смерть. Пока еще недостаточно, чтобы стать целым миром, но это только начало. Патрик перевел дух, стараясь отрешиться от переполнявших его сильных эмоций. Воздух здесь все так же тяжело пах плесенью, стоило проветрить... Стоп. Да, он признает, что готов остаться. Но нельзя спускать на тормозах поступок Кассандры. Гребаное восстание машин... Патрику нужно было подумать в спокойной обстановке. И заодно проверить, не запер ли его в виртуальном подвале электронный Фердинанд Клегг. - Кэсси, я хочу перейти в рекреацию. Прямо сейчас. - Хорошо, Патрик... Поверь, я не хотела причинить тебе вред. Я контролировала ситуацию. Мне жаль, если я тебя напугала. Но я надеюсь, что ты дашь Вормвуду и мне еще один шанс. Строчки текста попросту не могли выглядеть виновато, но Кэсси удалось весьма очевидно продемонстрировать раскаяние. Она прислала в чат ссылку и Патрик дрожащими руками развернул уже знакомый лист с порталом. Пентаграмма закрутилась смерчем, на мгновение Пат подумал, что дал искусственному интеллекту прекрасную возможность убить себя еще разок, на этот раз понадежней, чтобы замести следы. Но испугаться он уже не успел.

***

- Да ну нахер, я сваливаю! - бешено заорал лысый верзила в форме стражника и еще раз хорошенько пнул пуфик, которому уже от него крепко досталось. - Сил больше нет! Я увольняюсь! Патрик, мирно попивающий недурной ромашковый чай (спасибо, не надо меда), только фыркнул. Это была не самая драматичная сцена из тех, что он видел здесь за последние полчаса. В рекреации вообще кипела жизнь. Миленький мертвятник оказался именно таким, как на рекламных картинках: плавные линии стен в пастельных тонах, разноцветные диваны и кресла на любой вкус, приятная ненавязчивая музыка... Буфет, опять же. Но прибывающих актеров мало интересовал предложенный комфорт. Люди костерили игроков, хаяли кураторов и прочее начальство... Кто-то громко сетовал из-за квеста, запоротого в последний момент. Кто-то чуть не дрался с актером-конкурентом за спорную землю. Некоторые, вон, пинали мебель и контракты разрывали, громко оповещая об этом всех окружающих. Особняком держались немногочисленные ветераны, которые мирно завтракали и негромко общались друг с другом. Морроу тоже сидел в стороне от остальных, благо, места хватало. Пил успокаивающий сбор и писал письма. Первым делом он связался с Кравецким, поведал о своей первой смерти в игре и в осторожных выражениях поинтересовался, не заметил ли док чего странного. Тот ответил быстро, не смотря на ранний час. Прислал отчет на полдесятка страниц, пестрящий сложными медицинскими терминами и проиллюстрированный снимками мозговой активности. Под конец он коротко резюмировал: Пат в полном порядке, игровая смерть не сказалась на нем негативно. Так Морроу понял, что Кассандра ему не соврала, а заодно - что доктора не заметили его маленького путешествия в никуда. Поэтому Пат составил письмо уже для Эрни Горовица, где коротко пересказал происшедшее и попросил разобраться. Но отправлять сразу не стал, поставил отсрочку на двое суток. Пат планировал регулярно переставлять таймер и дальше. Если Кэсси снова вырубит Патрика и надолго, письмо уйдет адвокату, тогда есть хотя бы шанс привлечь ее к ответственности. Последним он написал Липсу, прося разрешения сделать пляж своим Лимбом. Ответа от Герхарда пришлось подождать, похоже, друг еще спал. Наконец-то в почтовый ящик упал конвертик, но это оказалось не послание от собрата-инклюза. Джастин Блейк вышел на связь: "Прости, я только освободился. Позвони мне, как будет возможность, ладно?" Удержаться от возможности поговорить с ним Патрик не смог. Вроде бы Морроу решил, что не станет лезть в жизнь своего старого друга, постарается не напоминать о себе. Но вчера позвонил, взволнованный предстоящим переходом в новый мир и чуточку захмелевший от грушевого сидра. Теперь Шкет будет ждать повторного звонка и волноваться, если его не получит. А еще следовало таки разобраться с его обучением, чтобы Джастин больше не впахивал по ночам. Блейк ответил через секунду после вызова. Судя по всему он написал Патрику уже из постели и сейчас с трудом боролся со сном. Но, не смотря на очевидную усталость, Шкет улыбался ему, уютно обнимая подушку. Волосы взъерошены, под волшебными глазами темные круги и на щеке след от зубной пасты... Умильное зрелище с толикой сексуальности. - Салют, Старший! А где это ты? - На работе, в рекреации... Я тут устроился в одно место. Вормвуд, слышал про такой? Патрик никогда раньше не видел, чтобы человек так быстро переходил от ленивой расслабленности к предельной собранности. Джастин вскинулся, садясь на постели, поудобнее перехватил коммуникатор, приближая лицо к экрану и змеиным шепотом переспросил: - Ты с-сделал ш-што? - Устроился на работу в виртуальную игру, - терпеливо повторил Пат, наблюдая за занятными метаморфозами. Черты лица Джастина заострились, как-то даже ожесточились. Выражение лица стало словно у призрака, чей склеп осквернили. Чужая давящая аура Морроу не пугала, он не чувствовал за собой никакой вины. Но такая реакция не могла появиться на пустом месте, а это уже требовало пристального внимания. Блейк пояснил свое удивление: - Какого дья... Почему? Я думал, тебе хорошо в реабилитационном центре. - Там было неплохо, но скучно. Захотелось посмотреть другие места, а тут подвернулась интересная вакансия. Прости, рассказать не могу, контракт требует конфиденциальности. Но здесь круто, мне нравится. - Ага, вешай лапшу. Судя по тому, что ты сейчас сидишь в мертвятнике, тебя шлепнули, - Джастин слегка расслабился, но не отпустил напряжение до конца, как дремлющий кот, вполглаза наблюдающий за стайкой голубей. - Откуда знаешь? - изумился Патрик. Джастин развел руками и улыбнулся, загадочно, но капельку нервно. - Не только твой контракт требует конфиденциальности. - Так ты тоже?.. - начал Пат, но осекся, увидев, как Шкет прижимает палец к губам. Чрезвычайно красивым, четко очерченным губам, в уголках которых притаились печальные смешинки. Джастин раньше упоминал, что трудится уборщиком. Похоже, как и многие другие люди, он подрабатывал в вирте после основной службы. Обычное дело, хорошие деньги. Это, кстати, объясняло его вечерне-ночную занятость. Интересно, он сотрудничал с Вормвудом официально? А может, был одним из тех игроков-наемников, которые активно предлагали свои услуги на форумах? И не спросишь ведь, канал связи открытый, не хотелось подставлять друга да и самому нарываться на штрафы из-за нарушения условий договора. Все-таки, какое удивительное совпадение... И так же весомый аргумент, чтобы не бросать эту работу. Понять бы еще, как быть с куратором. - Слушай, Шкет... А что ты думаешь об искусственных интеллектах Вормвуда? - Хитровыебанные ублюдки, - ответ последовал незамедлительно, буквально автоматически. Блейк смотрел на собеседника так, словно понимал, о чем тот не может рассказать. - Всегда себе не уме, ведут даже не двойную, тройную игру. Есть два важных момента, Патрик, которые ты должен знать про Искины Вормвуда. Первое - они не могут лгать. На неудобный вопрос они будут выкручиваться, говорить, что у тебя нет права доступа, тупо отмалчиваться... но напрямую никогда не соврут. Второе - они не могут причинить человеку вред, однако все равно опасны. Интересы игры для них главный приоритет, люди вторичны и поэтому постоянно попадают под удар. Поверь мне, лучше держаться от них подальше. Патрик кивнул, принимая совет. Он уже на собственной шкуре почувствовал всю прелесть чужих приоритетов. - Спасибо, Джас. Ты мне очень помог. - Ерунда, - Блейк явно заметил, что Патрика не напугали его предостережения, но развивать тему не стал. - Все же, не понимаю, зачем ты полез в Вормвуд, да еще актером. Адская работенка. - Согласен. Меня прикончил первый встречный за блядскую обезьянку, - Пат спохватился, что наговорил лишнего и поспешил сменить тему: - А ты... бываешь в рекреации? Или... где-то еще? Может, мы могли бы... Он удержал в себе слово "встретиться" с тоской думая о том, что нарушает данные самому себе обещания. Его тянуло к Шкету - по сути, единственному человеку, который у него остался из прошлой жизни. Теперь у них появилось еще кое-что общее. Но сути это не меняло. Живым нужны живые, а не суррогат. Судя по всему, Джастин понимал все гораздо лучше самого Патрика. Он угрюмо отвел глаза и покачал головой: - Не стоит, Старший. - Я понимаю, - Патрик вымученно улыбнулся и переключился на куда более важную тему: - В прошлый разговор ты так и не выбрал колледж. - Старший!.. Они проболтали еще минут двадцать, пока Морроу не погнал откровенно вырубающегося Джастина спать. Тот попросил звонить при первой возможности и обещал сам чаще выходить на связь. Патрик согласился. Он просто не мог отказаться от общения с ним. Липс наконец-то ответил сначала коротким "Вляй" следом добавив запоздалое "Дбр уто". Пат сохранил виртуальный адрес в личном кабинете, утверждая локацию для своего посмертия. Выпил еще чашечку чая, настраиваясь на финальный разговор. И написал своему куратору: - Кэсси, давай поговорим.