Я перепишу твой сценарий.

      Тимуру снился концерт. Они с братом зажигают толпу. Огни стробоскопов, пар из расставленных вдоль сцены пушек, тысячи рук и голосов - всё сливалось в бешеном ритме их треков. Он в каких-то брендовых шмотках, брат тоже выглядит круто, весь такой Ripmаnblack. Девчонки визжат от каждого припева Тимура. Закидывают их записками, мягкими игрушками, и даже пару лифчиков прилетело. Они купаются в этом море обожания, и вдруг он видит самого себя в толпе. Сразу гаснут огни, наступает вязкая, оглушающая тишина. Только они вдвоём в двух пятнах света. У того Тимура сгорбленная спина, потухший взгляд, тлеющая сигарета в пожелтевших пальцах. Он манит его рукой, мол идём, выйдем. Холодный пот прошибает даже наяву. Тимур проснулся, сердце бешено колотилось, ещё немного и вылетит из грудной клетки. Он сел на диванчике и взъерошил волосы, пытаясь отделаться от навязчивого сна. Хорошо, что спокойная ночь, и не везут новеньких. Он прошёлся по отделению, везде было тихо, на посту тоже спала дежурная медсестричка. Зашёл в туалет, и, открыв старые скрипучие ставни окна, закурил. Дым обжёг лёгкие, он закашлялся. В сердцах смял сигарету и выкинул в окно. Прикрыв ставни, подошёл к раковине, снял очки и умылся холодной водой. Посмотрел на себя в старое зеркало, что висело над раковиной. Из зеркала на него смотрел парень лет 22-23. Взгляд исподлобья, пара глубоких морщин вдоль лба, крупноватый нос, по всему лицу следы, оставшиеся от юношеского цветения, тёмные круги под глазами. Да уж... сейчас он точно красавцем не был. Не то что тот Тимур, который отжигал на сцене. Жаль, что их мечта с братом не сбылась. Наверное, хорошо быть знаменитым. Курить хорошие сигареты, тратить кучу бабла на шмотки, хорошенькие девочки, комфортное жильё. Популярность... Мечты... Он со злостью плеснул водой в зеркало. Закрыл кран, со скрипом подошв кед развернулся и вышел из туалета, вытирая руки об подол халата. Кое-как дождавшись конца смены, быстро переоделся и рванул домой.