Кровь цвета вишни

Я искренне желаю не утратить рассудка тому, кто прочтёт эти записи. Меня до сих пор беспокоят тревожные сны, из которых я вырываюсь с трудом, и подрываясь с постели в холодном поту, я встречаюсь взглядом со стенами, отчего впадаю в ещё больший страх, и в такие моменты я могу распрощаться со сном на ещё одну ночь. У меня начинается паника, стоит мне только взглянуть на любую из них, а если я прижмусь к ним вплотную, моё сердце выпрыгнет из груди. Я передвинул свою кровать к центру комнаты: я не вынесу ещё одной паники от соприкосновения с ними. Может, однажды, если я останусь в живых, я отдам свои заметки в издательство, и они смогут пролить свет на этот случай и Рика Аблатиона, с которым мне довелось работать. Прошло чуть больше трёх десятков лет, но по какой-то неведомой причине мои мечты оказались мелочны: их надиктовал мой страх перед смертью. Этот очерк не для мягкосердечного читателя — хотя он может показаться вымыслом, я не намерен лгать, определённо не перед лицом смерти. Возможно, когда-то, если я забуду, что произошло, передо мной откроют этот очерк и расскажут, что тогда случилось. Но шансы, что мои слова окажутся забыты, несравнимо выше.