Портрет

Глебу хочется закричать: он верит. Он верит в существование мечты-из-пепла, причем так, как даже в Деда Мороза не верил, Снегурочку, мистических персонажей, в пресловутое «а дальше будет лучше». Он вообще редко кому открывал душу, редко кому позволял с ним разговаривать, будучи замкнутым и нелюдимым, и редко доверял чему-то, что не объяснялось логически. Пока не нарисовал портрет. Вполне обыкновенный, на обычном белом альбомном листке, канцелярским карандашом, не обладающим никакой магией — кроме как теряться где попало, конечно же, — и все же было что-то колдовское в его действиях: он не придумывал, как будут выглядеть глаза, как их разместить, длинные ли делать волосы, какое расстояние от носа до губ... ...он просто делал. Глеб точно знал наперед, что ему следует рисовать, и движения были до идиотизма автоматические, нелогичные, по наитию, знаку свыше — как не назови, смысл один: портрет захотел очутиться на бумаге. Нелогично. Спонтанно. До безумия глупо. И ему это нравилось — все это сумасшедше-ненормальное событие, насчитывавшее уже не один год, случившееся внезапно; вся эта привычность, которая ему, как ни странно, не надоедала; все нелепое желание верить, что где-то есть его идеал. Его мечта-из-пепла. Девушка-которой-нет. Бейбарсов верил, но — по-своему: не смотрел в небо с маниакальной надеждой узреть там лицо рыжеволосой особы; не фанатизма ради рисовал днями и ночами, затирая до дыр альбомные листки, — лишь порой, когда его что-то влекло к рабочему месту; не смотрел вслед девушкам с рыжими волосами. Просто верил. Хладнокровно, спокойно, с отсутствующе-безразличной маской. Без всяких «томлений души», «птиц-сердец, бьющихся о ребра-корсет». Он хотел ее увидеть в живую, но не до конца, осколочно, что ли, потому что знал: исчезновение идеала, попытка той-кого-нет прорваться в реальность — самоубийство. Глеб банально потеряет цель в жизни, свою мечту, к которой стремиться-не-стремясь. Это нелогично. Спонтанно. До безумия глупо. Но кто сказал, что упорно игнорируемая привязанность к портрету — адекватно? Где-то девушка-которой-нет — есть: спряталась в листьях мяты, скрылась в шуме ветра, исчезла из зоны досягаемости; где-то она существует — в тени других, как звезда, появляющаяся совсем редко; и Глебу остается лишь верить: может, где-то она и есть. ...верить и ничего не делать, не желая разрушать идеал, мечту-из-пепла.