019

Ты слишком милый в моей растянутой футболке, ты грыз её растянутый ворот совсем недавно, чтобы не шептать моё имя вслух. Ты слишком красивый с внушительным ножом в руке, когда ловко нарезаешь овощи на поздний ужин. И мне нравится мешаться, клянчить из-под ножа кусочки и обязательно сунуть надкусанный кружок моркови в твой рот. Ты принимаешь всегда из моих рук еду с таким же доверием, как и… не еду. Никогда не перестану так делать. Бесшумно подкравшись со спины, обхватываю руками твердый живот и, скользнув ладонью под ткань, укладываю на холодную после душа кожу. - Ты мешаешь, - ворчит малыш Мо, совсем неубедительно, к слову, - Слышишь? Что-то невнятно промычав, утыкаюсь носом в короткостриженый затылок и вдыхаю приятный аромат нашего мятного шампуня. Вполне успешно игнорируешь меня, приоткрыв краем полотенца металлическую крышку и подхватив ложку с блюдца, всегда стоящего у тебя рядом с плитой, помешиваешь ароматно пахнущее варево. У меня живот от этих ароматов сводит, но ты накрываешь обратно крышкой и со вздохом бросаешь: - Еще минут пятнадцать, - и откидываешься устало на мою грудь, пристроив неудобно голову на плечо, и я даже дышать боюсь. В груди от нежности щемит. Весь в моих руках. Мой.