Наследник

Прошло три дня. Кросс лежал всё в том же положении. Он не мог ничего чувствовать, какая-то кость застряла в лёгких — он не мог сесть, он не мог встать. Он не мог есть, пить. А влага уходила через глаза безвозвратно, пусто, немо. Медсестра приходила каждый день просто для того, чтобы вытирать ему слёзы и уговаривать съесть ложку овсянки. Но Кросс ничего не понимал и не отвечал на вопросы. Он вообще не был в состоянии что-либо ответить. На четвёртый день он смог уснуть, ворочаясь в койке. Он провалился в сон и очнулся только на пятый день своего пребывания на Земле. Он приоткрыл глаза, посмотрев в окно, за которым виднелась такая непривычная, серая, банальная панорама городских зданий. Он медленно сел на кровати, но в середине грудины ещё больно давило... - Моё проклятие — жить... - он снова прикрыл глаза, пытаясь сосредоточиться, унять отчаяние, унять горечь и тоску. Это стоило ему часа вселенских трудов. Он блокировал поток мыслей и остался наедине с собой, наедине с пустотой. Которая постепенно начала заполняться мыслями. - «Раз я здесь, значит, мне суждено здесь быть... Значит, надо двигаться и что-то делать. С чего начать? С чего мне надо начать?..» ***