Самая долгая зима (по серии артов японского художника Avogado6)

      «Фантазия, как диаграмма ЭКГ: то она ползет экстремально вверх, то с такой же точно скоростью падает вниз...»       (умозаключения Колина)       Я замер, в полном недоумении смотря на одноклассника. Сделать лучше?.. Ошибки? Выходит, каждый раз, когда он показывает домашнюю работу учителю, последняя его подавляет тем, что вечно выискивает его ошибки? Но я лично видел картину одноклассника! Быть может, она не равна Пикассо, но вполне хорошая. Он смог соблюсти тени, свет, полусвет и пропорции с цветами. Не понимаю, что могло в той картине быть не так?..       – Минутку… – нахмурился я. – А что именно ты неправильно сделал?       – Видел стул для натюрморта?       – Ну?..       – Я не добавил там рефлекс. Потому картина и не идеальна.       Я сразу же захлопал глазами. Единственный недочет в его картине и такая вот дикая реакция? Серьезно?       – Это ж мелочь.       – Ни для истинного художника! – возразил он. – Я и сам думал, а вдруг снова ошибся и сделал что-то не так? И вот ответ! Не было рефлекса…       – По-моему, ты палку перегибаешь) – улыбнулся я, следуя дальше. – Это ж не та ошибка из-за которой стоит впадать в болотный омут.       – Не поминаешь… – снова он качает головой. – Я хочу стать профессионалом! Понимаешь? Настоящим художником, который сам нарисует тот давний дом! Для архитектуры нужны идеальные чертежи. А мой учитель – фанат собственного дела и редкий мастер. Мне и на ракете до Луны ее уровня не достичь…       Слов нет… Вовсе не из-за того, что одноклассник жаждет воплотить свою давнюю мечту в жизнь, а из-за того, что так шибко и болезненно реагирует на замечания учителя. И ведь не ее винит в ошибках, а себя. Быть может, все это – лишь его фантазия? Все эти ошибки, в которые он так верит? Фантазия, как диаграмма ЭКГ: то она ползет экстремально вверх, то с такой же точно скоростью падает вниз...       – Мне кажется, что твое восхищение преподавателем и загоняет тебя в угол, – скептически произнес я, смотря перед собой и продолжая размышлять.       – Чего?.. – недовольно протянул одноклассник.       – Ну, смотри, – развел я руками. – Да, этот человек – мастер своего дела, и ты ею восхищаешься. Однако ты не думал, что именно этот самый мастер может быть причиной твоего…твоей…в общем, the river of depression.       – Почему ты так думаешь?? – округлил он глаза.       – Почему-то я в этом уверен, – пожимаю плечами. – Тебя она часто хвалит?       – Вообще не хвалит…       – А хвалила когда-нибудь?       – На первом году обучения…       – И все? У тебя уже пятый пошел, а за все это время ты так и не получил поддержки. Я считаю, что истинный мастер – тот, кто поддерживает своих учеников и ведет их в правильном направлении.       Понятия не имею, получится ли до него достучаться, да и я не так много там учусь, чтобы делать некие завершающие выводы, но все же от чего-то я уверен в своих словах.       – Ну…пока я слыхал лишь за свои ошибки.       – Я видел твою картину. Да, отсутствие рефлекса у натюрморта можно приравнять к ошибке, но и без него картина не выглядит плохой: ты смог соблюсти все пропорции и оттенки, тень, полутень и свет. Так почему твой труд паршив лишь от того, что не достает одной детали?       – Что б она мастерски выглядела, а не просто, как картина.       – Опять ты за свое… – закатил я глаза.       Полагаю, ему надо переварить всю услышанную информацию, иначе толку не будет. Однако я могу лишь указать на что-либо однокласснику, но все же решающий шаг будет за ним. Эх… Пусть наберется ума и увидит то, что довелось узреть мне.       – Даже если так, я все равно смогу хоть раз сделать что-то верно.       – Если б она тебя чаще поддерживала, уверенности у тебя точно было бы больше…       – Она редко так поступает. Однажды наши мнения не сошлись и…с тех пор… – он начал задумываться. – Она ничего мне не советует…кроме своего метода как улучшить картину и над чем стоит работать.       – Ну, хоть так. А в чем заключается методика?       – Работа над проблемной деталью. Доведение этого до нужного уровня и лишь далее можно приступать к иной, – ответил я.       – А ты не думал, что эта методика тебе не помогает? И есть какая-то другая, точно которая тебе подойдет? Просто ты ее еще не нашел, – задумался я.       – Я-то нашел, – вздохнул одноклассник. – Но она говорит, что мой метод бесполезный и не дает результата. Что я все еще на первом уровне…а ни…на третьем…       Мы дошли до его дома, где одноклассник на миг задержался, дабы со мной попрощаться и двинуться дальше.       – Что ж пока.       – Пока… – ответил я.       Я наблюдаю за тем, как с грустью он уходит в сторону своего подъезда. Так дико: всегда вроде веселый и спокойный парень так резко может трансформироваться и начать падать на дно лишь потому, что не угодил своему «богу». И это так глупо…       Меня всерьез начало беспокоить то, что происходит. Он уходил точно таким же в прошлый раз, и таким же точно ушел и теперь, мрачным и задумчивым. Вероятно, однокласснику необходимо самому дойти до мною сказанного и понять все то, что я сказал?.. Но сколько времени пройдет, прежде чем он поймет, как сам заблуждается.       Далее лежит впереди уже моя дорога домой. Кстати, живу я в пяти минутах ходьбы от дома одноклассника. Возвращение сопровождается любованием прекрасного зимнего вида вокруг, разом который расслабляет своей изысканностью и красотой, прогоняя прочь негативные мысли. На темном фоне погрузившей в свои объятия весь город тьмы белый снег подобен элементу света. Даже там, где очень темно, ему удается блестеть, мерцать и пусть и слабо, но озарять своим крошечным блеском пространство вокруг. Проходя мимо некой машины, я зачерпываю кучку пушистого творенья природы и с улыбкой на лице начинаю лепить снежный шар. Как же приятно ощутить в руках холод замершей воды! А как чудесно мерцает он под искусственным светом горящих фонарей!       Шара три вылепил я до момента пока дошел до собственного дома. Эх… Так свежо и прекрасно на улице! И совсем не хочется возвращаться домой, но уроки сами себя не сделают, да и желудок у меня уже, увы, пустой. С превеликой неохотой я захожу в подъезд, а через какое-то время и в дом. После разувания, переодевания и приветствия мамы, разогреваю борщ да двигаюсь к себе в комнату. И вот снова в голову приходит все, что произошло в художественной школе.       Сев в кресло за компьютерным столом, я направляю взор к окну, вновь погружаясь в свои размышления. Интересно, чтобы на все это ответил похититель? Писать столько сообщений долго, а потому просто дождусь того, вероятно, нескорого момента, когда вновь смогу его увидеть. Эх…школа…она портит все! Из-за уроков и того, что денег на жизнь я пока не зарабатываю, я не могу уйти, не могу сбежать, не могу совершенно ничего… И почему я сразу не родился уже взрослым?..