Мелочи

С пожара в Лондоне прошло какое-то время. Меньше трех и больше месяца, оценивал Уильям. Он не знал точного времени и не считал дни как раньше, каждый плавно переходил в следующий без определенной цели. И было непривычно не ждать конца. Не иметь точного плана и не собирать всю свою решительность для каждого действия. И, может, из-за этого или из-за травм после падения Уильям был рассеяннее обычного. Он подолгу наблюдал за всегда одинаковым видом из окна и ходил по комнатам без особой причины. Туман в его голове, похоже, сувенир из вечно возникающего расплывчатого образа Лондона, разгонялся только периодическим резким скачком боли в теле при обыкновенных движениях. И голосом Шерлока. Он много говорил с ним, хотя больше все же для него. О своей странной новой работе, о книгах, которые он начинал, но никогда не заканчивал, о соседях, шумных, но незлых людях среднего возраста. И Уильям слушал, практически не отвечая в первые дни. Только внимательно кивая. А потом неожиданно и для себя, и для него позвал. «Шерли». Собственный голос иррационально встревожил его, немного хриплый, слабый и слишком сдавленный, тихо отчаянный. Не подходящий преступнику в бегах. «Да, Лиам?»