Коктейль имени Джеки Уэлса

      «Лиззис» днём выглядел призраком самого себя. Без музыки, без толпы, без неоновых вспышек — просто пустое помещение с запахом вчерашнего дыма и пролитого пива. Ви толкнула дверь — та была не заперта. Бар был закрыт, но персонал всегда приходил раньше, чтобы подготовиться к вечеру.       — Джуди здесь? — бесцеремонного прохрипела Валери.       Матэо замер с коробкой бутылок в руках. Что-то было не так. Очень не так.       — Ви? — он медленно поставил коробку. — Что случилось?       Она выглядела больной. Бледная, с тёмными кругами под глазами. Руки дрожали. Но хуже всего были глаза — потухшие и безжизненные.       — Просто скажи, где Джуди.       — В мастерской, внизу. Ви...       Она уже повернулась к лестнице, но он быстро обошёл стойку, встал на её пути.       — Поговори со мной. Пожалуйста.       — Не о чем нам говорить.       — Я вижу, что ты не в порядке.       Ви горько усмехнулась. Как? Как он всё ещё мог читать её так легко? Даже сквозь все её щиты, сквозь маску равнодушия — он видел её насквозь.       — Джеки мёртв.       Слова упали между ними как камни. Матэо побледнел.       — Что?       — Дело пошло не так. Всё пошло не так. Джеки... — её голос сорвался. — Он умер у меня на руках. Кровища его на моих руках… Она, блять, не отмывается. Ты её не видишь, а я ощущаю…       Матэо потянулся обнять её, она отшатнулась.       — Не надо. Пожалуйста.       — Ви...       — Ты же помнишь коктейль? Который назвал в его честь? — она говорила быстро, лихорадочно. — Теперь это всё, что осталось. Коктейль и воспоминания.       В её горле поднималась тошнота. Чип. Чёртов биочип «Арасаки», который они должны были украсть, теперь медленно убивал её изнутри. Экспериментальная технология, способная записывать личность человека, его воспоминания, его суть. Но что-то пошло не так. В момент смерти Джеки передал ей чип, и теперь в её голове поселился призрак Джонни Сильверхенда — легендарного рокера-террориста, который пятьдесят лет назад пытался уничтожить «Арасаку». Его личность постепенно перезаписывала её собственную, стирая Ви и заменяя её собой.       Рвота. Головные боли. Провалы в памяти. Каждый день она всё меньше понимала, где заканчивается она и начинается он. Доктора давали ей недели, может быть, месяц. А она не могла даже рассказать правду человеку, который так отчаянно пытался ей помочь. Не могла объяснить, что скоро от Ви, которую он знал, может ничего не остаться.       — Позволь мне помочь, — взмолился Матэо.       — Никто не может помочь, — она покачала головой. — Уже никто. Мне пиздец, Матэо. Мне полный, конкретный, тотальный пиздец.       — Что с тобой происходит?       На мгновение ей захотелось рассказать всё. О чипе, о Джонни, о том, что она медленно умирает. Но она не могла. Не имела права втягивать его в это безумие.       — Мне нужно найти Джуди, — сказала она вместо этого. — Это важно.       Он смотрел на неё долгим взглядом, словно пытаясь запомнить каждую черту её лица. Словно понимая, что теряет её навсегда.       — Она внизу, — наконец произнёс он. — Будь осторожна, Ви.       Она кивнула и начала спускаться по лестнице. Каждый шаг давался с трудом — не из-за физической боли, а из-за тяжести всего невысказанного.       — Валери, — окликнул он её. — Я здесь. Если что-то понадобится...       — Знаю, — она не обернулась. Не могла. — Спасибо за всё, Матэо. Я тебя… Спасибо.       Это прозвучало как прощание. Возможно, оно им и было.