После ста дней не так уж и больно, блять.
Нормально так, стоять в ночном коридоре, опираться о косяк и плакать. Замечательно. Холодно. Не так уж неловко видеть свои бледные щеки. Чёрные мешки. Бессильные руки. Не стыдно.Я так люблю тебя.
Пальцы на пианино, пианино — кости тела, строчащие ноты. Пошёл ты нахуй, сука. Перепад настроения заставляет писать разное. Вены себе перережь. Будут крики, кровь и сопли, будут заплаканные глаза. Нормально падать на колени. У пустой кровати листать ленту, пост за постом, где вы не вместе, но смотрите друг на друга. Всё в ваших глазах умерло. Никто не виноват. Никто не понимает друг друга, но больше нихуя не грустно. Краски рисуют светлые волосы, руки трясутся, а лицо спрятано под маской. Очередной показ картины — сердце с кровью, накаляканно маслом. Держа себя за плечи, в холоде и темноте — он теряется. Идут дни, и идут будни.И проходит сто один день.