Облака на стыке с горизонтом

Холодный ветер изголодал кожу, оставив только костяшки сохнуть на земле. Кровь паутинкой лилась скозь осенние листья по серому асфальту. Монохромное небо заливалось чернотой, буквально секунду назад и в тех глазах была такая же тьма, но уже сейчас. Сейчас ничего не осталось. Безжизненные осколки голубых хрусталиков. Синие сморщенные губы, неморгающие очи, ох, а эта бледная кожа, если её вообще можно было назвать «кожей», скорее подходило понятие «плёнка». Не нужно было быть специалистом, чтобы понять в чём дело. Смерть. Пустота. Очередная душа покинула эту жизнь, хотя, существовало бы понятие души, то у этого человека она давно иссохла, потеряв какую-либо жизненную силу. В таком случае сказать правильнее этот человек просто обездвижился навсегда. Ветер гонял сухие листья, и лишь некоторые из них плавали в алой луже крови. —Что-ж. И это всё? — Бесформенный силуэт, наблюдавший со стороны за этим жалким зрелищем, звучало то мысль или голос, точный ответ дать было нельзя, однако абсолютное безразличие, которым существо изъявляло своё недовольство, говорило само за себя — судьба этого мертвеца его не волновала. Крики, вопли, стоны звучали ото всюду в его «ушах». Вот каково это? Покидать эту бессмысленную игру столь невыносимо как и проходить. Раздражает. Силуэт отвернулся спиной, проглатывая свою досаду, и устремился куда-то, собираясь уйти с места происшествия. Можно было так или нет, его не волновало, он просто хотел затишья, хотя-бы ненадолго. Да, стоило уже догадаться кому пренадлежало это тело. Высокая многоэтажка стремилась вверх, закрывая обзор тусклым лучам скованного солнца. Обесцвеченные листья кружилась в трауре. Судьба этого человека была не из самых лучших, однако он сам решил всё так закончить, да и волновало ли его что-то сейчас? Сомнительно. Бесконечный круговорот мыслей крутился в голове. Наверно это и есть те 12-ть часов, о которых пишут в статьях. Иронично, но он то уже точно всё решил. Конец. Конец. Конец. Конец? И что потом? Новый уровень может быть? Или рестарт? Нет. Нет? Почему? Время быстрыми картинками сменялось на окружающей среде как проектор. Вечер. Людей вокруг становилось всё меньше. Тем не менее, это не имело значение, ведь бесформенный силуэт для них был едва ли даже лёгкими мурашками. Его уже не было. Солнце уплывало за горизонт, едва бросая свои лучи на впитывающие всё окна. Ржавое матовое небо. Ветер стал тише, а облака плыли куда-то. Интересно, а будь у них сны, чтобы и им снилось, так медленно двигаясь. Наверно что-то спокойное. Спокойствие… Этого слова он не слышал даже в детстве. ᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠ××× — Ненавижу! — женский голос разрушал на осколки детский слух, вонзая мерзкие и неприятные иглы — Почему это отродье портит мне жизнь?! Почему?! Мать никогда не любила его, всегда кричала и винила во всём. Не помогала со школьным уроками, не готовила вкусности, как должны делать примерные мамы. Даже не праздновала его день Рождение. Постоянно винила во всём. Ненавидела своё чадо, другими словами. Так он считал. Но почему? Нет, он не был нежеланным ребёнком, а отец никуда не уходил и всегда любил мать. По крайней мере так считал маленький, никому ненужный мальчик. Может дело в нём? Нет, став старше, он понял, что это у неё были психические отклонения, недостаток внимания и любви, поэтому она просто срывалась на нём, обвиняя во всех смертных грехах, стараясь самоутвердиться в своих глазах. Уже в 10-тилетнем возрасте мальчику было всё равно, лазурные глаза лишь иногда светились просто в надеждах, что покинув этот дом, он наконец обретёт счастье, скинув себя эти тяжкие оковы. Но… Конечно же нет, перешагнув через ступень взросления, ад только начался. Эмоциональное выгорание уже было чем-то вроде трёхразового питания — пропустив раз, сорвёшься в другой в два раза сильнее. Проживая свои серые будни день за днём, качаясь на эмоциональных качелях, пока и вскоре апатия не утопила его. ᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠ××× 28 лет — последний год жизни в воспоминаниях умершего, да, именно этот год стал для него конечным. Он устал чувствовать себя пустой оболочкой, шаркающей в этом мучительном мире. Устал надеяться на что-то. Это не привело бы ни к чему. «Стоило завершить всё раньше» — так он думал. Больные воспоминания заставили пускай и остановившееся сердце сжаться. Каждый момент его страданий мелькал как маяк в ночи. Моменты из прошлого. Мерзость. Это видит человек после своей смерти? Набор воспоминаний, ярко запомнившиеся в своей жизни? Поздновато однако… Ночь. Солнце пропало, а на его смену пришла огромная луна, опыляющая ночной город серебром. Сидя на крыше многоэтажки, с которой недавно упал человек, парень смотрел на это зрелище. Тёмные облака были почти ничем, по сравнению размером ночного спутника, олицетворяющего галантное одиночество. Внизу копошились полиция и люди, они как муравьи прибыли на что-то сладкое. Его тело давно увезли. Скукота. Вдали сияли огни зданий, рассыпавшись будто ночное небо в поле, где ничего не мешает звёздам светить. Время текло… Такое умиротворение он испытывал, сидя высоко, возвышаясь на этим миром. Умерший уже ощущал, что всё подходило к концу. Как огромные стрелки часов приближались к завершению этого огромного круга циферблата. Исчезнуть так спокойно — всё, что он мог пожелать. Внезапно, мир потемнел, окружение потеряло форму и окрасилось в чёрный-чёрный цвет. Облегчение наполнило душу. Вот и… Конец.?