«Я не хочу сегодня существовать. Пожалуйста, нет, только не по новой.»
Он перевернулся на бок закрыл лицо подушкой и тихо простонал. Снова улёгся в удобную для себя позу и попытался уснуть. Снова навязчивые мысли, снова всё повторяется. Снова хочется кричать, снова трясёт и...«Скоро всё закончится.»
От этого утверждения стало легче. Младший расслабился наконец и закрыл глаза уходя в мир сновидений. Сновидения отвратительны. Но сейчас не снится ничего. Это миг, когда мир для тебя останавливается, но для других идёт дальше. И тебя больше нет. И на глаза попадается картина. Незавершённая картина. Когда-то Кнайф любил рисовать. Он был худшим художником, но это выходило лучше всего остального. Он легко размахивал кистью в руках, мокал в воду, в краску, водил ей по холсту вырисовывая чьё-то лицо. Фиолетовый, малиновый... Он рисовал Ёшку с Кратким. Почему их? Почему именно сейчас, когда мысли о них столь противны? Может, потому что больше не кому посвящать свои чувства? А твои чувства уродливы. А твои чувства ужасны. Твои мысли неправильны и ты сам неправилен. Это лишь твоя вина. Заканчивай с этим. В этом ты виноват. Лучше бы тебя не было, лучше бы у тебя сразу всё вышло, лучше бы ты не тянул всё так долго.«Всё закончится!»
Он наблюдал за закатами с окна и за рассветами тоже. Сейчас они казались ярче, красивее и полны чувств, красок, эмоций. Эмоции терялись в облаках, облаках с серым оттенком, грязных облаках. Ты ненормален. И никому не нужен. Никому. Никогда. Не был. По-настоящему нужен. И утром ты снова забудешь, кем был вчера, и не знаешь что с тобой будет завтра. И пальцы больше не попадают по грёбаным клавишам.А ты другой.
А ты хочешь жить дальше.
А ты знаешь,
Что это не выход.
Но что есть выход?
Нет.
Суицид – это не выход. Всё должно закончится как угодно, но лишь не так!
Ты просто слишком слаб, чтобы что-то исправлять. Выход есть, и это не самоубийство. Но у тебя не хватит времени, чтобы осознать это, ведь в руках ты держишь верёвку пытаясь нормально и надёжно завязать в петлю.