Что я бы мог подарить тебе, Юки...

«Большее что я могу... Тебе свободу я дарю... Причину назову одну... Просто я тебя люблю...» Автор неизв. «Что я бы мог подарить тебе, Юки… Солнце? Прости. Наверное, это единственное, что я не смог бы достать для тебя, ведь мое солнышко здесь, рядом. И от него я не прячу взгляд». Кажется, город вымер. На улице не играется детвора, не расчищают снег, не спешат на работу все время опаздывающие люди. Сейчас по городу гуляет метель. Но находится сумасшедший смельчак, решивший пройти через бурю. Это был высокий мужчина в черном пальто, с волнистыми темными волосами и неповторимым выражением лица… грусти, печали, раздумий. Если рассмотреть его ближе, то можно заметить глубокую морщинку между бровей и опухшие глаза, а также неестественную, болезненную бледность. Он брел, не обращая внимания ни на ветер, хлеставший ему в лицо, ни на снег, упорно мешающий идти, ни на безумный холод. Но он не просто шел. Он искал. «Может подарить тебе какую-нибудь милую безделушку... Нет. Про это даже мыслей быть не должно. Я должен подарить ей что-то особенное… на память» Мужчина продолжал свой путь мимо различных маленьких магазинчиков. Это была торговая улица. Здесь продавали все, начиная от цветов и заканчивая антиквариатом. Он прошел мимо книжного… А что? «Книга – лучший подарок», - скажут некоторые, но мужчина идет дальше. Метель нашептывает парню что-то понятное только ему. О, снег сохранит эту тайну. Похоронит под собой, а после унесет потоком далеко-далеко от этого города. Тайну зимы и мужчины в черном плаще. «Знаешь… Я мог бы бросить весь этот чертов мир к твоим ногам. Но разве ты этого хочешь? Нет. Конечно, нет. О, небо! Как это сложно – выбирать в последний раз!» Он остановился напротив входа в парк: маленький, заброшенный, но оттого все более притягательный для раздумий. Там уже не так смущает метель. Она путается в деревьях и разозлено воет, но уже не шепчет на ухо. Мужчина облегченно вздыхает и садиться на скамейку. Да, это хорошее место. Ну же, подними голову! Посмотри на эти звезды, на небо. Отдай свои печали ветру, он унесет их. Подари раздумья луне, она передаст их облакам. Только подними голову! Поверь! Но парень сидит. И черное пальто потихоньку превращается в белое от не перестающего падать снега. «Я могу подарить тебе вечность. Но будет ли такой подарок принят с радостью? Я не знаю. Лучше не пробовать. Я запутался». Он сидит и сидит, не двигаясь, не дыша, словно статуя. И так очень долго. Может час, может два, но на таком морозе – это уже вечность. Но даже статуя из него получилась поломанной: с опушенными руками и головой, сгорбленной спиной и той самой морщинкой между бровей. Если бы кто-то увидел его сейчас, подумал бы, что это призрак. Настолько бледным он был, настолько его запорошило снегом, что одежда уже не выглядывала из-под временного укрытия. Но внезапно парень расправил плечи, стряхнул с себя белоснежное покрывало и быстрым шагом направился обратно. К торговой улице. Он снова шел вдоль маленьких магазинчиков, но теперь постоянно останавливаясь, как-будто всматриваясь во что-то, находившееся за витринами. Парень остановился, только дойдя до конца улицы и… до магазина животных. Двери были закрыты, а через окна было не видно ни зги. Только вот для этого парня темнота не являлась проблемой. Ведь ночь – его лучшая подруга. В магазинчике произошло что-то, что заинтересовало молодого человека. Маленькая птичка перевернула клетку и смогла выбраться, вот только не знала, куда ей лететь. Тогда парень с легкость открыл запертую дверь и поймал птичку, но лишь для того, чтобы взять её с собой. Отпусти он птицу сейчас, та бы умерла, не пролетя и половину своего пути. А ещё в тот самый момент он придумал особенный подарок, который сможет подарить своей возлюбленной. Ведь она - не птица, верно? И поднял ключик от разбитой клетки… «Ты знаешь, я мог бы подарить тебе всю свою любовь, но вот только она - не я и не стала бы мириться с кем-то вторым в твоем сердце. Моя любовь уничтожила бы тебя, но вот я этого не сделаю. Я придумал подарок, Юки. Я подарю тебе…» *** Девушка стояла посередине комнаты, выронив из рук небольшой блокнот. На маленькой тумбочке лежал подарок. Это был небольшой золотой ключик. А последним словом, написанными красивым, аккуратным почерком, было слово: «…свободу».