Пятьдесят оттенков идеала

Через каких-то полчаса девушка уже гуляла по кладбищу. Смотря на молчаливые надгробья, и на каждом по две даты — родился, умер, а между ними маленькая черточка. Выводит из себя именно эта черточка. Получается, что все самые яркие события жизни, все богатства мысли и воображения человека, все муки, труд, борьба, озарение и вдохновение человека спрессовывается в итоге в это маленькое, плоское и ничего никому не говорящие тире. Ну, как такое может быть? Но это сейчас мало тревожило Рину, она блуждала мимо людей, в поисках того самого человека. И наконец это произошло. Сев на скамейку напротив надгробья, девушка достала сигарету и закурила. Это уже, кажется, пятая за сегодняшний день, хотя Рина уже сама сбилась считать. — Всё ругаетесь с Генкой? — голос за спиной, разрушил идиллию тишины, которую здесь все пытались сохранить. — Жаль, я бы хотела чтобы вы помирились. — Зачем? — не оборачиваясь, спросила Рина. — Вы все-таки брат с сестрой, семья. — ответила женщина, выпуская серый комок дыма изо рта. Высокая, подтянутая, с рыжими кучерявыми волосами, длинное платье в цветочек подчёркивало её достоинства. Всё та же зажатая сигарета в тонких, длинных пальцах. Такая же как и в последний день встречи. Ничуть не изменилась. — Знаешь, у тебя какая-то общая ложь на сёмью. — проговорила Гришина, подняв взгляд на надгробие. — Родственники всегда ненавидят друг друга. Мы убийц ищем в первую очередь не близких. Мир можно найти только с другими людьми, тех кого не знаешь. Пока они чужие. — Ну и как нашла? — усмехнувшись, поинтересовалась женщина. — Возможно. — улыбка дрогнула на лице девушки, но исчезла так же быстро как и появилась. — Но не тебе меня в этом упрекать. — Почему? — серьёзный голос начинал давить на виски. — Ты меня такой сделала. — резко проговорила Гришина, пытаясь держать себя в руках. — Ты вечно бухала, водила мужиков к нам домой, я их считать не успевала. — Я хотела найти вам отца. — призналась мать. А можно её так назвать, одному богу известно. — Среди отцов моих одноклассников? — возмутившись спросила Рина. — Ты хоть представляешь как на меня смотрели? — Так же как на меня. — легонько ударив пальцем по сигарете, она скинула пепел. — Чем ты лучше меня, дочь? — Я не завела детей. — ковыряя землю носком кроссовок, ответила Гришина. — Сколько тебе сейчас? — неожиданно спросила мать. — Двадцать семь. — проговорила Рина. — Я старше была, когда ваш отец ушёл. — очередной клубок дыма растворился в холодном воздухе. — Я не знала что делать, но я старалась. У меня не было ответов на все вопросы, но я пыталась их найти. — Тогда ответь мне на один вопрос. — подняв взгляд на фотографию матери, проговорила девушка. — Когда этот твой Марат меня бил, а потом изнасиловал. Почему ты ушла? — Мне стало страшно. — призналась женщина. — И мне было так страшно, мам. — повернувшись к ней, проговорила Рина. — Но ты бросила меня! Бросила, когда так нужна была мне! Девушка поднялась со скамьи и встала прямо перед матерью, смотря в серые глаза. Ей хотелось высказать все, что за столько лет накопилось в душе. — Ты обещала быть рядом! — Рина уже переходила на крик, почти что срывая голос. Да и пусть. Кто её здесь услышит? Мёртвые? Им нет до неё дела. Сторож? Ну подумаешь: выпил человек, что уж поделать. Сколько здесь таких же как она бывает? Она говорила все, не задумываясь о значении этих слов. Слез не было, ну почти. Одна единственная слезинка скатилась по щеке и упала вниз. Больше ничего. — Я не могу поверить, что ты солгала! — Ты должна винить только себя. — не одна жилка не дрогнула на лице женщины. — Ты пришла ко мне со своей маленькой, трагической историей. Я не просила тебя об этом. Это реальный мир, а не какая-то романтическая, фантастическая сказка. Одна фраза способна вывести из равновесия, может сломать один неприятный взгляд, это все обрушилось на девушку. Все что сказала мать. — Тебе скоро двадцать восемь, а замуж ещё не вышла. — сменила тему женщина. — Так и останешься в девках. — А может мужики попадаются одинаковые! — ответила Гришина, вытирая мокрый след на щеке и кое как приводя себя в порядок. — Это из-за тебя у меня к ним такая ненависть. Нет похожего на Лёшу. — Ты потеряла свой идеал. — пожав плечами, проговорила женщина. — Теперь ищешь его в других. — Я скучаю, мам… — прошептала девушка. Мираж растворился. Рина стояла одна посреди кладбища. Забрав бутылку с остатками алкоголя, она направилась на выход. Достав телефон, она увидела четыре пропущенных от Сергея, но не стала ему перезванивать. Вызвав такси, она стала ожидать прибытие машины. — До гостиницы. — попросила девушка водителя, когда залезла в такси. — Как скажите. — проговорил водитель. В салоне фоном играла какая-то песня, слова которой девушка не слушала, погрузившись в свои мысли. — «Потеряла идеал». Тоже мне. — шептала Рина, трясущимися руками открывая коньяк. — Идеал… — повторила девушка и её как током прошибло. — Твою мать! Меняем маршрут, едем в полицейский участок. — она ударила по водительскому сиденью. — Хорошо. — ответил мужчина, быстро выворачивая руль и держа теперь маршрут в участок.