По следам Бессмертного

Я проснулся. Нет скорее от чего-то резко подскочил. Осмотревшись, мой взгляд упал на часы. Я проспал на минут 20, родители меня убьют. Удивительно, что никто из них ещё не ворвался в мою комнату с криками. Особенно зная то, что перед школой мы должны были поехать в участок чтоб меня допросили. Допросили.. вчерашний вечер я помнил смутно. За исключением одного слишком яркого воспоминания о теле из которого вытекает кровь, а после тонкой струйкой, минуя асфальт, скатывается в канализацию. Лицо пострадавшего закрыто капюшоном, от этого картина была ещё более жуткой. Ещё я помнил как я стою, безумно долго стою. Да я просто стоял, стоял и смотрел. Стоял как последний придурок, как в копаный в эту лужу на которой я стоял. Мне было глубоко срать на то, что мои кроссовки промокли. Эта лужа пропиталась кровью стёкшей в неё. И я стоял в луже, и я смотрел на это тело. С каждой секундой оно становилось будто хуже. Вокруг мельтешили сотрудники скорой, какие-то машины и полицейские. С шерифом как раз разговаривал мой отец, убеждая его отпустить меня домой. Я же не обращал на них внимания. Мне было не до них, самой важной моей задачей было стоять и пялиться на тело. По ощущениям это продолжалось вечно, но едва ли около десяти минут было вечностью. Потом моя мать схватила меня за рукав, и потащила за собой в машину. В этом воспоминании было слишком много отвратного слова стою, что в конце я потерял его значение. Мне захотелось больше никогда не стоять. Да, по этому я сел. Сидел я долго, а садиться в такой ситуации категорически нельзя было. Чем дольше я буду сидеть тут, тем на дольше мы опоздаем. И мне кажется, мой отец понимал, что в такой ситуации опаздывать крайне не культурно. Каждая минута, нет секунда была утяжелением для моего наказания. Но вставать я не собирался. Мысли одна за одной крутились в моей голове, и тогда ко мне пришло осознание. Осознание смерти Мистериона. Он умер. Вот прям умер, правда умер. Сначала как-то не складывалось, никогда не думал, что кто-то такой как Мистерион вообще способен на такую вещь как смерть. Тогда я вспомнил то тело. Это точно было его тело. После до меня дошёл факт его гибели. Мои глаза намокли. Только после его смерти я начала понимать как много этот человек для меня значит. Быть Профессором Хаосом было моим главным в жизни занятием. На уроках я сонно мечтал о моих ночных похождениях, иногда отвлекаясь на зарисовки новых приспособлений для своих злодеяний. Дома я совершенствовал свои механизмы и придумывал стратегии. А ночью я снова выходил творить хаос. Но всё это было бесполезно без него, без моего заклятого врага. Эти битвы были смыслом моей жизни, и теперь этого смысла нет. Потом пришло новое осознание. Я его убил. Его кровь на моих руках. Я убийца. Это была моя фатальная ошибка, случайность. Но факт того, что убийство не было предумышленным его не отменяет. Он всё ещё мёртв, и всё ещё по моей вине. Вставать и идти не то что не хотелось, я будто физически не мог встать. Скорее всего мои идеально белоснежные кроссовки сейчас стоят в прихожей, все в крови. Мне долго прийдётся их отдраивать. Скорее всего мои родители нервно поджидают меня на кухне, уже подбирая мне наказание. Скорее всего город снаружи обескуражен смертью их героя. Скорее всего… скорее всего я не выйду из комнаты. Я сново погрузился в свои мысли. Меня ждут ещё одни десять минут похожие на бесконечность.