Кл(ы)ки
1 июня 2025 г., 21:10
Крейг кусает пальцы ласкающей его руки.
Огрызается на каждое нежное слово.
Хмурится в ответ на лучезарную улыбку.
Знает, что причиняет боль, но трусит, играя самого непоколебимого, самого холодного и безразличного. Но если Крейг и самый, — то самый глупый мальчишка, умеющий любить как никто другой, но нелепо прячущийся за всей этой мишурой тотального бесчувствия.
— Я не злой.
Крейг укусит, а позже залижет раны, спрячет лицо на стыке шеи и плеча, где никто не заметит пролитой слезы, не поймает на минутной слабости.
— Я не знаю, зачем притворяюсь таким.
Крейг чуть подрагивает опасливо под нежащей рукой, жаждет сбежать, как обезумевший от одиночества пес, но прикрывает глаза и растворяется в трепетных прикосновениях на короткий миг.
Одним вечером можно и позволить себе подчиниться — ластиться, обнажив перед любящей рукой незащищенный затылок. Довериться.
А оскал показать на людях всегда успеет.
