прости.

пишу стихи на перемене, а все вертятся вокруг меня, твердя:что ты делаешь такое,о чем знать нельзя? но узнав будете ли горды,что обращаетесь на «ты»,а не обзывая грязным словом? решила показать,но спросили они:что такого в этом? я не понимаю. это сказка иль наверно? эти чувства им чужды. не понимая в чем суть, не поймете моих чувств. ну зачем я показала? но не заметив внимания другого,я продолжила писать. «она» стояла за спиной, шепча:я горжусь тобой. но в горле стало больно, душило меня что-то, и это были «ее» руки, также холодны,как сердце скованное в цепи. гордилась,да зависть погубила. не поборола «она» страха и завистливое сердце осчастливилось однажды, когда сказали «ей», что пишешь хорошо, но недостаточно. он исчез и радость вместе с ним пошла за руку. к горлу подошли чернила,окрасилось все в черный,отражением послужили сами же мои глаза. они холодны и безнадёжны, не ищу я оправданий. — не судите,да не судимы будете. в два счета сказаны слова, и очнулась совсем в безвестном месте. ну где же я? все белым бело. кроме бессмыслицы ничего не удалось сказать. может нужно было слушать сердце? оно добилось своего… мужчина полный неизвестности, но не поймешь причины, по какой он здесь. желтый ним украшал его все больше, и цветы надежды вмешались прямо в душу, засияли уже светлые глаза. — мне хотелось бы спросить, почему такой талант сидит и погибает зря? уж очень интересно стало. улыбнулся он, ожидая честного ответа. — я не заслуживаю,— сказала только я. он вздохнул и погладил по головке,тихонечко шепча:не в том дело, заслуживаешь иль нет, а в том,что мы все чего-то стоим.