Ло

The Weeknd – The Hills

Ло ворвалась в его квартиру, как ураган — пьяная, растрепанная, с размазанной помадой и диким блеском в глазах. Волосы выбились из прически, юбка задралась выше бедра, а туфли на шпильках стучали по полу так, будто она хотела разбудить весь дом. Она не собиралась приезжать. Планировала остаться в клубе, допить коктейль, танцевать до рассвета, забыть про него, про эти отношения, про всё, что между ними было. Но алкоголь делает людей глупыми. Или, может быть, слишком честными. И вот она здесь. С ключом в руке. С запахом водки и отчаяния вокруг. С сердцем, которое колотилось слишком быстро, чтобы быть здоровым. Дверь распахнулась без предупреждения. Внутри было тепло. Тихо. Но не пусто. Музыка играла где-то на фоне. "The Weekend – The Hills..." Её любимая песня. Он знал это. Она замерла на пороге. Затем медленно вошла внутрь. Комната была полутёмной. Только свет из кухни пробивался сквозь дверной проём. Пахло сигаретами и вином. А еще чем-то новым. Чужим. Женским. Звук смеха. Легкий. Звенящий. Не её. Её сердце застыло. Она пошла на звук. В гостиную. Где он сидел. Где она сидела. На диване. Его рука на её бедре. Их бокалы на столе. Их ноги переплетены. Кирилл поднял взгляд, когда услышал шаги. Увидел её. Мгновенно понял. — Привет, — сказал он спокойно. Почти весело. — Приехала? Ло стояла в дверях, как статуя. Неверие. Боль. Ярость. Все это мелькало в её глазах, одна эмоция сменяла другую слишком быстро, чтобы можно было понять, что она чувствует на самом деле. — Что это? — спросила она, голос хриплый от злости. — Это… — он сделал паузу, улыбнулся, — просто вечер. Блондинка, сидящая рядом с ним, слегка покраснела. Похоже, она не знала, что он не один. Возможно, ей сказали, что «это ничего не значит». Как всем им говорили. — Ты серьёзно? — Ло засмеялась, но в этом смехе не было ничего весёлого. — Ты реально сейчас сидишь с другой, пока я… Она не договорила. Не потому, что не могла. Просто слова застряли в горле. Слишком много боли. Слишком много правды. — Пока ты что? — спросил Кирилл, отставляя бокал. — Пока ты целуешься с парнем в клубе? Пока ты пишешь мне, что занята, а сама ложишься в постель с кем-то другим? — Это не одно и то же, — процедила она. — Почему? — Потому что я никогда не привозила их сюда. К тебе. В твою квартиру. В нашу квартиру. — Это не «наша» квартира, Ло. Это моя. Она сжала кулаки. Подошла ближе. Блондинка напряглась, готовясь встать. — Тебе что, стало скучно? — сказала Ло, почти шипя. — Решил попробовать что-то новое? Посмотреть, каково это — быть со мной и с кем-то ещё одновременно? — Нет, — ответил он. — Я просто решил, что если ты можешь быть с другими, то почему я не могу? — Потому что я тебе не обещала быть только твоей. — А ты действительно думаешь, что я верю, что тебе всё равно? — Мне всё равно, — выдавила она. — Я просто приехала потрахаться. Потому что хотела. А ты занят. Вот и всё. Кирилл рассмеялся. Громко. Горько. Словно она только что сказала что-то смешное. — Ты приехала, чтобы потрахаться? — повторил он. — Серьёзно? После недели тишины? После того, как видел тебя с этим парнем в баре? Ты хочешь, чтобы я поверил, что тебе всё равно? — Да, — сказала она. — Мне всё равно. Я просто хотела секса. Хотела тебя. Но раз ты занят, я пойду. Она развернулась. Сделала два шага к двери. — Тогда почему ты не уходишь? — спросил он. — Почему стоишь там, как потерянная? Она остановилась. Не обернулась. — Потому что ты меня бесишь, — прошептала она. Тишина. Блондинка, всё это время сидевшая молча, аккуратно встала. Осторожно взяла свою сумочку. — Я, наверное, пойду. — Нет, — сказал Кирилл. — Останься. Пусть посмотрит. Ло взорвалась. — Ты издеваешься?! — закричала она. — Ты реально хочешь, чтобы я смотрела, как ты трахаешь её?! — А ты реально хочешь, чтобы я верил, что тебе всё равно? — парировал он. — Тогда смотри. Смотри, как я могу быть с кем-то другим. Как я могу смеяться с ней. Целовать. Обнимать. Он собирался обнять блондинку, но.. — Пошёл ты, Кирилл! — она метнулась к нему, ударила по груди. Он не сдвинулся с места. Только усмехнулся. — Ты приехала сюда, чтобы потрахаться, — сказал он. — Так почему теперь злишься? — Потому что ты мой мужчина! — выкрикнула она. — Потому что ты мой! Тишина. Даже блондинка замерла. Кирилл медленно поднял бровь. — Ты признала это вслух, — сказал он. — Значит, больше никаких игр. Он подошёл к ней. Резко. Без предупреждения. Захватил лицо руками. Прижал к стене. — Если ты моя, — прошептал он, — тогда прекрати притворяться, что тебе всё равно. Перестань использовать других, чтобы сделать мне больно. Потому что я сделаю тебе ещё больнее. — Сделай, — прохрипела она. — Только не останавливайся. Но прежде чем он смог продолжить, Ло внезапно дернулась. Вырвавшись, она бросилась к блондинке, которая уже начала одеваться. — Вон отсюда, — прошипела Ло, хватая девушку за волосы. — Сейчас же. Нахуй из его квартиры. Блондинка закричала, пытаясь вырваться, но Ло не отпускала. Она буквально вытолкала её к двери, с силой швырнув через порог. Схватила её вещи и швырнула вслед. — Ты психопатка, — сказала девушка, дрожа. — А ты не туда влезла, — ответила Ло, закрывая дверь. Кирилл стоял в центре комнаты. Смотрел на неё. Не смеялся больше. Теперь в его глазах была другая эмоция. Возбуждение. Горячее. Грязное. — Ты никогда меня не целовала первой, — сказал он. — Сегодня нарушу правило, — прошептала она. И бросилась к нему. Первый поцелуй. Жесткий. Грубый. С языком, зубами, болью. Она вцепилась в его футболку, рванула вниз, обнажая живот. Он ответил тем же — сорвал с неё майку, одной рукой расстегнул лифчик. Не было слов. Только движение. Только страсть. Только секс. Грязный. Громкий. Без правил. Кирилл прижал её к полу. Она обхватила его ногами, впилась зубами в ключицу. Он вошёл в неё резко. До боли. До сладкой муки. Они не остановились. Он перевернул её на живот, вдавил лицом в ковёр, одной рукой поднял руки над головой, второй снова вошёл — жёстче, быстрее, громче. Ло закусила губу, чтобы не закричать. Он хотел, чтобы она стонала. Чтобы дрожала. Чтобы не могла думать ни о чём, кроме него. — Ты чувствуешь, кто здесь папочка? — прошептал он ей в ухо, двигаясь внутри. — Да, — выдохнула она. — Только ты. Он отпустил её руки, потянул за волосы, заставляя запрокинуть голову. Она ахнула, когда он прикусил кожу на шее. Оставил след. Другой. Ещё один. Отметины, которые никто не должен был видеть, кроме него. Потом он поднял её, прижал к стене, снова вошёл, одной рукой держа за бёдра, второй — за горло. Не сильно. Достаточно, чтобы она знала — он контролирует её. Что она принадлежит ему. Здесь и сейчас. — Скажи, что ты больше ни к кому, — потребовал он. — Больше ни к кому, — выдавила она. — Только к тебе. — Хорошая девочка, — прошептал он, целуя её в губы. — Теперь скажи, что ты моя. — Я твоя, — прохрипела она. — Только твоя. И он снова начал двигаться. Быстро. Глубоко. До тех пор, пока она не начала сжиматься вокруг него, выгибаясь, стискивая зубы, чтобы не закричать. Он кончил с последним ударом бёдер, уткнувшись лицом в её шею, впитывая её запах, её вкус, её дыхание. "I’d rather be in the hills when I’m fucked up…"