(a)pathetic: poetry

лазеры запутываются в моих волосах, когда я смеюсь над собой и ужасными шутками, мои пальцы запутываются в твоих. в глубине подсознания звучат голоса, они кричат на меня часами-неделями-сутками, а потом затихают и шепчут, что я одна из потерянных и пустых, что никто не вспомнит, как я ненавидела немецкий и середину весны, развязанные шнурки, математику, а сильнее всего — себя, и наверное, так действительно было бы лучше для всех. в звездопадах июля сияют на подоконнике сны, рассыпаются, перламутровой дымкой на рассвете рябя, касаются кожи, как острый нетающий снег. я звоню тебе, твой голос эхом отдается сквозь провода, сквозь мои ужасные динамики, истерики и километры стен, ты говоришь, что любишь меня, а я только негромко вздыхаю в ответ. ты взламываешь сигнализацию, пробираясь сквозь толщу льда, вскрываешь замки, проходишь сети из лазеров-кровоточащих-вен, тебе нужен нож, сигареты и бронежилет. лазеры и системы защиты смеются и гладят меня по плечу, двери перед тобой открываются, не требуя ввода паролей, amore mio, ты бы все равно их не угадал. я плохо рисую, часто ломаюсь, ужасно шучу, я — песни twenty one pilots на украденной магнитоле, отмахиваюсь от взрослых серьезных фраз, избегаю людей, камер, чувств и зеркал. ты говоришь, что любишь меня, я прошу не разбрасываться словами, неумело отшучиваюсь, отмахиваюсь, отвожу глаза, пялюсь на стены, где скучные кирпичи покрашены тусклым желтым. я апатично игнорирую надвигающиеся штормы и цунами, на другом конце города ты зачем-то пытаешься что-то мне доказать. я смеюсь в рукав, и у меня внутри исцеляются все порванные нервы-капилляры-аорты. mon cher, со мной спорить — бессмысленно априори. но мне нравится, как ты рассказываешь истории, смотришь мне в глаза неотрывно при каждом разговоре, ты упрямый, бескомпромиссный, упорный, твои глаза — не банальное небо-сапфиры-море, твои глаза — электричество, молнии, скорость, отблески фонарей в зеркале заднего вида, синий цвет в светофорах, ультрамарин, кобальт, циан и электрик, «True love waits» на повторе. у тебя чертовски красивый голос, mi amor, и все вокруг слегка замедляется, кроме ритма сердцебиения: он ускорен, как дыхание и песни в обработке nightcore, и я ненавижу свое отражение в темных поверхностях выключенных мониторов, я беру пистолет и щелкаю затвором, в тишине моего дома стрелки часов мне подпевают и вторят, моя тема играет отчаянным взрывным минором, переходит в тяжелый рок. и я помню на радужке твоих глаз запутанные узоры, мои вены ломаются, будто бы из фарфора, и когда, казалось бы, еще немного и совсем скоро — на другом конце этого проклятого города ты набираешь мой номер, и я бросаю свой пистолет, так и не нажав на курок. — 25 мая 2019