(a)pathetic: poetry

это ночь, когда никто не ложится спать, почти как новый год, только без фейерверков, без мерцающих огоньков, мишуры и смеха, и вокруг неестественно тихо, беззвучно. время идти в атаку и время отступать, я смотрю в потолок и пропускаю свой ход, я закрываю глаза и отсчитываю до двухсот в обратном направлении, наоборот. не помогает. чувствую себя чуть более мерзко, грустно, раздавленно, растворенно. словно рыболовные крючки меж позвонков, словно меня переехали, а все качают головами и говорят, мол, банально и скучно. это два часа смотреть на ножи, ходить по лезвию, а потом включать бессмысленные видео и есть печенье, так ничего и не сделав. это как пытаться резать ножницами металл, срывать с петель бронированную дверь своего укрытия, чтобы построить на ее месте стену, чтобы не было выхода. я не то чтобы жив, не то чтобы трезв, фанерный эскапизм с понедельника по воскресенье, мои опустевшие фразы рассыпаются пеплом, углем и мелом, все мои «я в порядке» давно устарели, утратили смысл, сломались и заржавели, они скрипят сардоническим смехом, как те качели, с которых я падал и снова взлетал. а теперь люди только говорят мне «выглядишь просто ужасно / когда ты в последний раз ел или спал?», я говорю, что узнают при вскрытии. я говорю не так и не с теми, шучу неуместно, грубо, не в тему, у меня пирсинг, джинсы порваны на коленях, ну, если хочешь, можешь найти мне замену (это несложно), только, блять, хватит устраивать сцены, окей? я заебался от твоих выходок. хочешь, пойду и сделаю себе снимок, рентген — доказать, что сердца у меня как не было, так и нет. я надломленный, располовиненый, индифферентный, я абсолютно, пугающе, совершенно бесполезный, заменяемый, второстепенный. мы с тобой отличная пара — ложная художественная ценность и постсуицидальный поэт. — 5 сентября 2019