Истории на полях

— Смешно прозвучит, но… я скучала по снегу. В Кании он не такой. И в Уотердипе тоже. Крупная снежинка приземляется на её ладонь, чтобы следом растаять. Флоренс смотрит на вечереющее небо, сокрытое лиловыми тучами — откуда их валится ещё тысячи или десятки тысяч; тихая песня ветра прерывается слабым поскрипыванием ветвей и отдалённым уханьем какого-то неведомого Валену зверя — не представляющего опасности, судя по спокойствию Фло. На уровне горизонта мерцают одинокие огни. — Ты уверена… что мне будут рады? Она переводит взгляд на него; снежинки оседают на её беспечно не скрытые капюшоном русые волосы и цепляются за ресницы. Флоренс выглядит естественно и правильно, на своём месте — словно и не было тысячи троп и сотни битв, будто перед ним не героиня, а простая охотница, возвращающаяся домой; в то время как Вален сам себе кажется чуждым и лишним, вторгшимся на чужую территорию и способным испортить долгожданное воссоединение одним лишь своим присутствием. — Что ж, как-то раз я приволокла в дом медведя… — Ты? Медведя?.. — Ну… не медведя, медвежонка, — Флоренс пожимает плечами. — Мама весь вечер ходила по стенке, а папа громко смеялся и приговаривал про нашу эльфийскую кровь, помогая перевязывать лапу. А если серьёзно, то… удивятся, конечно. Но привыкнут. Они хорошие, и ты хороший. И в обиду я тебя не дам. Вален усмехается, прижимая Флоренс к себе и зарывшись носом в её волосы, ощущая, как её тонкие руки обвивают его в ответ; ему становится легко — и он закрывает глаза, стараясь удержать это чувство как можно дольше. Чувство покоя, безопасности, принятия. Чувство дома — заключённого в другом человеке.