Искра в моторе

      – Эй, это что за хрень? – Пилар вваливается в квартиру без стука, резко и неожиданно, волоча за собой крупный, длинный свёрток, чем отнюдь не радует Ребекку. – Э-э… Короч’, глазки прикрой. – растерявшийся мужчина трёт затылок, затем отмахиваясь массивной кистью. – Чего, блять? Ты что удумал, утырок? – Да чё ты как не родная! Думаешь я тебя ёбнуть собрался чтоль? – Да кто тебя знает. – Бекка скрещивает руки на груди, на пару секунд задумчиво замирая, затем всё же закрывая глаза. – Ладно! Но если чё выкинешь – кадык вырву! – Ага, щас! – Пилар тихо усмехается. Затем слышится шелест бумаги, звуки разрыва картона и ткани. Девушка сильно хмурится, но продолжает спокойно ждать. – Открывай. Ребекка резко поднимает веки и у неё тут же перехватывает дыхание. В руках брата лежал чёрный строгий стратокастер. Точная копия гитары, на которой некогда играл сам Джонни Сильверхенд. – Ахуеть не встать! Ты где это достал?! – Бекка тут же выхватывает инструмент, осматривая его, трепетно проводя по струнам, вздрагивая от разливающегося по комнате звука. – Уже неважно. – самодовольно ухмыляясь, мужчина кладёт ей тяжёлую руку на плечо. Та, на удивление, даже не скинул её. – С днём рождения, сеструха. Вздохнув вновь и расплывшись в мягкой улыбке, девушка чуть приобнимает брата. – Чудак ты. Спасибо. – благодарно срывается с её уст.