Дневник поэта или творческое сумасшествие

Я пытался поговорить с человеком в красной шляпе, но, как оказалось, эта фантазия не блещет многословием. На момент «сейчас» я предан душевному одиночеству, ведь Александра так и не пришла. Между прочим, это первая встреча, про которую я не забыл, а эта женщина, как последняя соловушка, бросила меня и не пропела на долгую зиму прощальной песни. Словно покинутый солнцем, я медленно умираю от этого холода и страдаю по… *запись обрывается* Я прошёл с ней по набережной. Лик Александры в вечерний час будто обращается луной и ведёт меня под облака, в обитель бледных лучей. Надеюсь, что моя царица ночного неба вскоре не улетит в поисках более тёплого солнца... *запись обрывается* Почти всё время прогулки за нами наблюдал человек. Странный человек. Странный. В бок будто вывернутый, горбатый. Роста высокого, кажется, в шляпе. Да. В шляпе... С кожей сухой, сморщенной. Когда он ближе подошёл - во мне что то сжалось. По всему лицу у него были царапины. Из центров ран уже начинала просачиваться гниль. Руки неизвестный держал в карманах пальто и постоянно вертел в них ладонями. Иногда он резко вздрагивал всем телом и не менее быстро вдыхал через нос. Этот человек просто стоял и смотрел, пожирая меня неясным взглядом. Чтобы не тревожить Александру, я увёл её с набережной. *запись обрывается* Я один. Постоянно кажется, что кто то хлопает дверями. Каждый раз оборачиваясь, - вижу окно. На минуту этот страх проходит. Но стоит мне забыться, и вот этот "кто то" смотрит сзади. Он выжидает момент. Он в секунду нападёт. Вгонит в мои плечи когти и разорвёт... *запись обрывается*