Дневник поэта или творческое сумасшествие

Горбатый человек душит очередную кошку. Мохнатое чудище дерёт когтями его руки. Неизвестный всё сдавливает и сдавливает ей шею, скручивает и ритмично вертит руками. Горячий вязкий воздух растекается в слоях кожи. Он резко вздрагивает и упускает кошку. Она вскакивает и впивается ему в лицо огромными когтями. Кровь капает из глубоких полос, окрашивая всё от лба до подбородка. Пульсирующие струи скатываются по шее и затекают под пальто. От его крика содрогнулись деревья. Я побежал. Прочь. По дороге, покрытой странной копотью и пропитанной тошнотворным запахом. Бежать тяжело. Я вечно поскальзывался на гниющих крысиных трупах. В ступни впивались мелкие холодные камни. Из леса доносились голоса. Они звали за собой. Очень давно мне не снилось таких кошмаров. И каждый раз думал, что не выберусь оттуда. Однажды он заберёт меня. Я знаю. Кто - то давно ходит тенью за моей спиной... *запись обрывается* Колокольный звон слышен на мили окрест. Спустя полгода я всё таки решил приехать в родной город Александры. Здесь немного людей, достаточно тихое место, особенно по сравнению с моим. Не примечателен ничем, как и любой другой маленький город. Разве что пижмы вдоль дорог я вижу очень много. А так да, он также немного по - российски сероват и холоден. Мы снова идём вместе. Наши пальцы сплетены. Между ветвей щебечут птицы. И кажется, я опять хочу написать о ней. Стая стрижей резко и с криком летит вниз. Интересные птицы. Напугали меня только. *запись обрывается* Мы дошли. Вот и тот самый дом, в котором жила её семья. Окраина леса. Очень часто здесь появляются коты. Разные. Я уже встретил около пяти. Один всё никак не отвяжется. Куда не пойду - всюду его белая морда видится. А возле скамьи чёрный кот раздирает бедную птичку. Ужасы пищевой цепочки...