18 апреля
25 ноября 2022 г., 17:27
На небе ещё не показались рассветные лучи, а я сижу, спиной прижавшись к железной ограде. Свежая могила.
И как бы не было грустно, это вторая встреча, про которую я не забыл. Ветра нет. На ветке тоскливо кричит филин.
Всё - таки я скоро умру от холода. Напророчил. Всё сильнее сжимаюсь, стараясь сохранить тепло.
Каждый раз глотая, чувствую горький привкус.
Моя Луна смотрит на меня. Но вот наступает рассвет. Она улетает и даёт место солнцу.
А скоро ли я смогу описать её словами, что мне так нравятся? Я же не писал с того самого момента, когда она...
И сам не пойму: моя писанина это мятый лист эмоций или вечная охота за красивыми рифмами?
Опять этот белый кот. Везде он меня находит. Его шерсть будто блестит серебром в тусклом свете.
Ну ладно. Пошли домой. Без тебя я буду одинок.
Блеском шерсти расковарным ты уводишь меня в даль. Не написать ли мне рассказ про двор кошачий?
